Наедине с Бумажным Слоном. Никому не отдавай свой дождь

Мир, в котором слишком много стран.

Страны, в которых слишком много городов.

Города, в которых слишком много домов.

Дома, в которых слишком много людей.

Откуда-то льётся тихая музыка, но её тут же заглушает шум приближающейся машины. Вздрагиваешь и идёшь дальше. Показалось.

В ближайшем окне вдруг мелькает силуэт. А потом ещё один. Кто-то танцует, кто-то ужинает, кто-то готовится к отдыху. И ты можешь ворваться в любую из этих квартир. Просто постучать, нажать на кнопочку звонка – и тебе откроют. Захотят узнать, кто и почему решился потревожить их покой среди глубокой ночи. Но ты проходишь мимо.

Кажется, что все маршруты предопределены. Стоит остановиться на секунду, сбиться с общего ритма, с единой волны – и тебя начинают толкать. Кто плечом заденет, кто сумкой. Нечаянно, но ощутимо. Словно становишься лишним в общем потоке. Словно не имеешь права рассмотреть обочины своего города. Словно ты – чужой.

Повернув за угол очередной многоэтажки, прячешься в тени и переводишь дыхание. Смотришь на затянутое тучами небо и ждешь. Минуту, две… Полчаса, час… Опустив голову, готовишься сделать роковой шаг… И вдруг чувствуешь, как касается щеки первая холодная капля и быстро скатывается вниз. А потом ещё одна. И ещё.

Смело выходишь на освещённый уличными фонарями тротуар и раскрываешь свой зонт. Наблюдаешь за тем, как люди с угрюмой гримасой бегут под ближайший навес, как нервно посматривают на небо, пытаясь прогнать тучи. Вытирают дорогие ботинки и отряхивают воду с одежды. Недоуменно смотрят на чудака под огромным зонтом, шагающего прямо по лужам.

И этот чудак – ты. Сам выбираешь направление, сам решаешь, сколько надо простоять вон под тем желтым фонарем . Есть только дождь, барабанная дробь капель и запах влажного асфальта. И никто в этом мире, каким бы смелым не был, не посмеет отнять этот волшебный миг.

Никому не отдавай свой дождь.

Люди могут ворваться в твою квартиру, но под твой зонт – никогда.