Смерть смотрит на тебя
Не заявляй мне, что ты ужас и страх,
Не говори мне, что я не знаю тебя.
Я могу прочесть в твоих глазах:
Ты не испугаешь даже дитя.
Твои злобные крики и черный плащ
Вызывают лишь насмешку и презрение.
Могу даровать все сто лет неудач,
За пародийное стремление.
С каждым днем знакомства с тобой
Меня грызет раздражение,
Заявляя, что являешься тьмой,
Ты движешься в другом направлении.
Но тебе не сбежать от меня.
Я – смерть, я зла воплощение.
Дразнить меня взялся ты зря –
За то тебя ждет поражение.
Итоги:
Оценки и результаты будут доступны после завершения конкурса
Я наверное многое в этой жизни не понимаю, потому что я вижу только набор слов. Набор который пытаются каким-либо образом склеить.
Увы мне, не быть мне великим критиком.
строже, надо быть, что же вы?? Как же «жиже»? По роже
дать сможешь? Не можешь? Есть множество других стремительных продолжений:
забвение, тема дрожи в коленях — ушедшее поколение
помнит как сам ты
запрягал оленей Санты
к пентхаусам солнца…
В замёрзшее небо — с марианской впадины донца,
распространяя микро-армагедонцы…
Донские казахи на плаху — клали
рубаху,
мечами да кольями, путями окольными грозили «страху»
(мир его праху) — да только послали их… прочь.
Ночь
проповедуешь дню, день — ночи,
мир — предаёшь огню, но ставишь не точку,
а запятую: пускай в небо птицу-жар,
феникс твой — пеплом стал,
и ты — станешь стар,
твёрд, негибок,
будто бы глыба,
будто бы ты — гора,
но найдётся дыра,
в которую
сбросят в итоге любую гору…
Мир содрогнётся, подковой согнётся,
выйдет на свет
не дед, что скажет ответ,
а вполне себе вольный,
спокойный воин,
чтобы на страже быть всегда
(не дай бог — беда?) — и верит он в чистую истину:
всё, что не свято — схоронить надо от вашего брата.
Ибо — ноете, воете, землю роете,
носы и руки опосля — не моете,
едите грязное, повторяете сказанное другими,
что давно стали немыми,
слепыми-безгласыми,
пустыми и седовласыми…
Краска «Паллет»: пользуй
от седины и других бед! Живи с пользой!
ежели ты — небрит, спиртным налит,
в бойцовских татухах от пят до самого уха,
защищаешь мураками харуки,
протягиваешь руки
с кулаками сбитыми,
подмышками бритыми да фиксами — не светишь,
лупоглазую свору — с горы молниями слепишь,
не за понты-за фетиш,
не в президенты метишь.
За бугор не ходи: там — не благодать:
там таких и много хуже — пОлно,
да и те — говно,
что с них взять?
Мир — не в космосе, на луне,
а в родной стороне,
где слова — раны лечат
а врагам твоим — руки-ноги калечат,
бьют супостата — так ему и надо! — по башке да по губищам,
мужика или бабищу,
чтоб к нам не совались
с войной своей окаянной,
а в бане парились, да от дури — не маялись…
«Грибы маринованные: от прихода до прихода — мы с текстами новыми!»