Тренинг для писателей № 7
Представьте, что ваш герой живет в мире, где ровно в шестнадцать лет каждый может выбрать себе любой талант, но только один. Напишите о терзаниях персонажа, о его мотивации и конечном выборе.
Итоги:
Оценки и результаты будут доступны после завершения конкурса
Бабушка, пожелавшая Вечную Молодость в свое время, и, увы, навсегда застрявшая в одном временном промежутке — непереходящем подростковом кризисе.Она до сих пор обожает эпатировать окружающих и пытается переделать мир, бичуя его недостатки пятистопным ямбом с примесью нескончаемой хандры.
Дедушка выбрал Дар Чтения Мыслей, желая во всем угождать своей 'юной' прелестнице.Теперь глушит это умение большим количеством спиртного, потому что постоянное брюзжание в голове, кого угодно сведет с ума.
Дед по отцовской линии умеет находить клады.Очень беспокойное это мастерство: бедняга не может остановиться, Искательный Дар работает бесперебойно, постоянно требуя новых и новых открытий.Даже закопанный в песочнице солдатик пробуждает дедовский 'нюх'.
Представляете, каково ему приходится! Немудрено, что за неполные шестнадцать, я так и не повидал деда ни разу.Впрочем, и бабушку — его жену, тоже.Она, обладающая Даром Телепортации, просто не может остановиться в своем безудержном желании повидать Весь Мир.
Родители, наученные горьким опытом предыдущего поколения, закрепили за собой скромный Дар Знаний.Они погрязли в исследованиях, опытах и книгах, самоотверженно трудясь каждый день.Сталкиваясь с ними за утренним чаем, я вижу перед собой счастливых увлеченных людей, влюбленных в свою работу.Только нам с сестрой неуютно в мире академической любви, и хочется иногда простых человеческих радостей: поцелуя с утра или даже дружеского тычка, безо всякой подведенной под это дело базы… Не дождешься.
С сестрой моей отдельный разговор.Наслушавшись злобных подруг и ядовитых женских передач, Роза ощутила себя толстухой(48кг при росте 165см), уродиной(синие глаза и рыжие волосы не в моде!), и в свои шестнадцать решила сразить всех Даром Очарования.
Хм… Сразила.Теперь прячется по-подворотням от армии поклонников, куда затесались орущие коты и бродячие собаки всех мастей, разбавляя толпу прыщавых инфантильных юнцов, не достигших шестнадцатилетия.У остальных — иммунитет на подобные шалости.
Мой приятель Рахим хотел быстро разбогатеть и выбрал Дар Креза: все, к чему он прикасался, превращалось в золото.Умер от голода.Очень богатым.
Другой приятель Ресс мечтал трансформироваться в волка.Перекинулся, и не захотел вернуться.Так и бегает где-то в сибирских лесах.
Нет, бывают и счастливые обладатели Дара, те, что верно угадали свое предназначение, но таких мало.Это чаще всего Дары: Целителя, Учителя, Хранителя и в том же роде.Но это такие обыденные Дары, что совсем не пользуются спросом.Всем хочется чего-то вычурного, неземного…
И я вопрошаю себя ежечасно:
-Хочешь повелевать огнем, с каждой искрой сжигая себя по чуть-чуть изнутри?
-Хочешь парить горным орлом, подминая под себя небо?
-Хочешь двигать камень силою мысли или общаться с Богами?
-Нет.
Все чудеса таятся в одном Даре.Любые миры, измерения, чувства и трансформации — в небрежном росчерке пера.Я могу быть кем угодно, и делать, все, что захочу.Без правил и границ.
Дар Сказителя — вот мой выбор.И да помогут мне Боги!
-
Предлагаю чуть до оформить и выложить на сайт уже публикацией.
— Трудоголический! Алкоголический! Шахтёрский! Шахматный! Теоретическая физика! Материнский! – дежурный в погонах выкрикивал, делая паузы. Из нестройного ряда никто не выходил.
«Хорошо хоть на пьянь никто не вышел», — отметил Шурик.
— Шулерский! – надрывался человек в погонах. Послышались шаги. Несколько человек выступили вперёд. – Бабник! – народ подвинулся ещё активнее. Дежурный записывал номера. – Матершинный! – вышел очкарик. «О, романтик выискался», — улыбнулся Шурик.
Потом он шёл домой, уныло обвиснув плечами. «И что за пополнение такое? Кто работать-то будет? Родителям нашим, видно, другое в головы закладывали, раз с ними дожили без анархии. А тут – лентяй на лентяе, хулиган на бездельнике. И все ж талантливые!», — брюзжал сам с собою. «Ничего, завтра я им покажу!», — погрозил и сразу окреп фигурой.
А чего показать-то? Ну, будет он одиноким слесарем или занюханным инженером. Как выплыть в этом сумбурном мире «творческих личностей», стремящихся нажиться друг на друге, палец о палец не ударив? Как что-то изменить, барахтаясь средь этой тщеславной молодёжи? Как достучаться до старшего поколения, которое давно утратило контроль за «талантливой» порослью?
«Может, военным?», — и чего пострелять всех? Воспитателем? Уже поздно… Пиарщиком? Ну…можно было бы, если бы рынок не был переполнен, более опытные затравят. «Нет, нужно пооригинальее. Чтобы било наотмашь, но не было затасканным». Шурик кружил вокруг дома, пиная коробку.
Назавтра тот же мужик в погонах чеканил по списку. Таланты были так себе, но и народ несильно привередничал, халявные давно вышли, трудовые были не рыба, ни мясо. Шурик, волновался, выжидая. Он остался один в ряду, когда солнце уже покатилось к закату, а дежурный, недовольно косясь на разборчивого кандидата, продолжал выкрикивать по списку.
— Занудство! – брякнул он устало.
У Шурика забилось сердце и он сделал шаг вперёд.
«Может быть, ко мне придет принц на белом коне и заберет меня к себе в сказку?»- приставала Арина к своей матери.
«Ах, Арина — засмеялась женщина — Тебе уже 14 лет, а ты до сих пор витаешь в облаках»
Арина недоумевала. А как-же иначе? Как же жить без мечты? Ну пусть ей даже уже целых 14 лет!
«Разве ты не о чем не мечтаешь?»- взглянула девушка в глаза самой родной женщины на свете.
«Я мечтаю о том, чтоб твои желания исполнялись!»- устало улыбнулась мать. Потом она тяжело вздохнула и приготовилась месить тесто для пирога.
А она ведь совсем недавно вернулась с ночной смены. Она работала сторожем.
Арина удивилась. Неужели это все? Неужели у ее матери нет настоящей Мечты, ради которой можно было свернуть горы. У самой Арины есть такая Мечта.
Она подошла к бабушке, которой было уже без малого 70 лет. Уж она-то точно умеет мечтать!
Пожилая женщина сидела в кресле и вязала белый шарф. Роскошный, с серыми крапинками. Такого не найдешь ни в одном модном магазине.
«Здоровьица-бы мне, внученка, да пенсии побольше. Но главное, о чем я мечтаю, чтоб у тебя, любимая Арина, все было хорошо!» — прокряхтела старушка. И снова взялась за вязание. Алиса заметила, что она слишком торопилась и спицы несколько раз выпадали у нее из рук.
Арина подала бабуле спицы и озадаченная вернулась в свою комнату. Там сидел ее 13-летний брат Боря и играл в приставку. Уж у него-то точно есть мечта.
«Я мечтаю покорить мир!» — пропыхтел он, сражаясь с какими-то монстрами. Арина даже отвернулась от экрана, чтоб не видеть их ужасные зубы и злые глаза.
«А еще?» — спросила девочка. Наконец-то она услышит что-то интересное.
«Еще я мечтаю поскорее закончить школу и отомстить одному восьмикласснику»- коварно прошипел брат.
Отомстить? Ничего себе, мечта! За что?
«Он забрал у меня тетрадку с „Человеком-Пауком“ и еще пнул меня, когда я шел по лестнице»
Борька аж раздулся от гнетущих его воспоминаний и теперь напоминал раскаленный шар. Того и гляди, набросится на именинницу."
«Ну ладно-ладно — вздохнула Арина — Понятно теперь, что у тебя за мечты»
А он ведь даже не поздравил ее. Брат, называется.
Арина собрала сумку в школу и отправилась на занятия. Ей не терпелось быстрее вернуться домой и начать отмечать свое «совершеннолетие». Уроки прошли быстро, а тут еще выяснилось, что учительница по физике приболела.
Арина чуть не запрыгала от радости, но вовремя вспомнила, что она взрослая девушка и смутилась. Физику она не выучила.
«Нехорошо радоваться чужой болезни — упрекнула она себя. И все-таки, она была счастлива.
Дома ее ждал настоящий сюрприз. К ее приходу, квартиру украсили шарами, лентами. На столе стоял столь любимый Ариной черничный пирог, а на диване висел шарф, который бабушка тщательно разглаживала.
»Ох, не успела-не успела, старая." — причитала она — «Как не хорошо. И тут нитка, и тут петель меньше чем положено...»
«Да что ты, бабушка. Прекрасный шарф! — обрадовалась Арина. Она прямо не переодеваясь нацепила его на себя и стала прохаживаться перед зеркалом.
»Ну? Хороша?" — сияя глазами вопрошала именинница.
Она действительно выглядела как настоящая принцесса.
Арина так увлеклась своим отражением, что чуть было не наткнулась на Борьку, который как всегда не вовремя оказался у нее под ногами.
Девочка чуть не упала и готова была уже схватить непутевого брата за шкирку.
«Куда же ты несешься!»- хотела было уже фыркнуть она.
«Вот, держи! — ловко увернувшись от рук сестры, предъявил Борька презент сестрице. Это был альбом для рисования, с какими-то роботами на обложке.
»Ну и ну"- удивилась сестрица — «И что-же это такое?»
«Открой!»- загадочно подмигнул ей брат.
Арина открыла альбом и ахнула. На первой странице были нарисованы ее любимые белые розы, да еще так тщательно и искусно, что девушка не могла оправиться от удивления.
«Это ты? Рисовал? Ты же не уме...»
«Я хотел сделать для тебя подарок, а Мария Ивановна...» (это была ее учительница по ИЗО)
Арина была растрогана. Зря сегодня утром она дулась на Бориса. Оказывается, у него на уме не только монстры. Вон, какой сюрприз приготовил.
«Давайте садиться за стол — крикнула из кухни мама — У нас сегодня именинница»
Вот и наступил самый волшебный момент дня. Мама присыпала пирог кокосовой стружкой и зажгла на нем ровно 14 свечей.
«Загадай желание» — с набитым ртом прошипел ей на ухо брат, уже где — то схвативший конфету и сейчас-же получивший замечание от бабушки.
«Я хочу… Я хочу...» — девушка даже забыла, что хотела загадать, настолько она была взволнована.
Конечно, она могла сказать, что хотела-бы стать красивой, как принцесса. Хотела-бы знать все формулы злосчастной физики, хотела бы, чтоб сосед по парте, наконец, обратил на нее внимание. И не только тогда, когда ему требуется точилка, например.
Что-же, что-же загадать? Скорее. Борька уже тайком слопал целых три ягоды на торте. Вон как пальцы облизывает.
И она загадала. Просто все так перемешалось в ее голове. И шарф, который старенькая бабушка, вязала второпях, чтоб успеть порадовать внучку. И торт, который мама пекла после ночной смены и даже брат-лентяй, нет-нет, да и отправился к Марье Ивановне брать уроки рисования.
«Любить — это ведь тоже дар» промелькнула случайная мысль в голове девушки. Арина схватила ее за хвост, как шуструю птицу. Что-что-что? Как ты сказала? Любить?
«Ну а как иначе? Твоя бабушка страдает артритом, разве ты не знаешь? Разве ты не помнишь, что мать пришла с ночной смены, а твой брат, кстати, совсем не умеет рисовать. Лентяй, а как старался».
Арина задула свечи.
А принцессой она станет как-нибудь в следующий раз.
Небольшой повтор, в остальном отличный рассказ. Очень яркое описание, а текст наполнен добрыми, но продуманными мелочами, от чего читать еще интереснее. Тренинг обыгран чуть по другому, но все равно вышло здорово. Рекомендую к публикации на сайте.
Мне исполнилось шестнадцать лет. Лучше бы возможно не исполнилось. Ведь не пришлось бы выбирать. Хотя не мне судить, что было бы лучше.
Вот сегодня всех шестнадцатилетних собирают у церкви, которая в центре города.
Вам интересна моя скучная жизнь? Даже если «да», то мне она не интересна. Поэтому я ее не буду рассказывать, ведь мне на все с высокой колокольни…
-Что ты желаешь больше всего?, — спрашивает меня голос.
-Чтобы ты заткнулся.
-А какой талант тебе нужен?
-Талан ставить ясность.
-Будет исполнено, — сказал голос внутри меня и все.
К нам вышел мэр и сказал, что голос, который вы слышали, принял ваше желание. На этом церемония вручения талантов закончилась.
Я идиот. Вот кто я. И зачем сказал ясность?!
Автор вы очень обрывочно излагаете текст. Это похоже на ваши мысли. Возможно они понятны вам, но не понятны мне, читателю. Потому, там где нужно сказать больше, вы говорите меньше, ведь остальное вам и так ясно.
яркий пример вот этот абзац.
Вы тремя предложениями говорите одно и тоже. Можно все это перевести в одно — Я не представляю, кому может быть интересна моя скучная жизнь. Это гораздо полнее чем ваши обрывочные три. Попробуйте излагать мысли более ясно и не повторять их.
— Ты, кончено же, сказала актерство?
— Конечно же, — она задирает лицо к небу, щурится. Самое сложное для нее закончилось — она сходила в Пристанище Высших и шепнула им на ухо название таланта, который считает своим призванием.
А вот мне 16 исполняется только завтра, и, значит, я отправлюсь туда после того, как задую свечки на именинном пироге — я родился вечером, так уж повезло.
Ванессе пришлось идти рано утром.
Наверное, ее ждут родственники, но она сидит со мной на заднем дворе Пристанища, на бортике давно молчащего фонтана.
— Знаешь, — говорит она, — я листала вакансии для Актрис, и почти везде, где хорошо платят, Актриса должна найти себе Сценариста. Ну вроде как Актеров стало очень много, а вот сценарии писать никто не хочет…
Она кидает на меня взгляд украдкой, и снова поднимает к небу медово-желтые глаза.
У меня нехорошо сжимается что-то в животе.
— Ты хочешь, чтобы я стал Сценаристом для тебя?
Она едва заметно краснеет.
— Только если ты сам… Нет, конечно, это ведь очень тяжелый Дар.
Я встаю, прохаживаюсь вокруг фонтана. В центре возвышается статуя из серого камня — госпожа Знаний. Я смотрю в её безмятежное каменное лицо.
Кем я хочу быть? Не знал год назад, не знаю сейчас. Я думал о Даре Архитектора, но меня отговорила мама — сказала, что меня непременно примут только в какой-нибудь новостроящийся город, потому что вакансии архитекторов и строителей в устоявшихся городах раздают детям влиятельных и богатых родителей. Ну а новые города строят ясно где — посреди тайги, на сваях в холодных морях… все комфортные для жилья места уже застроены.
О Даре Певца… Нехорошо усмехаясь, папа сказал мне, что Дар Певца обычно выбирают «особенные» парни, так что я попаду в «особенную» среду.
Мама шутила, что у меня с детства есть прекрасный Дар — Дар Мечтателя. И ненавязчиво предлагала свой вариант — Дар Организатора (таких немного, хорошее место обеспечено).
Я нарезаю второй круг.
Ванесса не смотрит на меня, а я не смотрю на неё. Мы оба знаем, что, куда бы она ни поехала, я отправлюсь вслед за ней. Вопрос только — кем я стану, и смогу ли я устроиться на новом месте.
— Я пойду домой, — тихо говорит Ванесса и встаёт. Я смотрю на её удаляющуюся тень.
— С Днём Рождения, — говорю я ей в спину.
Она продолжает идти, не оборачиваясь.
Я в сумерках подхожу к Пристанищу.
Мама и отец сошлись на Организаторе — Сценарист, как и любая творческая профессия, считается очень несчастным делом, потому что с большим талантом приходят и большие муки.
Поначалу, когда Высшие объявили свою волю и стали наделять людей способностями, творческие специальности были очень популярны, но, когда их носители явили населению истинную цену Дара Писателя, Поэта, Художника, Музыканта — отрешенность от общества, муки созидания, одиночество, депрессии — количество желающих резко сократилось.
Я знаю, что Ванесса не бросит меня, каким бы я ни стал.
Я знаю, что мама очень расстроится, если я выберу Сценариста.
Я не знаю только, чего я хочу на самом деле.
Ванессы нет около Пристанища. Я знаю, почему — она не хочет влиять на мой выбор. Скорее всего, она жалеет, что сболтнула про Сценариста. Я знаю её достаточно долго, чтобы понимать это. Её молчаливый уход вчера утром был именно жестом вины — Ван просто не умеет говорить о чувствах, особенно когда ей стыдно.
Никто и никогда не должен рассказывать о том, что с ним случается в Пристанище, поэтому я открываю тяжелую деревянную дверь без единой мысли в голове: что толку гадать.
Внутри Пристанища, которое, вообще говоря, больше похоже на небольшой сарайчик с куполообразной крышей, очень светло.
Высших двое, и они играют в шахматы, удобно устроившись на мягком белом ковре. Я вижу спину одного и выглядывающее плечо и опущенную голову второго.
Я замираю в нерешительности.
— Снимай туфли и проходи, — говори один из Высших, поворачивая ко мне неправдоподобно красивое лицо.
Второй выглядывает из-за спины первого, приветливо машет рукой. Только сейчас я понимаю, что это женщина, просто с короткими волосами. Они похожи, как брат и сестра — желтые кошачьи глаза, светлые волосы и белая кожа.
Оба кажутся юными и очень спокойными.
Я стягиваю туфли, прохожу по ковру, сажусь рядом.
Высшие сосредоточенно смотрят на меня.
— Любовь, — говорит мужчина.
— Сострадательность, — говорит женщина.
Они словно сканируют меня своими большими глазами. Чувство не из приятных, хочется встать уйти, но тело обмякло, и я не могу пошевелиться.
— Зависимость, — продолжает мужчина.
— Страх, — вторит ему женщина.
— Ты ведь сам не знаешь, что сказать, так? — вопрос задает женщина.
— Знаю, — мой голос очень тих, горло словно сдавлено. — Организатор…
Здесь голос подводит меня окончательно.
— Что? — переспрашивает мужчина.
— Сценарист, — сиплю я…
— Что?
— Архитектор! — я делаю усилие, изо всех сил выталкиваю слова из глотки, но голос возвращается раньше — и выходит, что я оглушительно кричу.
— Верно, — улыбается женщина. — Верно…
Тело снова становится подвижным.
Высшие улыбаются мне.
— Ты можешь идти, — говорит мужчина.- Ты будешь замечательным Архитектором.
Я выхожу из Пристанища медленно, меня слегка покачивает.
У выхода кто-то стоит.
Я вижу длинные волосы — Ванесса.
Она делает шаг мне навстречу.
— Люк, ты же не выбрал… Не выбрал Сценариста? — в её голосе слышны слёзы.
— Нет… Нет, Ван, я пытался, честно, но голос просто…
Ванесса закрывает мне губы ладошкой.
— Кто? — тихо спрашивает она.
— Архитектор, — выдыхаю я. — Скорее всего, возьмут только в новостройку.
Её глаза увлажняются, она обнимает меня за шею и шепчет в ухо:
— Мы что-нибудь придумаем, правда.
Я отстраняюсь:
— Но ты же не сможешь быть Актрисой там, где нет театра, где не снимают кино…
Она хмурится, между бровей залегает тонкая решительная морщинка, и она повторяет:
— Мы что-нибудь придумаем. Я обещаю.
Я улыбаюсь, сам не зная, почему.
Очень тепло, идейно и необычно. Чувствуется атмосфера. Много достойный мелочей, помогающих погрузиться в мир.
Я могу еще долго хвалить. Само странное я не заметил к чему придраться. Возможно привык к твоему стилю, или ты избегаешь того к чему раньше придирался.
Спасибо! Думаю из тренингов сделать сборник и опубликовать, действительно местами неплохие штуки получаются
— Эй, Шелли, что ты там пишешь? — заорали в приоткрытую дверь, пришлось срочно спрятать дневник.
— Так, рассуждения, рассужденьица, рассужденьюшки… Они совсем маленькие и незрелые, тебе не интересно будет, Кэра, — отвечаю сестре, она верит.
— Пойдём, пойдём скорее! Через четыре часа Ритуал, а ты ещё не готова. Нужно хорошенько причесаться и выбрать платье. С тобой сегодня выбирают Талант ещё восемь именинников. Правда в этом что-то есть? — Кэра улыбается, а я вставляю ей палки в колёса.
— Лемниската, — отвечаю я.
— Что?
— Лемниската. Восьмёрка — перевёрнутая лемниската. Почти бесконечность…
Кэра отмахивается, она не понимает меня. Оставшиеся четыре часа я улыбаюсь, делая вид, что самая счастливая на свете. Инициация Таланта, как это ужасно.
В шикарном платье выхожу в позолоченный зал. Дорогие шторы, эксклюзивная оббивка. Здесь всегда любили пафос. Напудренный Консул торжественно приветствует посвящающихся, все улыбаются, все счастливы.
— Дети Края Нашего, придите в мир, скажите себя, — вещает официальную часть ритуала Консул.
Интересно, он что-нибудь ещё знает на магическом языке схиннов или только эту ритуальную фразу? Вытянулись в шеренгу, будем говорить по очереди. Что ж, значит восьмая. Аргента, моя соседка, выбирает Голос. Её семья всегда хотела, чтобы она могла петь. Петре хочет строить дома, он выбирает талант инженера. Не так уж плохо для отпрыска клана юристов, строй теперь замки всему клану, ухмыляюсь, но никто не заметил. Лилиана выбирает полёт. Лётчик? Неплохо, будет возить пассажиров. Фехрэ читает древние тексты одним прикосновением пальцев. Хороший талант она выбрала, сколько раз убеждаюсь, люди востока — мудрее. Мушрах, её брат-близнец, выбирает талант Тишины, и верно, спокойствие победит любую боль. Ганс, о как же плохо он говорит на схиннальском, что-то лопочет про то ли цветы, то ли зверей, какой ленивый мальчишка, нет Талант не заработает, если не объявишь его на схиннальском.
— Ле-чить зве-рей, — проговаривает Ганс еле-еле.
Тоже выбор, наверно, будет ветеринаром с прикосновения руки.
Паола, уроженка клана Вихлейм, чеканит заученные слова, смысл которых сама толком не знает:
— Считать финансы.
Теперь у Вихлеймов есть гениальный казначей, как раз четыре месяца назад умерла Матильда Вихлейм, кто-то же должен занять её место. Бедная Паола-без-выбора. И ещё десятки тысяч таких по всему миру. Моя очередь.
— Я выбираю талант Уходить, — говорю я на идеальном схиннальском и отправляюсь в другие миры.
Еще восемь, значит всего 9.
либо она не последняя, либо все же именинников 8.
Сегодня, ровно в три часа мне следует явиться в так называемое Министерство Раздачи Талантов, где я и найду свой. Хотя я так и не определился.
Здание представляет из себя шедевр архитектуры. Явно его проектировали и строили талантливые люди. Однако, я не чувствую себя здесь уютно.
Подхожу к нужной двери. Занимаю очередь. Жду. Люди входят и выходят. Каждый выходит совсем иным, чем был пять минут назад. Странные трансформации.
Вскоре пришёл и мой черёд. Я захожу в дверь, стараясь держаться ровно и уверенно, но у меня плохо получается. Передо мной стоит стол и стул. За столом в роскошном кресле, в костюме и очках сидит лысеющий строгий человек. Если у него и есть какой-то талант, то это серьёзность.
-Присаживайтесь,- сказал он, указывая на стул.
-Можно постоять?- спросил его я.
-Присаживайтесь,-повторил мужчина с нажимом,-Выбирайте.
Передо мной лежали карточки. Много. На каждой что-то изображено. Каждая подписана.
-Вы определились? Если нет, я могу дать вам время подумать.
Как можно так просто определиться? Живопись? Уметь искусно изображать жизнь на холсте? Но как же музыка? Выражение эмоций при помощи манящих звуков. Может, писательство? Умение рассказывать тысячи историй. Нет, нельзя быть талантливым в чём-то одном. А быть талантливым во всём просто невозможно, однако к этому стоит стремиться.
-Можно не выбирать?- спросил я, собственно, ни на что не надеясь.
-Что, простите?-переспросил мужчина напротив и вгляделся в меня поверх очков.
-Я не хочу делать выбор. Я не хочу быть талантливым только в определённой области и бездарным во всех остальных. Я хочу уметь всего поровну. Если нельзя не выбирать, тогда я возьму всё. А если и так нельзя, то я навсегда отказываюсь быть шестнадцатилетним.
Лысый мужчина молча смотрел на меня. Затем, вдруг, улыбнулся и сказал:
-Хороший выбор, молодой человек.
Он открыл ящик стола, достал ещё одну карточку, на которой не было рисунка, но была подпись, и протянул её мне.
-Это ваш талант,-сказал он.
На карточке красовалась надпись:«Свобода выбора».
— Какой же мне выбрать?- спрашивала я себя.
— Ваше высочество, сердце вам подскажет!- сказал советник.
— Как оно может подсказать, если оно холодно и неживо!- сказала я и посмотрела на него.
— Верьте мне и Отпустите!- сказал он.
— Я выбираю лёд!- сказала Мифика и получила талант льда.