​Запах ванили

На самом деле я идиот. Неудачник, который постоянно попадает в какие-то передряги. Который теряется при разговоре с девушкой; забывает, что поставил чайник кипятиться; всегда и везде опаздывает и иногда выходит на улицу без штанов. Я простодушен и рассеян. Способный поверить во всякую чушь и потратить деньги на совершенно ненужную мне вещь. Но есть то, что отличает меня от остальных и помогает выжить в этом мире. Я оборотень. Днём я тот самый парень, который был описан выше, но вечером, после шести, я становлюсь жестоким убийцей. Ограбление, насилие, продажа наркотиков- это меньшее чем занимается моё второе «Я». Во мне живут две личности, совершенно противоположные друг другу. Неудачник, однажды оставивший телефон на скамейке, и убийца, который может рассчитать всё до мелочей. Никто и догадаться не может, что наивный продавец-консультант с того магазина по ночам делает вещи, которые ему и не снились. Я не помню, когда это началось. Но точно помню, что это изменило мою жизнь.

Всегда удивлялся своей второй личности. Ну, как? Как он так мастерски заметает следы. Конечно, он награждал меня утренним похмельем, вечными фингалами под глазом и разбитой губой. Но в то же время, благодаря ему у меня были деньги. Я мог бы бросить работу, но тогда будет странно, откуда у меня появляются деньги, тем более они лишними не бывают.

Сам бы я, конечно, и не догадался, что у меня может быть две личности. Если бы не мой друг, который заметил изменение во мне. И вместе мы провели эксперимент, в ходе которого и поняли, что со мной что-то не так. Жаль, что моего друга больше нет. Но вы же понимаете, что такую тайну никто не должен знать. И как бы я не хотел его спасти, у меня не получилось. Он всегда был сильнее меня. И, увидев, утром на стенах фотографии своего окровавленного друга, я не смог рассказать все полиции. Ведь если посадят его, посадят и меня тоже.

К сожалению, родителей у меня нет. Когда мне было шесть лет, мою маму жестоко убили, а папа пропал без вести. После этого меня забрали в детский дом. С детства я был слишком мягким, надо мной мог издеваться кто угодно, даже девочки. И все тридцать лет меня мучил вопрос, кто же убил мою маму и зачем?

Утром, в выходной день, меня позвали в картинную галерею. Вместе со своими коллегами мы пошли постигать произведения искусства. Гуляя по коридорам и всматриваясь в эти картины, я думал о том, насколько же люди бывают талантливы. Но понимал я не все картины.

И мой взгляд почему-то привлекла картина под названием «Глубокая лужа», на которой была изображена, не догадаетесь, лужа. Ко мне подошла девушка и сказала, что это лучшая картина, которую она видела за сегодня. Конечно, я не мог поверить своим ушам.

- В ней столько смысла. Вы чувствуете это?- начала говорить она.

- Да это же просто лужа. Какой в ней смысл? Помню я как-то чуть не утонул в такой.

- Понимаете, вы смотрите поверхностно. Всмотритесь, она о многом говорить. Есть в ней что-то поэтическое, что-то такое, отчего дух захватывает.

- Нет, в ней смысла. Это лужа. Просто лужа. Вы слишком усложняете.

- Если вы не видите в чем-то смысл, это не значит, что оно не имеет смысла. Каждый видит то, что хочет. Каждый видит своё. Кто-то увидит просто лужу, а кто-то увидит в этой картине смысл жизни. Просто помните, многое в этом мире обретает смысл, если смотреть под нужным углом.

Она ушла, оставив меня с вопросами. Но картина, действительно, чем-то притягивала. Было такое чувство, что где-то я её уже видел. Но где?

Стоя у остановки, я думал, а что, если моя вторая личность захочет украсть картину. Ведь для него это будет не так сложно сделать. Боже, я вспомнил то время, когда он убил одну девушку. Как же я его ненавидел. Знали бы вы, сколько я пытался излечиться от этого, убить его. Но у меня не выходило, он бессмертен. А я нет.

Размышляя, я чуть не пропустил свой автобус. Свободное место было рядом с красивой девушкой. На ней было легкое пальто и шарфик света неба. Глаза сверкали добротой, а улыбка так и манила своей прелестью. Я узнал её. Марина- маленькая, добренькая девочка с детского дома. Я познакомился с ней, когда мне было пятнадцать. Она всегда успокаивала меня в трудные минуты и будто все понимала несмотря на свой юный возраст. Но это было тогда. Сейчас она замужем за одного предпринимателя и жизнь у неё намного слаще моей.

Я сел рядом, но ничего не сказал. Думал, узнает ли она меня. Узнала.

- Дима? Ты ли это?- её глаза засияли радостью, она крепко обняла меня и я почувствовал аромат её духов, ваниль кажется. От моей мамы всегда пахло ванилью. Как же я любил этот аромат.- Как же я по тебе скучала, когда тебя выпустили. Как дела? Что нового?

- Да всё хорошо. Я тоже очень скучал, не думал, что встретимся вот так. Как твои дела? Слышал, ты замуж вышла?

- Да,- улыбнувшись, сказала она, но в этой улыбке я увидел фальш. Я хоть и наивен, но фальш в эмоциях всегда замечал.- Вот еду домой, только была у него на работе. А так все хорошо. И живем счастливо.

- Я рад за тебя. Очень.

- Тебе нравится свобода?- неожиданно спросила она.

- А… а разве я свободен?

- Относительно, да. Ведь многое в этой жизни ты выбираешь сам, а если есть выбор, есть и свобода.

- Ну, да, мне нравится свобода. Но знаешь, иногда хочется, чтобы ее не было. Потому что выбирать очень тяжело. Иногда от выбора зависит многое, и ты просто разрываешься на части от этого. Иногда хочется, чтобы кто-нибудь выбрал за тебя, заставил выбрать сам. Ведь тогда ответственность будет на этом человеке. И ты не будешь жалеть, что выбрал то, а не это. А что?

- Хотела узнать твою точку зрения. Ты единственный с кем я могла поговорить, и это не звучало бы бредом. Ты хороший парень, Дима. И я любила тебя. Любила всем сердцем.

Она вышла на следующей остановке, и мне стало так плохо, что я чуть не упал в обморок. Хороший? Разве я хороший? Я самый худший.

Как я и говорил, ночью моё второе «Я» украл картину. Как у него это получилось, я не знал, но, проснувшись утром на полу, я отчетливо увидел на стене ту самую лужу, о которой мы так яро спорили с девушкой.

Наверное, примерно час я смотрел на картину и недоумевал, почему она мне кажется, такой знакомой. «Глубокая лужа, глубокая лужа, глубокая лужа»,- повторял я про себя.-«Глубокая лужа…-лужа крови; глубокая лужа-лужа крови». И тут я все вспомнил.

Передо мной появилась картина: мальчик лет шести стоит посреди зала. Он напуган, точнее просто в ужасе. Его глаза наполнены слезами, он еле держится, чтобы не разрыдаться вслух. В его руках маленький мишка, которого он настолько сильно сжал, что кажется, ещё чуть-чуть и мишка не выдержит давления. Ужас мальчика можно понять. Перед ним происходило то, что оставило в его памяти страшный след. Его отец шел тяжелым шагом, в его глазах сверкала злость. В руках он нес окровавленный нож. Подошедши к сыну, отец улыбнулся ехидной улыбкой, приклонил сына к себе поближе и начал говорить на ушко: «Я любил твою маму, очень любил. Но всему приходит конец, сын мой. Ты будешь таким же, как я. Понятно? Ты будешь, похож на меня. Глубокая лужа-лужа крови». Он снова улыбнулся и пошел мыть руки.

Я узнал этого мальчика. Это был я. Бросивши своего мишку на пол, мальчик взял нож, который отец оставил рядом с раковиной. Он замахнулся ножом и бил со всей силой. Неравный бой, но победа была одержана.

Мальчик пошел в зал, сел на диван и начал смотреть на картину, висевшую в зале. На картину под названием «Глубокая лужа». Запахло ванилью. «Глубокая лужа- лужа крови; глубокая лужа-лужа крови»,-повторил я про себя.

И теперь уже взрослый «Я» смотрел на картину и понимал, что это не просто лужа. Я чувствовал, как сам тону в одной из таких- луже отчаяния, боли, безысходности. Луже, полной злости. Луже, полной крови.