Ольга Силаева №1

Играй и выигрывай

Играй и выигрывай
Работа №660

Картина 1. Шварцнеггер и нейросетевой адаптер NNA-82

Он отсыпает мне горсть горячих звёзд.

- Знаешь, какое желание у бессмертных самое естественное?

Я осторожно приоткрываю ладонь. Звёзды перекатываются в складках кожи и приятно греют замёрзшие пальцы. Глубокие, чарующие оттенки и яркий-яркий свет. С трудом отрываю от них взгляд.

- Какое, мистер Такори?

- Умереть, - отвечает тёмная фигура и закатывается грохочущим смехом.

Я кланяюсь и начинаю пятиться к выходу. Единственный источник света - звёзды в моих руках. Они просвечивают сквозь тонкую кожу и через щели между неплотно сжатыми пальцами, так что по стенам и массивной фигуре мистера Такори прыгают неверные тени. Красный сверхгигант застрял между большим и указательным пальцем и слепит мне в левый глаз.

- На всё про всё у тебя два часа. Не справишься... - мистер Такори выригивает угрозу на местном наречии откуда-то из мраморной тьмы.

Спустившись на первый этаж, я дал себе пару минут на то, чтобы перевести дыхание в холле. Ладони начинает жарить, значит, звёзды надо переложить. Наслаждаюсь нормальной гравитацией, прижавшись затылком к холодной металлической двери. Пора. Груз - в нагрудный карман комбинезона, на молнию. Прочищаю горло, выскакиваю на улицу и начинаю петь. Тут не важно, что, главное - погромче. Ко мне сразу подскакивает местный извозчик, и я прыгаю в его тележку-антиграв.

- Кккррраа?

- Мост, - тихо говорю я и запеваю другую песню.

Местный лихо скачет по улице, обгоняя других извозчиков. Нравится песня, значит. Мимо проносятся аляповатые дворцы - один на другом, один на другом, лезут вверх, выше и выше, пока не тонут в красноватой перине облаков. Мы сворачиваем на узкую улочку. Здесь ремонт, и тележку то и дело подбрасывает на магнитах, которые разбросали рабочие.

Тележка тормозит. Впереди какое-то движение. Пробка? Я перестал петь. Мой извозчик неловко повернулся и виновато сообщил об окончании поездки. Как несвоевременно! Вылезаю из повозки и несколькими прыжками пересекаю улицу, стараясь не взлететь. Над тротуаром, прикрытым специальным козырьком, гравитация нормальная. Но туда ещё надо заскочить. Я неловко оттолкиваюсь от дороги, переворачиваюсь в полёте и влетаю под козырёк. Здесь всё вверх ногами, да ещё и плотный людской поток. Пытаюсь перестроиться и с кем-то сталкиваюсь. Всё мелькает перед глазами. Хватаюсь руками за что-то холодное и липкое. Кажется, стена.

- Ты что, диагональный? - грубо интересуется женский голос.

Меня мутит, стараюсь подняться и падаю на тротуар. Перед глазами - прозрачный козырёк, на котором быстро проявляются крупные чёрные пятна. Дождь. Потом козырёк загораживает молодое лицо в капюшоне. Кажется, это её я сбил.

- На мост? - спрашивает.

Киваю. Она быстро оглядывается по сторонам, а потом резко хватает меня за комбинезон и куда-то тащит. На секунду темнеет в глазах. Она прислоняет меня к стене.

- Должно пройти. Так ты действительно из диагональных?

Дышу открытым ртом. Воздух - словно слоёный пирог: горячая волна, холодная волна. Горло то обжигает от холода, то от жары.

Нейронка любит резкий старт, чтобы тебя бросило в водоворот событий с разнообразными звуковыми, тактильными и, конечно же, сюжетными потрясениями. Вон сколько всего уместилось в жалкие пару минут.

- За что ты так не любишь диагональных? - спрашиваю, чтобы выиграть время и не выдать себя.

- Потому что я сама такая, - тихо говорит она и садится рядом.

Кажется, мне легче. Мы сидим на стене дома, а людской поток катится мимо нас, сверху вниз. Местные извозчики бегут по полотну у меня над головой, так что я вижу их лысые головы и мелькающие ноги.

- Видела когда-нибудь гравюры Эшера?

- Не слыхала о таком. Он диагональный?

- Самый что ни на есть, - острю я. - Всё это мне очень напоминает его работы. Погляди, например, на те арки...

Я проследил за её взглядом. Мы сидели на вертикальном козырьке, с которого мост был как на ладони. Под ним яростно клубилась чернота, которая как будто обрывала город, улицы, дома, как будто отрезала по прямой линии. Вот идёт наслоение плоскостей, а вот - провал, пустота. От неё становилось холодно и мерзко.

Маленькая площадь перед мостом забита людьми. Тёмная человеческая масса толпится перед опущенным шлагбаумом. Сам мост поднимается отвесно вверх, распадаясь на фракталы где-то в вышине. За шлагбаумом блестят ряды низко надвинутых касок и мелькают суровые лица полицейских. Первый ряд ощетинился разрядниками. Толпа перед оцеплением невнятно гудит.

- Что случилось?

- Как всегда. Снова подняли плату за проход по мосту.

В толпе начинается какое-то движение. Со стороны моста к шлагбауму придвигается гусеничная платформа с витыми антеннами на крыше.

- Кажется, сейчас начнётся, - без всякого интереса говорю я. - Ставлю на толпу. Возьмут мост за пару минут.

- Видишь танк? Мост не хакнуть, даже пытаться не стоит.

- Хакнуть мост? - недоверчиво спрашиваю я, но не получаю ответа.

- Достаточно одной искры, - тихо говорит девушка и щёлкает пальцами. - Бум!

Гул усилился. Вдруг что-то грохнуло, застрекотало. Толпа двинулась на шлагбаум. Затрещало электричество на разрядниках, кто-то пронзительно закричал. С глухим ударом толпа врезалась в строй полицейских. Ухнул гравимёт, и охранников разбросало в стороны. Толпа прорвалась через оцепление.

Взвыла сирена. Мост начал опадать. Он становился прозрачным, эфемерным... а где танк? Заработала система оповещения: «Внимание, мост закрывается на неопределённый срок! Внимание, мост закрывается...» Толпа ринулась назад.

Девушка впервые посмотрела на меня.

- Ну что, пришёл в себя? Это хорошо. Сейчас откроют новый мост на шуршащей улице, надо торопиться.

Мы пересекаем пару перпендикулярных проспектов, несколько раз сворачиваем в другую плоскость и выходим к обрыву. Мне снова холодно и мерзко. Куда ни глянь - повсюду пропасть. Звёзды начинают греть сквозь скафандр.

- Ну и где твой мост? - недовольно спрашиваю я.

- Будет через три... два... один... Вот и мост.

Из воздуха, из пустоты появляются пролёты, секции, полотно. Оно дрожит, как будто сделано из ткани, но уже через мгновение выглядит совсем реальным. Вдруг из соседних улиц и переулков хлынули люди. Только что не было их - и вот они бегут к мосту, по нему, исчезают в туманной дымке.

- Чего стоишь? Бежим!

- Подожди, - я пытаюсь осознать происходящее. - А чем платить?

- Массаракш, это бесплатный мост! Н-ну?

Стараюсь поспеть за ней, расталкивая других локтями. Где я мог слышать этот «массаракш»? На мост я ступаю с некоторой опаской. Падать в эту пропасть у меня нет никакого желания. Но асфальт абсолютно реальный.

- Скорее! - подгоняет она. - Нужно успеть до центра!

Не сбавляя темп оборачиваюсь. Город с перпендикулярными улицами постепенно растворяется в чёрной дымке, поднимающейся из пропасти.

В середине моста происходит странное. Люди останавливаются, ждут чего-то, а потом бегут дальше. Кто-то пропадает. Моя спутница подпрыгивает. Кто-то ложится и начинает перекатываться.

- Ты что, на ту сторону не хочешь? Прыгай!

Я послушно подпрыгиваю.

- Ещё!

Снова прыгаю. Где-то на третьем прыжке я будто крутанулся в воздухе.

- Наш проход! Вперёд!

Мы бежим почти одни. Здесь жарко, душно и атмосферное давление выше. Впереди постепенно проступают контуры исполинских скал.

- Почему... мост... бесплатный? - спрашиваю я, стараясь справиться с дыханием.

- Так это ведь нелегальная копия. Государственные мосты ведут только в один мир. А здесь сразу пакет доступных проходок.

- Ага... и, видимо, государство... старается уничтожить... копии?

- При обнаружении копии немедленно уничтожаются. Все, кто в этот момент находятся на мосту, теряются навсегда.

Не сбавляя темпа, я гляжу по сторонам.

- И как они... ищут копии?

- Зачем им искать копии?

- Фух... чтобы уничтожить...

- Они ничего не ищут.

- Но ведь копии... уничтожаются? Откуда... о них... узнают?

- Видишь дома на тех скалах?

- Ну?

- Кто-нибудь сейчас выглянет в окно, увидит мост и сообщит по анонимному номеру. И копии конец.

Навстречу нам просеменила пожилая пара, нагруженная пакетами и тюками. Я с трудом поспевал за спутницей.

- Им этот мост... не нужен?

- Нужен, конечно. Без таких мостов в их мир никто не попадёт. Государственных здесь нет.

- Зачем тогда... сообщать?

- Так им за каждое сообщение полагается проходка в любой мир. Большое искушение.

Нас немного обгоняет плечистая фигура в чёрном.

- Эй! - вдруг кричит моя спутница и резко ускоряется.

Нам остаётся совсем чуть-чуть. Человек в чёрном уже не на мосту, а на скале. Я вижу в его руке маленький экран. Уже набирает анонимный номер, падла?

Прежде, чем я что-то успел сообразить, у меня в руке оказывается массивный пистолет. Палец на курке. Не целюсь. Выстрел. Чёловек в чёрном падает. В следующую секунду его настигает моя спутница. Собираю все силы в кулак и добегаю до финиша. Всё, отдых. Можно прямо на скалах.

Кажется, моя спутница делает из доносчика котлету, но какая мне разница? Надо перевести дыхание. Так начиналось уже сотни раз - на тебе непонятный квест в руки и случайную спутницу с железными кулаками и третьим размером. Сейчас Нейронка поймёт, что история рушится, и сделает что-нибудь интересное. Правда, иногда она долго реагирует.

Я поднимаюсь с камней и оглядываюсь. Моста уже нет, на его месте только дымящаяся чёрным пропасть. Вокруг скалы, поросшие травой. Среди них - вход в пещеру.

- Спасибо, меткий стрелок. Если бы не ты, я бы не успела.

Я равнодушно смотрю на то, что осталось от человека в чёрном, потом на неё. В её глазах - та самая искорка, которая так много обещает. Дай хоть посмотрю на тебя. Да, определённо мой тип. Короткие светлые волосы, большие зелёные глаза, детская улыбка.

- NNA-82, - вдруг говорит она не своим голосом.

Меньше всего я этого ожидал. Ну, раз NNA-82, то дело другое.

Выхватываю пистолет и первым же выстрелом вывожу её из игры. Пещера – наверняка проход на следующий уровень. А значит, серьёзная защита. Что ж, задействуем мой старый план.

... персонаж=Персонаж.Создать();

/* я ещё раз прокрутил в голове план, и он показался мне полным

* безрассудством. система наверняка раскроет меня на первом же уровне * защиты и вышвырнет к чёрту. но я уже знал, что в любом случае буду * пробовать. итак, что там с персонажем? */

персонаж.Обновить(

имя?=”Шварцнеггер в роли терминатора”,

брутальность = 100,
интеллект = 100,
юмор = 100,

свобода действий = 100);

/* вот так. шварцнеггер на максималках. с таким напарником я готов * штурмовать систему защиты. ну, погнали? */

...

Я заблаговременно записал себя на флешку и положил её в левый карман Шварцнеггеру, как только он появился. Теперь придётся полежать в темноте и пропустить самую зрелищную часть квеста. Смотреть боевик из закрытого кармана, на самом деле, гораздо интереснее: приходится всё рисовать в своём воображении.

Вспышка. Темнота. Нормальное освещение.

- Можешь не благодарить, - говорит мне Арни с каменным лицом. Что-то капает с него на пол.

- И не собираюсь.

Где это мы? Осматриваюсь. Широкий грот, по периметру – пульты управления Значит, он прошёл через всю пещеру и загрузил меня с флэшки. На мне - идиотский белый костюм. В тот момент, когда я об этом подумал, костюм потемнел и стал спортивным.

- Мне надо отойти, - говорит Арни со своей фирменной мимикой. - Но я вернусь.

Киваю ему, разворачиваюсь и иду дальше. Он мне больше не нужен, зайдёт за угол и самоудалится. Не зря же интеллект = 100. Жаль, что нельзя вот так залезть в мои настройки и поставить спокойствие = 100.

В синей полутьме коридора - только звук шагов. Тук, тук, тук. Нет, не пойдёт. Вот если бы... И всё, звука нет, я в мягких кроссовках. Дверь! Толкаю её и оказываюсь на ярко освещённой улице. Это был первый этаж? Тишину разрезает страшный визг. Я быстро оглядываюсь и понимаю, что попал в картину Эдварда Мунка «Крик». Это должно что-то значить?

Только я с другой стороны моста, а фигура повёрнута ко мне спиной. Интересно, откуда Нейронка знает, как дорисовать картину? О, фигура поворачивается ко мне. Кажется, квест-боевик превращается в квест-хоррор. Пора выбираться отсюда.

#задействовать <настраиваемый_квест> #задействовать <базовые_локации> как библиотека Функция править(объект=сюжет)

{

портал = Портал.Создать();

случайный_файл = библиотека.ВыбратьСлучайный(период=”до XX века”);

точка_назначения = ТочкаНазначения.Создать(локация=случайный_файл);

портал.Обновить(цель=точка_назначения);

портал.Активировать();

...

Картина 2. Море переплавленной культуры

Я оказываюсь в маленькой светлой комнатке без окон. Передо мной – грозный дед, весь в белом. Неужели опять аллюзии на «Матрицу»?

- Можно мне… кого-нибудь другого? Хотя бы ту, которую я застрелил пять минут назад.

- Чего ты хочешь? – спрашивает она.

- Тебе правду?

- Да.

Здесь есть второе кресло. Сажусь. Не помешал бы стаканчик прохладного… а вот и он. Делаю глоток, выдыхаю.

- Я бессмертный. Моё сознание оцифровали и загрузили в нейросеть, которая выдумывает для меня истории, чтобы мне не было скучно прожигать свою вечность. Вас она тоже создала, основываясь на моих предпочтениях и на предыдущем опыте. Что я ищу? Я ищу... Выход отсюда. Мне всё это осточертело, и я хочу вернуться. Вы знаете, где выход?

- На самом деле, вы не пытаетесь найти выход из игры. Вы ищете кое-что другое.

Эту песню я знаю. Однажды я уже пытался пройти квест про нейросетевой адаптер NNA-82, но не прошёл охрану. Там тоже был этот скучный нелепый разговор.

- Расскажи, что вызывает у тебя неприятные эмоции.

- Ты и так всё знаешь, зачем я буду распинаться?

Раньше у персонажей уходило полсекунды, чтобы перестроиться, но сейчас они это делают даже быстрее меня.

- Хорошо, давайте посмотрим, как тебе помочь. Мы могли бы дать тебе больше свободного времени в загрузочной программе, без квестов и персонажей. Но цикл симуляций показал, что это только усугубит депрессию и в дальнейшем окончательно расшатает психическое состояние.

- Как насчёт того, чтобы дать мне придумывать что-то самому? Я живой человек, я хочу творить.

- В этом квесте ты сам выбирал, куда переместиться…

- Не считается.

- Но…

- Не считается! – я подскакиваю и начинаю нервно ходить туда-сюда. Кабинет Архитектора теперь больше похож на кабинет психотерапевта. – Я сейчас всё объясню. Сейчас ты поймёшь, наконец, что мне надо.

С чего начать? В первую очередь, мне самому себе надо это объяснить. Если бы я точно знал, то слова были бы лишними – Нейронка просто проанализировала бы алгоритмы в моём оцифрованном сознании. А так она здесь – внимательно слушает и молчит.

- Видишь эти книги? Их написали настоящие люди, - кажется, я нащупал мысль. - Жили, оттачивали мастерство, творили. А потом стали великими благодаря своим трудам. Они рассказывали истории, понимаешь? Придумывали или брали из жизни. На этих историях выросла цивилизация. Потом истории рассказывали в кино, в графических новеллах. Но в каждом отдельном случае был автор. И было его творение. А ты… ты просто компилятор!

- Давай поговорим о культуре, раз уж зашла речь. Вспомни, что писал Лонг на закате кинематографа в своих знаменитых «Записках о культурной войне».

Цитата из рецензии сама всплыла у меня в голове, но моя собеседница взяла с полки глянцевый томик с задумчивым лицом автора на обложке, раскрыла его посередине и зачитала:

- «Со времён устного творчества рассказчики использовали сюжетные и смысловые конструкты, создавая новое из перестановки частей старого, бесконечно заимствуя у других и у мира вокруг. Появление сюжетов, которые кажутся новаторскими – это всегда перерождение забытых идей, либо смелое сочетание несочетаемого».

- Я не знаю, какой цитатой тебе ответить. Да, ты в тысячный раз права. Но тем не менее... Я хочу… Хочу сам!

Она собиралась сказать что-то жёсткое, это я видел по хищным складкам вокруг носа, но мгновенно успокоилась.

- Хорошо. В следующие квесты мы внесли элементы творчества и большей свободы.

- Мне вообще не нужны твои квесты. Просто… уйди. Я – человек. И я могу творить сам!

- В симуляциях…

В приступе какой-то ослепляющей ярости и сжимаю зубы и с остервенением прописываю выход:

#задействовать <настраиваемый_квест> Функция править(объект=сюжет) {

портал = Портал.Создать();

точка_назначения = ТочкаНазначения.Создать(“квартира писателя”);

портал.Обновить(цель=точка_назначения);

портал.Активировать();

...

Сюжетные конструкты, говоришь? Бесконечное заимствование? Эти ограничения все только для тебя. Для меня их нет. По-моему, этот Лонг наговорил глупостей.

Осматриваю комнату, в которую я попал. На светлых обоях – пятна солнечного света. У одной стены – стол с компьютером и диван, у другой – книжный шкаф. То, что надо.

Подхожу к шкафу. Глянцевый томик Лонга – на верхней полке. Эх, дядька, не смотри на меня так задумчиво. Лучше скажи, смогу ли я написать такой же хороший сюжет, как это делали когда-то рассказчики, а сегодня штампует Нейронка?

Открываю посередине. Список цитат. Это не то, что мне нужно! Закрываю, открываю снова. Рецензия на это произведение. Да нет же! Мне нужен оригинал. Открываю в третий раз. Ох, сколько текста! Начинаю читать и ничего не понимаю. Ну конечно, надо вернуться на первую страницу! Устраиваюсь поудобнее на диване и приступаю.

А. Лонг. Записки о культурной войне. Глава первая. Обычно книги начинают с исторического экскурса, а заканчивают прогнозом. Я сделаю наоборот: расскажу, что будет, а потом объясню, почему. А будет вот что: человеческая культура, которая пестовалась и созидалась на протяжении тысячелетий, перестанет быть набором разрозненных жанров, произведений и общих мест. Она будет переплавлена в одно целое…

На третьей странице я устал. Мысль начала ускользать, буквы слипаться. Читать столько сразу было тяжело. Зачем много говорить, если можно составить краткую рецензию, а идеи оформить в виде цитат? Так намного легче понять автора. Посыл обнажён, и не приходится продираться сквозь лес букв и перипетии сюжета. Я так прочитал много книг. Но вот это чтение с первой страницы – просто кошмар какой-то.

Забрасываю книгу на полку и сажусь перед компьютером. Мой сюжет. Давай вспомним лучшее, что создавала Нейронка. Гениальный совпанк-детектив «Интурист». Или хоррор на заброшенной космической станции. А постапокалипсис в формате бесконечных репортажей?

У меня будет что-то совершенно новое. Пусть действие начинается в…

К вечеру я выдохся. Это было удивительное чувство – мне хотелось петь и танцевать от счастья и лёгкости, наполнившей всё тело, но в то же время подняться с дивана было невероятно сложно. Я лежал, по-идиотски улыбаясь, на грани сна и яви, когда пришла она и легла рядом.

- Ты что сегодня делал, милый?

- Писал свою историю, - ответил я, почти не раскрывая рта.

- Та, что на столе? Уже можно прочитать?

Я слабо кивнул. Она поднялась и прошла к компьютеру, оставив тонкий аромат духов. Меня захлестнуло чувство, которого я никогда прежде не знал. Она читала то, что я только что набрал. Проходила описанный мной квест. Смотрела на мир глазами моего героя, гуляла среди моих декораций, была зрителем моего сюжета.

Сколько я лежал, купаясь в нежном шёлке? Час? Два? Целый квест?

Комната наполнилась голубоватым сумраком, а потом стало совсем темно. Из забытья меня вывело шуршание платья, а потом – её холодные пальцы у меня на щеках.

- Это замечательно! За-ме-ча-тель-но, слышишь? Ты сделал то, что хотел. Новый сюжет. Новый человек. Гениально!

Как будто тысяча фейерверков разом, огонь и лёд, сладкое вино и пахучие травы, взлёт на ракете и прыжок с парашютом. Её слова и губы. И ночь, которая только начиналась.

Картина 3. Мой родной телепортной

Утром я первым делом прочитал то, что написал накануне и понял, что это полная ерунда. Повествование разваливалось, персонажи были картонные, мысль тонула. И самое страшное – я вспомнил похожий квест в Нейронке.

- Ты чего так рано? – промурчала она, вытягиваясь на диване.

Я зло посмотрел на неё.

- Новый сюжет? Новый человек? Замечательно, говоришь? И совсем не похоже на тот исторический квест, который я проходил… сто или тысячу игр назад?

- Ты о чём? Иди лучше ко мне…

Я вытащил системный блок из-под стола и с силой ударил по нему ногой. Всё подстроено. Вчерашний день без квестов, потом её появление и эта ночь. Нейронка заботится о моих цифровых эндорфинах, больше ни о чём. А я, значит, ни на что не годен. И этот мой опус не удалится никогда, а будет храниться в ячейках бесконечной памяти как памятник моей бездарности.

- Увижу тебя ещё раз – за себя не отвечаю, - говорю девчонке и открываю портал.

#задействовать <настраиваемый_квест> #задействовать <базовые_локации> как библиотека Функция править(объект=сюжет)

{

портал = Портал.Создать();

случайный_файл = библиотека.ВыбратьСлучайный(жанр=”Фантастика”);

точка_назначения = ТочкаНазначения.Создать(локация=случайный_файл);

портал.Обновить(цель=точка_назначения);

портал.Активировать();

...

Меня чуть не сдувает ветром. Еле-еле успеваю схватиться за какую-то железяку.

- Читал «Пересадочную станцию» Клиффорда Саймака?! – спрашивает охрипший голос.

Пытаюсь закрыться от пронизывающего ветра. Рядом со мной к земле припал грузный мужчина в бесформенном комбинезоне.

- Да, я знаю сюжет! – ору ему в ответ.

Собеседник что-то говорит, но из-за свиста ветра ничего не слышно.

-Что-о-о?!

- Я говорю, прочитал эту книгу тысячу раз! – кричит он. - Старик как в воду глядел!

- Прямо всю книгу – и тысячу раз?

- Ну… да! Рецензию гугла! Замечательный роман!

Ещё немного – и меня оторвёт от железяки.

- А что со стариком? – спрашиваю. - Что он предвидел?

- Станция есть! Только нам надо до неё дойти!

- Далеко?!

- Вон она, видишь?! Метров триста!

- Хорошо! Давай вперёд, я за тобой!

Как быстро пролетел вчерашний день и как тянулись эти триста метров. В серии бесконечных квестов расстояние и время по сути одно и то же. Если вы навечно заперты в процедурной генерации, которая в принципе не может закончиться, сознание начинает работать по-другому. Происходящее, люди, мысли – всё превращается во время. Если история увлекательная, то можно забыть о бессмертии, о реальности и даже о себе. Поэтому я так ценю хорошие истории. В них растворяешься без остатка.

- Фу-у-ух! – выдыхает мой попутчик, когда массивная дверь за нами закрывается. – Если бы не ты, дружище, я бы помер в этом урагане. Тебя как звать?

Я быстро перебираю в голове имена и выбираю одно, полузабытое.

- Марти МакФлай.

- А я Инек Уоллис. Странно, твоё имя кажется мне знакомым.

- Да, довольно популярное. Что это за место?

Инек кряхтит, стягивая комбинезон.

- Дом главного героя из «Пересадочной станции». Меня, то есть. Будем готовиться к встрече инопланетных гостей. Наведём порядок, обживёмся. Люблю квесты с наведением порядка. Хотя предпочёл бы для них напарника-девушку. Давай-ка, генерируйся заново и побыстрее.

Я вдруг понимаю, что это он мне, но решаю уточнить:

- Прости, ты к кому обращаешься?

- Эй, ты завис? Генерируйся заново, кому говорят!

Я не нахожу, что сказать. Выкрутасы процедурной генерации, которую я упомянул всуе? Ну так я сейчас преподам ей урок. Открываю окно настройки… А оно уже открыто. Толстяк, не сняв комбинезон с одной ноги, что-то бубнит под нос и водит руками в воздухе. В окне настройки появляются графы пола, возраста и внешности. Чьих? Я ничего не запрашивал.

- Дожили – приходится вводить вручную, - шипит толстяк. – Только попробуй выкинуть подобное ещё раз!

Окно информирует о применении изменений и закрывается. Толстяк перестаёт водить руками, смотрит на меня и хлопает глазами.

- Это что было?

- Какого чёрта?

Вызываю информатор. Он выдаёт мне список предметов на локации. Включаю фильтр. Персонажей поблизости нет, в доме я один.

- Ты чего руками водишь? – спрашивает.

- У тебя открывается окно настройки. А окно информатора открывается?

- Ты откуда про это знаешь?

- Проверь.

- Конечно, открывается. Я тебе не текстура какая-нибудь. Что искать?

- Персонажей.

- Эм… нет персонажей поблизости.

Снова смотрит на меня и глазами хлопает.

- А чьи характеристики ты менял?

- Ближайшего персонажа, разумеется.

- Как видишь, я не он. Или уже не она.

- Погоди-ка, Марти МакФлай – это случайно не из квеста про допотопную машину времени и влюблённую мамашу?

- По-моему, да. Что сейчас происходит? Это квест, ломающий четвёртую стену?

- Какую стену? – испуганно спрашивает толстяк и быстро оглядывает помещение.

Я вздыхаю и сажусь на стул. Плотно сбитый такой, их несколько. Для толстяка тоже есть. Он снимает комбинезон и аккуратно вешает его на гвоздь.

- Послушай, - начинаю я, - если это новая сюжетная находка, я впечатлён. Без шуток. Отличная подача и самобытный напарник. Но я не привык, когда в играх персонажи вызывают окна и влияют на генерацию.

- Давай выпьем, - говорит толстяк и генерирует рюмку мне прямо в руку.

- Меня это раздражает! – я ставлю рюмку на стол. Толстяк осушает свою одним глотком. – Выводит из себя! Если изменения, которые я вношу по ходу игры, не нравятся Нейронке, то не обязательно устраивать мне поучительный экскурс «взгляни на себя со стороны».

- Не понимаю, что ты несёшь, парень, но я впечатлён. Как только я нашёл способ полностью создавать квест по книге, без всякой отсебятины от программы, то встречаю тебя. Да, я не оценил твои выдумки, Нейронка, и решил самостоятельно строить миры. Если чем-то обидел – извини. Ты пить будешь?

- Нет.

- Тогда я твою рюмку тоже… - он опрокидывает её в себя и со стуком возвращает на стол. – Не собираюсь бесплатно генерировать контент для обиженной псевдореальной фифы.

Появляется портал, толстяк делает мне ручкой и исчезает в нём.

Я сижу как оглушённый.

В дверь громко стучат. По-моему, уже давно. На автомате встаю и иду открывать. За порогом – девушка из книжного магазина. И никакого урагана.

- Привет, милый! - Целует меня в щёку и проскальзывает в дом. - О, ты даже вещи успел разобрать? Какой же у меня муж хозяйственный! А я виделась с Леей, мы мило пообщались.

- С какой Леей? – беспомощно спрашиваю я, наблюдая, как она мечется по кухне и накрывает на стол.

-Как с какой? Органа-Соло, конечно. Они ждут второго ребёнка, представляешь? А ещё я тут подумала, что буду называть тебя телепортным. Мой родной телепортной. Здорово я придумала, правда? Ты заведуешь всеми телепортами на Восточном побережье, значит, ты телепортной. Правда, Фродо, двоюродный брат Леи, говорит, что ты скорее телепортье, потому что раскрываешь перед всеми двери в новые миры.

Она грациозно появляется из кухни с большим блюдом в руках и ставит его на стол.

- Голодный? Может, откроем бутылочку… телепортвейна?

Пока она звенит на кухне, я негнущимися пальцами вызываю окно информатора и смотрю историю квеста. Он начался десять минут назад, когда в дверь постучали. До этого ничего не было. Открываю личный лог. Последние записи – уничтожение компьютера и начало нового квеста рандомной категории.

Она возвращается с запотевшей бутылкой и парой бокалов.

- Милый? Что-то случилось на работе? Кушай, а то остынет.

- Это немыслимо, - тихо говорю я.

Нейронка не имеет доступа к личным логам. Потому что логи – это память, а память – это личность. Но тут важно другое. Кто это был? Неужели?..

Кажется, он сказал «самостоятельно строить миры». Посмотреть цитату в Гугле… Нет, её там не будет. Я ведь теперь сам себе доказать не смогу, что всё это было на самом деле. А может…

Я пристально смотрю на жену, как она с аппетитом ест и что-то говорит при этом. И не подозревает даже, что у меня творится в голове. Где-то на втором этаже бубнит телевизор. На столе горят свечи.

Кем бы он ни был, этот толстяк подарил мне надежду. Надежду на то, что я не бездарен и когда-нибудь тоже смогу рассказать свою историю. Значит, из системы есть выход и надо продолжать играть.

Заведующий телепортами на Восточном побережье улыбается впервые за весь вечер, тянется за бокалом и в этот момент пропускает быстрый и хитрый взгляд жены.

-3
1370
00:34
Форма очень новаторская. Сложно переваривается умом человека, взращенного на «классике» Герберта Уэллса или Алексея Толстого, даже политой перегноем Гарри Поттера и матриц.
Такое впечатление, что целевая аудитлория рассказа должна быть знакома с языками программирования, а если не знакома — это уже, как говориться, проблема читателя.
16:07
+3
Оценки читательской аудитории клуба “Пощады не будет”

Трэш – 1
Угар – 1
Юмор – 2
Внезапные повороты – 3
Ересь – 0
Тлен – 5
Безысходность – 3
Розовые сопли – 1
Информативность – 1
Фантастичность – 3
Коты – 0 шт
Терминаторы – 1 шт
Соотношение потенциальных/реализованных оргий – 3/0
Потребление системы – 3.2 кВт

Ещё один образец рассказа с шикарным драйвовым началом, взрывами, шутками-прибаутками и лялястыми по полной программе тётками, постепенно скатывающийся в унылое депрессивное самокопание. Да не постепенно — сразу после первой картины. И каждый раз такое, каждый божий раз. Ты же мужик, ска, зачем тебе эти бабские метания. Почему каждый раз главный герой приходит к финалу с кислой миной на лице и опущенными трусами, ой, то есть руками. Даже зачётные шутки про терминатора и про диагональ не могут исправить общий унылый фон.

То, что я обозначил выше, является производной он шаблона “Говномешалка”. Но ты тут намешал и ещё парочку других.

Шаблон “Магический эльфийский дракон”, если коротко, то магией можно объяснить любую дичь и любые сюжетные ляпы. Также под этот шаблон попадают рассказы про всякие психические отклонения, сны и т.д. У тебя вместо магии нейросеть, но смысл не меняется. Лепи горбатого как хочешь. А вот создать город с переменной гравитацией в реальности видать кишка тонка.

Шаблон “Рекурсия”: Писатель пишет рассказ о писателе, который пишет рассказ, а потом вдруг оказывается, что он сам – герой чьего-то рассказа. Изъезженный шаблон вдоль и поперёк и, судя, по последнему абзацу, я не ошибся.

Ну и самое плохое в неплохом, в общем-то, рассказе – для чего было оцифровывать личность и помещать в нейросеть, которая должна его развлекать, чтобы не было дипрессии? Зачем это всё? Какой в этом смысл? Рациональное зерно? Ау, писатель, ты тут?

Ладно, напишу, как должны правильно кончаться такие рассказы.

— А это тебя что за системник? – Главный инженер ткнул сарделеобразным пальцем в рабочую станцию, притаившуюся за стойкой дата-центра.
— Где? – жалобно проблеял Валера, понимая, что сейчас его будут жёстко оцифровывать в задний проход. Макар Петрович появлялся в серверной редко, но после его визитов системный администратор Валерий Леонтьев неделю пил успокоительное.
— Ты мне Джамшута из себя не строй, я же вижу, лампочки мигают, — Петрович открыл схему топологии сети, — так… почему тага нету, где инвентарный номер? Майнишь небойсь втихоря, а у нас потом шестизначные счета за электроэнергию приходят. Новый гендир сказал оптимизировать расходы, значит, будем оптимизировать, и НАКАЗЫВАТЬ растратчиков.

Валера физически ощутил заглавные буквы в слове НАКАЗЫВАТЬ и приуныл ещё больше.
— Да это, это, нейросеть просто… ммм… делаю… в нерабочее время!

Хоть Макар Петрович был старым пердуном за шестьдесят, но был далеко не дурак. Окончил курсы компьютерной грамотности, иногда звонил Валере по поводу способов обхода блокировок. Дед быстро настучал указательными пальцами на консоли пару статусных команд.
— Это у тебя чего там, ещё и вирус какой-то? Постоянно запросы к системе шлёт?
— Да это я свою личность оцифровал. Она как бы живёт в фантастическом мире, где всё возможно благодаря ресурсам нейросети.
— А нахрена тебе это?
— Ну так… ради прикола, — Валера понял, что сболтнул лишнего, но отступать было поздно, — да она почти не потребляет ничего, я только утром включил…

Макар Петрович потрогал силовой кабель, идущий от почерневшей розетки
— Горячий! Да тут не меньше трёх киловат. Валера, ну ты дебил, лучше б ты майнил.

Тут главный инженер о чём-то задумался, бормоча про себя “биток опять вверх пополз”, почёсывая подбородок всей пятернёй и внимательно глядя на поникшего Валерия. Валера же думал, обоссаться ему от страха прямо сейчас или чуть позже. Он был сцыклив от природы, но в данном случае решил подождать ухода начальства. И решил верно.

— Майнеры настраивать умеешь?
— Конечно.
— Строгача бы тебе влепить, да ты парень хороший, никогда не отказываешь. Вобщем, чтобы до вечера снёс это говно и поставил нормальный майнер какой-нибудь. Будем крипту жахать. Половину мне.

Петрович хлопнул Валеру по плечу, отчего у сисадмина предательски хрустнула ключица.
— Ну всё, работаем!

Критика)
12:21
Сейчас сюда набегут заклёпочники и будут унижать автора за «курок».

В целом, было скучно. Рассказ о писателе пишущем рассказ? Бр-р-р-р. crazy
06:05 (отредактировано)
+1
Динамичное, необычное начало. Грамотрно использованный сленг (я не особо разбирясь в компьютерах, все-таки не напрягаясь понимала о чем речь). Все настройки локаций глаза конечно пролистывают, но они хорошо отделяют части друг от друга.
Понравились — звезды, антигравы с песнями, исчезающие мосты, город с гравюр Эшера… Необычный сеттинг.

Вторая часть понравилась меньше, все уперлось в неудовлетворенные желания героя создать что-то новое. Всё-то ему надоело. Мысль о том, что это уже было и всё есть повторение и смешение, давно не нова. Сеттинг тоже изменился, стал конструктором из разных произведений, это соответствует логике рассказа, но все же жаль того города из первой части… Хотя момент с «Пересадочной станцией» и Шварцнеггером тоже ничего. А вот часть с написанием рассказа точно нет.

Вобщем, что в итоге — захватывающее начало путешествия по сети, разбилось о самокопание и мысли о бездарности (честно, — просто хотелось, чтобы герой решал проблему, прошел свой квест, а не страдал от фрустраций и депрессии, но это чисто мои предпочтения).

Тем не менее, рассказ однозначно не заслуживает минуса (почему их так много?). Да и сильно низкой оценки тоже, от тех, кто будет их ставить.
19:32
+2
Обычно отзывы начинают с хорошего, а заканчивают плохим. Я сделаю наоборот. (Если что, это референс к рассказу).

О плохом: такое ощущение, что рассказ делался впопыхах. Собрано несколько разных идей, но между ними ощущаются стыки, из-за чего всё повествование немного люфтит. Первая картина на четвёрку, вторая — на три с минусом, и только конец на пять. Первый квест можно было прописать лучше, во втором страдает логика и мотивация персонажей. Также есть невычитанные моменты, например

— Хорошо, давайте посмотрим, как тебе помочь.


или

На автомате встаю и иду открывать. За порогом – девушка из книжного магазина. И никакого урагана.


Девушек из книжного в рассказе не было. Видимо, имеется в виду персонаж из первой картины.

В середине рассказ несколько проседает. Тем не менее, быстрое начало и ураганный конец скрадывают это ощущение.

О хорошем: «картинный» подход и вставки с кодом усиливают связь с персонажем, который находится в Нейронке. Наверное, автору помог грамотный программист — код смотрится вполне прилично.

Вопрос «творить или не творить», когда все вокруг творят — вот о чём этот рассказ, а не о «писателе, пишущем рассказ», как написали некоторые в комментариях. Хотя, опять же, это моё прочтение.

Фишки вроде Марти МакФлая, Шварцнеггера, телепортного и города в начале оживляют историю. Но самое главное — это конец. Автор, когда вылетишь с конкурса, деанонься, я пожму тебе руку. Такой тонкий и вместе с тем мощный ход, настоящий вау-финал. Может, я нашёл глубинный смысл там, где автор его и не вкладывал, но поделюсь:

СПОЙЛЕР.

Если Нейронка заботится о «цифровых эндорфинах» игрока, то она сделает всё, чтобы вытянуть его из депрессии. Значит, этот толстяк, подаривший ГГ надежду, очередное порождение Нейронки. Матрица, выхода нет, бороться с системой невозможно. Об этом говорит последняя фраза, которую трудно интерпретировать иначе.

Автору писать ещё, но в следующий раз не подавать вино, пока оно не выстоится хорошенько.
21:11
+1
Мне рассказ показался гармоничным в том виде, какой он есть. Вообще не понимаю, за что столько минусов. Но, если прикопаться, то да, верно сказал один из комментаторов про люфт. Есть такое.
12:22
+2
Автор… «ОттОлкиваюсь»? Надеюсь, это была опечатка. Не единственная ошибка в рассказе, но самая удивительная.
По поводу работы не хочется длинных опусов сочинять. Начало еще как-то вызывало интерес. Когда сюжет пошел в сторону депрессии и поисков себя, стало скучно. Очень заезженно, как по мне. Но форма изложения интересная. Стиль прорисовывается, тут мне нравится.
Удачи вам wink
Загрузка...
Валентина Савенко №1