Эрато Нуар

Тренинг для писателей №64

Тренинг для писателей №64
Музыкальное волшебство

Хелло эврибади!

Продолжаем нашу нон-стоп вечеринку!  Мы уже извлекали сюжет из обыденности, копались в собственных эмоциях, теперь будем высасывать сюжет из пальца добывать сюжет из музыки. Многие не понимают этого волшебного чувства потока (ну и пусть ), другие же авторы находят в музыке неисчерпаемый источник вдохновения.

Задание простое: прослушайте предлагаемые композиции, выберите ту, которая больше отзовётся в вашей душе и напишите историю.

Что вам ближе – волнующая, темпераментная гитара или нежное, минорное фортепиано?

https://music.yandex.ru/album/904769/track/8683114

https://music.yandex.ru/album/1942505/track/175846...

Срок на выполнение тренинга – две недели, до 07.04.2019. После этой даты вы также можете выполнить задание, но комментарии и оценки уже не обещаем.

Ваши истории (не больше 7000 символов) публикуйте в комментариях к этой теме.

Ловите волшебство на кончиках пальцев и превращайте его в прекрасный текст! Я верю, что у вас всё получится! Удачи, любви, вдохновения!

PS: А насчёт практических рекомендаций, то вот они - выходите на прогулку, и пусть встретятся вам зеленые человечки, волшебные саламандры и веселый писатель Лукьяненко, радостно прыгающий через первые апрельские ручейки!!!

Итоги:
Оценки и результаты будут доступны после завершения конкурса
+7
14:40
693
07:12 (отредактировано)
+1
Как, Рената, подойдет музыка для вашей истории про старуху Хельгу?

Можно ещё прослушать на моей странице Вконтакте — vk.com/martin_eyle. Ну или пишите в ЛС, что-нибудь придумаем.
12:57
+1
музыку еще не слушала, недоступна в мое регионе, видите ли) безобразие)
но подойдет, уверена) где наши не бывали?
тем более опыт в написании минек по трекам у нас с вами уже был)
почему бы нет?
прекрасное задание!!!
ура!
07:20
+1
Ого, какое задание! Попробуем…
12:08
Ждём! ;)
10:44
+1
Нечестно! Я не умею ТАКОЕ в прозе )) Только стихом!
12:08 (отредактировано)
Звиняйте… pardon))) Мне всегда казалось, что проза проще стиха. Текст можно рано или поздно домучить, довести до кондиции, это в значительной степени ремесленная работа, а стих всё-таки может не получиться. И так его и сяк, а он всё никак.
А если выйдет стих — так на поэтический турнир его! Тоже польза! ;)
12:13
+2
Мне всегда казалось, что проза проще стиха.
Я раньше тоже так думал. Но сейчас прихожу к противоположным выводам. Поэзия гораздо более математична, чем проза, это сильно помогает. И если ты вообще не знаешь, что писать дальше, то в прозе выбор бесконечен, а в поэзии строго ограничен рамками.
21:15
+1
Наверно, надо достигнуть определенного уровня дзен-стихизма. :)))
21:19
Думаю, это просто склад ума. Я логик, а стихи гораздо логичнее и упорядоченнее прозы. Просто математика. Только бери и накидывай на нее лопатой эмоции.
21:24
как у тебя всё просто звучит…
21:27
Не люблю усложнять. Впрочем, мне в этом плане интересен результат одной скорой (наверное) дуэли. Если выиграю, это будет лучшим доказательством моих слов.
21:28
да вы, батенька, мастер интриг!
14:41
+1
это в значительной степени ремесленная работа Вот! Именно этого и не умею )). Пишу на эмоциях, под впечатлением, когда слова сами ложатся на бумагу (тем более под музыку). Мне проще отложить работу и дождаться нужного настроения, чем вымучивать текст.
Но тренинг… тренинг — это святое! Результат не гарантирую, но буду пробовать.
21:54
Без эмоций и настроения, конечно, сложно. У меня сегодня так было… Ходишь-бродишь, то чаю выпить, то в сон клонит, то ещё что. В результате никак. :(
Бывает, когда с первого раза пишется, потом остается только ошибки подправить, бывает, когда до финальной версии надо три-четыре попытки. Сначала (под настроением) пишу от руки «скелет», обрывки мыслей, создающие примерную канву произведения, потом с опорой на этот «скелет», пишу более полную версию, потом перепечатываю и дополняю по ходу, потом ещё прохожу на ошибки… Это затратно по времени, но довольно эффективно.
Лучший вариант, когда канва в голове, а пишется под вдохновением практически набело. Но это редко бывает.
Ну и, конечно, бывает так, что надо просто «расписаться». Просто начинаешь писать, потом оно идет легче. Первые полстраницы потом всё равно сокращать приходится.
12:20 (отредактировано)
+1
Таких скелетов полон шкаф sorryИ расписаться пробую постоянно, но каждый раз сползаю в рифму, как здесь например litclubbs.ru/articles/7281-tishina.html

когда канва в голове, а пишется под вдохновением практически набело Согласна, такое бывает, но крайне редко. Тут должны быть затронуты очень сильные эмоции, чтоб через край и по самую маковку. Тогда некогда соблюдать размер и подбирать рифму. Текст течет сам, и как бы не от тебя, а ты только инструмент в руках…

После нынешних бесплодных попыток изобразить что-то в прозе родился стих под звук гитары.

Закат обрядит небосвод в карминные тона,
В просветах всполохи зарниц, а выше темнота.
Стучат копыта, дождь звенит, волнуется струна.
В груди роятся стаи слов, что рвутся из нутра.

Бежит по венам ручеек и холодит слегка,
От невозможности сказать беснуется тоска.
Сливаю фразы на поток, но в горле стынет ком,
Их неумеючи связать, забудусь тяжким сном.

Пройдет гроза, отхлынет шторм, смывая грязь и пыль.
Лишь дрогнет на щеке слеза, предвосхищая штиль.
Но ритму покоряясь вновь, под звук гитарных струн,
В душе рождается строка во славу новых лун.
09:27 (отредактировано)
+1
Спасибо за попытку! Хороший стих и музыка чувствуется! А «скелеты» в шкафах — так они лежат себе тихо и не бегают, слава богу.

PS: Я тоже вот набросал черновик под музыку, а будет ли время доделать — ну попробую…
11:01
Ну, не всегда скелеты ведут себя тихо. Порой костями стучат, бренчат оковами — спать не дают.

Надеюсь, у вас получится довести черновик до ума. Почитаю с удовольствием )
11:41
Что ж, тогда ловите бесконечную романтику. inlove
19:39
Недоступно.
21:09
Попробуйте на моей странице ВК — vk.com/martin_eyle
21:55
+2
Музыку на стихи писала.
Стихи на музыку писала.
Прозу на музыку даже не пробовала.
А еще можно стихи на прозу…
08:36
Отличный повод попробовать!
23:25
+3
А миниатюрки принимаете?)

Я перевернула еще одну пожелтевшую страницу — из-под пальцев с сухим шелестом выскользнул маленький, сложенный вдвое, листок забытой записки. Развернула.

«Мой малышь, когда ты рядом
мое сердце бъется громче,
мое сердце бъется чаще,
поцелуй твой мне награда.
Твой Сашка».


Тогда казалось, что взрослые – такие странные люди, зачем они всё время врут, что понимают нас? Зачем выбирают нам друзей, твердят банальности день изо дня? Зачем считают себя умными всезнайками, если не понимают ни черта!
И строчили-строчили-строчили мы записки, и покрывали тайными шифрами странички дневников, неумело спрятанных под подушками… Каким чудом сохранились эти наивные строчки, Бог знает.
Старый дом особенно нуждается в обогреве: он, как старый кот, поеживается, покряхтывает, только что не мурчит, когда печка, наконец, разгорается. Огонь жадно облизывает сухие полешки, танцует, просит добавки.
И страничка за страничкой прошлое даёт жизнь настоящему.

На эту мелодию Я только учусь музыку вставлять blushИ прозу — тоже учусь)
08:45
+1
Миниатюры принимаем, тем более такие замечательные! angelСпасибо! Нет у меня никаких критических слов, «королева в восхищении!» ©

Записка написана с ятями и ерами, да?

Насколько я понимаю, плагин с треками в комментарии не работает, поэтому можно просто писать гитара или фортепьяно.
09:35
+2
Спасибо. Записка просто с ашыпкаме)
А мелодия — фортепьяно.
11:37
+2
Извините, что вклиниваюсь со своими представлениями, но мне приглянулась Ваша зарисовка.
pardon

В миниатюру напрашивается девушка, которая стоит у окна, завернутая в шаль. Она перебирает пожелтевшие странички потрёпанного, старенького дневника, а за окном в ритм её волнующегося сердца, по карнизу стучит холодный весенний дождь. Время от времени девушка посматривает в окно. Она замечает, как дождь подъедает грязный снег. И под ним, местами, уже проклюнулись зелёные головки ландышей.
12:47
+2
Спасибо! Вы великолепно «вклинились»! Люблю, когда собирается калейдоскоп из впечатлений разных людей.
12:50
+2
Как в песне поётся: «Музыка нас связала...» smile
12:51
+2
14:51 (отредактировано)
Сплошные заморочки.
Сделайте здесь полноценные ссылки, пожалуйста, на каждое произведение.
21:42
Ссылку на музыкальное произведение дать сложно, потому что это не страница с текстом. Но, может быть, вас устроит запись на ютубе? Вы откуда, из какого города?

Johannes Linstead, композиция between tears


Lee Ji Soo, композиция Summer Scent 2 (From KBS Drama «Summer Scent»)
08:28
Спасибо.
Первая композиция открылась, показалась никакой.
Вторая недоступна по-прежнему.
08:46
Мне очень жаль… pardon
23:54 (отредактировано)
+5
ГИТАРА.
Однажды, уже почти утренней ночью, мне позвонили. Эх, пятница-тяпница, не даёшь ты покоя натруженным за неделю душам! Приятельница выдохнула в трубку:- Просто послушай, а потом скажешь…
Делать нечего, прижала трубку щекой к подушке и опять закрыла глаза… В моё дремлющее сознание мягкими и тревожными толчками вливался перебор испанской гитары. Ностальгия чуть прищемила сердце, стало жаль себя и чего-то ещё, но красота мелодии и экспрессия исполнителя захлестнули тоску восторгом. Спросить, что за музыка и кто играет, было не у кого, поэтому я, как говорится, расслабилась и получила удовольствие. Когда композиция закончилась, в трубке послышался немного настороженный голос подруги:- Ну как тебе? Это мой сын. В дуэте со знаменитым испанским гитаристом. Он конкурс выиграл… Максим, сыграй ещё!
Максим послушно и, что странно, охотно заиграл. Странно, потому что 4 часа утра, подвыпившая мамуля и трубка в её руке в качестве микрофона… А я опять наслаждалась прекрасными текучими звуками и немного жалела, что не доучилась в своё время- зато понять уровень исполнения могла отлично.
— Твой сын гений! Ему пора стадионы собирать!- с восхищением заявила я матери, когда музыка вновь закончилась.
— Максиму очень приятно это слышать. Но он не собирается быть музыкантом. Хочет после армии на программиста учиться, будет возможность устроиться за границей…
Поговорив ещё немного, мы расстались. Было то ли досадно, то ли грустно из-за того, что парень, как и большинство одарённых творческими талантами детей, предпочёл более стабильную профессию. Делание карьеры заберёт большую часть времени и сил, на гитару останутся крохи. Прослывёт человек талантливым любителем, у девушек будет популярным, создаст семью, потом дети пойдут. Всё, как у всех. Здорово, конечно, от души ему желаю всяческих успехов!
Но в душе поёт-зовёт куда-то вдаль гитара, и хочется взлететь и пронестись над землёй хотя бы бреющим полётом, оторваться от быта, суеты и рутины, пить чистый воздух музыки и красоты и наслаждаться жизнью, вдыхая запах дорог…
09:04 (отредактировано)
+2
Хорошая миниатюра, спасибо! Жизненная и романтическая. thumbsup
Если прицепиться, то меня смущает оборот «одарённых творческими талантами детей», он длинный, и по идее его можно сократить до «творчески одарённых детей», но это уже больше похоже на канцеляризм, так что unknown
Вот вечная мечта «оторваться от быта, суеты и рутины, пить чистый воздух музыки и красоты и наслаждаться жизнью, вдыхая запах дорог» — а этому ведь тоже надо учиться, так ведь? Странствовать совсем непросто, в бытовом смысле. Я не в плане укора, не подумайте, просто очень многих быт заедает, а потом оказывается, что так оно проще.

Сигареты в руках, чай на столе — так замыкается круг,
И вдруг нам становится страшно что-то менять.
©

PS:
и немного жалела, что не доучилась в своё время

ну почему, почему, почему они сначала брыкаются, а потом жалеют??? нет ответа…
Комментарий удален
Комментарий удален
12:52
+2
У меня было все с точностью наоборот. Мои были изостудия, музыкальная школа, все кружки в доме творчества, теннис и ансамбль в ДК,… Записывалась и ходила везде, половину не регулярно и недолго. Хотелось успеть все и везде.
Родители (оба начальники) особо не контролировали единственную дочку, не вникали, узнавали постфактум только о тех моих увлечениях, за которые надо было платить) (муз. школа, например).
Уверена, что только самостоятельное решение что-то делать дает результаты, приучает к самостоятельности и ответственности. Изучать, например, музыку с висящим на стене ремнем… неправильно. Хотя, Моцарт…
Комментарий удален
18:30 (отредактировано)
+2
Конечно, права ваша мама. Только мне кажется, все индивидуально. Давить не на каждого можно. У меня обратная реакция появляется. На сколько давят, на столько сопротивляюсь. Дурацкая черта, но таких много.
Хотя, «направлять» можно по-разному.
Минька понравилась. Ложится в музыку. Настроение угадано.
11:52
+2
Миниатюра даже философской вышла: душа просится в полёт, но сила притяжения, в виде стереотипов, навязанных обществом и тянущихся за нами сквозь века приторным шлейфом, к сожалению, даёт о себе знать. И перед человеком встаёт серьёзный выбор: быть, как все и продолжать цепляться за землю под ногами или же оторваться от неё, рискнуть и пойти своим путём.
09:24
+2
Доброго времени, творческие люди!

Публикую не рассказ, но излияния души под музыку: Between Tears (Johannes Linstead). Потому что композиции в исполнении гитары задевают определённые струны моей души, в частности, взывают к ностальгии. Так что добавлю ещё некоторые пояснения, чтобы текст не казался сумбурным wink

Когда-то дружили две девушки — лучшие подруги. Но с возрастом их отношения завяли и они разбрелись каждая своей дорогой. Спустя несколько лет у них появилась возможность встретиться, но что-то пошло не так и это сильно задело одну из них — ту, которая больше всего вкладывала душу в сохранение их дружбы.

А теперь, собственно, текст. Приятного прочтения!

Старенький пикап дребезжал и безжалостно поскрипывал при каждом обороте колеса. Вереница автомобилей тянулась по второй полосе, неутомимо сигналя клаксонами. Из окон то и дело вырывались недовольные возгласы и вызывающие реплики. А ржавая улитка продолжала плавно скользить по гладкому асфальту, нервно подмигивая правым фонарём. Говорило ли это о том, что водитель калымаги не умел подмигивать правым глазом, вполне себе оправдано.

За рулём автомобиля была женщина – нетипичная представительница семейства примато гранатикус. В других обстоятельствах она вжала бы педаль газа, вцепившись, как бешенный пёс в руль. «Может быть, в другой раз?» — хотела она сказать недовольным водителям, но промолчала, проглотила собравшийся в горле комок – обиду.

Когда встречная полоса освободилась, внедорожники, мерседесы и ламборджини, пуская слюни, бросились на неё. Последних было жалко. Колёса повизгивали. Марширующая многоколёсная колонна начала расстраиваться и вскоре растаяла на глазах. Один из водителей не пожалел ужина: бросил надкусанный гамбургер прямиком в лобовое стекло. Всё было, как в замедленной съёмке. Сначала улетела обёрточная бумага, она пролетела над крышей, едва задевая её. За ней последовала верхняя часть булочки с кунжутом и, глухо ударив в стекло, отлетела в сторону. Разлетелись листья салата, как радиоактивные бабочки, и одна из них, снесённая вдруг сменившимся ветром, зацепилась за боковое зеркало, трепыхаясь порванным лоскутом. А прожаренный дочерна кирпич с чавкающим звуком сочно влепился в стекло, в аккурат на уровне лица, и медленно потёк вниз, оставляя масляной след. Если читателю интересно, то вторая часть подгоревшей снизу булки оторвалась от котлеты на полпути к цели, точь-в-точь взлёт космической ракеты.

— Вот так вот, сучка, — раздалось из следующей машины, но из-за рёва скоростного мотора и задравленных окон, женщина разобрала только слово «вот». Жёлтый мажор пукнул, просел, царапнул пузо и поскрёб им, распыляя искры.

Она не обратила на всё произошедшее внимания, только апатично дёрнула за рычажок и единственный работающий дворник, кряхтя, размазал масло. Лобовое стекло превратилось в призму калейдоскопа. Не хотелось останавливаться и вручную оттирать жир – она и так потратила слишком много времени, поддавшись безрассудству, который уже должен был покинуть её к тридцати годам.

Дорогу она знала, как блох на шерсти любимого пса. А вот чего не знала, так это «как они могут так жить?» Нет, не блохи. Люди. И живут ли они вообще? Существуют. Когда-то, давным-давно, она тоже пыталась так существовать, но не смогла вовремя сломаться, хрустнуть, как кукурузная палочка на зубах и, оставляя сладкий мякиш, исчезнуть; превратиться в безвольное существо – в раба, которого интересует только еда, выпивка, деньги и разврат. Она сделала шаг в сторону и…

Свернула на просёлочную дорогу, которая вела через леса, через поля в сторону дома. И ей в голову пришла мысль, что на то была воля Судьбы или самого Творца: чья-то невидимая рука отстраняла её, как любознательного котёнка от тарелки с цианидом.

Но всё-таки она смогла хлебнуть яду.

Просёлочная дорога была изрыта ямами и покорёженный временем дедушкин пикап неуклюже переваливал дребезжащие кости через бугры. Ей давно нужно было заняться «ласточкой», но какой в этом смысл? С фермы она выезжала только в крайнем случае – душевная гармония, которую большинство называют грешным словом «одиночество» была для неё всем: домом, работой, жизнью.

Вести уединённую мирскую жизнь и заниматься тем, чем душе угодно — лучше, нежели просиживать задницу в тесных коморках, пребывая в спазменных припадках в ожидании очередной головомойки от шефа. Здесь, среди вспаханных полей, в окружении лесов и озёр она чувствовала себя не королевой, но той необходимой деталью в природном механизме.

Улетев в страну Размышляндия, женщина не уследила за дорогой и передние колёса угодили в рытвину. На боковом сидении подпрыгнул связанный резинкой букет полевых цветов. Ещё утром, перед побегом из дома, искупав руки в холодной росе, она собрала их и, за неимением ленты, связала стебли тем, что было под рукой. Распущенные волосы от ухабистой езды сваливались на глаза. Сдав назад, остановилась. Взяла цветы и, сняв с них вытянутую розовую резинку, выкинула в окно — ей стало стыдно перед собой, что она повела себя так наивно, как парень-школьник, который хочет таким невинным подарком намекнуть однокласснице, что она ему нравится. Забрав волосы в хвост, она продолжила путь.

Проезжая поля и пастбища, женщина вспоминала те дни, когда её жизнь была тесно переплетена с чужой, сейчас такой далёкой и холодной, как Альфа Центавра. Она сама выстроила в собственном мире уютный городок для их тогда ещё совсем зелёных душ, и именно она видела его падение — стояла на пепле собственной Помпеи.

Это было в далёком две тысячи-энном году, когда весь мир, казалось, будет играть по её правилам. Все мысли молодой девушки были заняты, нет, не любовью – искренней и самой чистой, как воды Байкала, дружбой. В мире появился человек, который понимает тебя, разделяет все твои мысли и чувства – ты тонешь в нём без остатка, позволяешь стремительному потоку эйфории нести себя навстречу…

Скалы.

Она была наивной, как авторы современных любовных романов, которыми она в свободное время потешала себя. Вот только в отличие от неё, они были чуточку успешнее. Почему же так несправедливо происходит? Да потому что она — не Они. И в то время, пока Они, включая её дражайшую пассию, тратят время на создание имени, на успех, славу и деньги — которых им бесконечно не хватает — она создаёт Себя.

Женщина свернула за холм и покатилась по ровной истоптанной тропинке, которая вела на ферму. На душе стало легче. Мозг начал делать выводы, когда глазам открылся большой фермерский дом с амбаром, силосной и водонапорной башнями, конюшней и сараями для скота.

Припарковав машину под навесом, вышла. Её встречали муж и двое ребятишек. Снова стало стыдно, но уже перед ними. Опустив виновато голову, побрела им навстречу. Дети перешли на бег, и распростёртые руки обвились вокруг её талии и бёдер. С каждой секундой объятия только крепчали, а совесть наложила тонкие, но крепкие пальцы на горло. Корень языка свело оскоминой. Первая слеза скатилась по щеке, оплакивая заблудшую душу. Прозрачную бусинку с другой щеки смахнул мужчина, приподнял её голову и посмотрел в полные влаги глаза.

— Я дома, — прошептала она, выдавив из себя болезненную улыбку.

Ей нужна была эта чёртова поездка в город, чтобы усвоить урок: не нужно безрассудно тонуть в омуте других людей. Терять себя.

И ещё поняла, что нет ничего лучше места, где тебя ждут, любят и прощают твои самые сумасбродные выходки.
21:44 (отредактировано)
+1
Спасибо за участие и дружеские комментарии! okВаш текст очень эмоциональный и «кинематографичный», в том смысле, что мне так и видятся за ним движущиеся картинки. smileВместе с тем и помарок довольно много, чтобы о них написать, надо собраться с силами, сегодня их у меня маловато, к сожалению. Но обязательно соберусь. quiet
PS: Можно было не скрывать текст «под катом», он не такой уж большой, всё в порядке.
05:20
+1
Спасибо smileПомарок много из-за того, что текст почти не редактировался. Это было связано с тем, что с внесением правок начнёт теряться эмоциональная составляющая. То, что пишется по наитию и подвергается редактуре (в моём случае) теряет динамику jokinglyПроверено на практике. Но получить конструктивную критику всегда приятно — есть к чему стремиться.

P.S.: С эстетической точки зрения, компактное сообщение выглядит лучше wink
09:05 (отредактировано)
+1
Итак, приступим.

поскрипывал при каждом обороте колеса — оборот привлекательный, но реально колесо даже на маленькой скорости вращается настолько быстро, что отдельных скрипов при каждом обороте слышно не будет, будет сплошной звук

Вереница автомобилей тянулась по второй полосе — вот непонятно, по какой второй? двухполосное движение, на правой — «колымага», по левой — другие, вынужденные тормозить и перестраиваться для обгона? Тогда да, но для этого мне пришлось несколько раз перечитать это место, что не очень хорошо.

Говорило ли это о том, что водитель калымаги не умел подмигивать правым глазом, вполне себе оправдано. — запутался. почему оправдано? и кОлымаги

представительница семейства примато гранатикус — обезьяна с гранатой. понял, после долгого размышления над этой фразой, раза с пятого. :)

вцепившись, как бешенный пёс в руль — бешеНый. и я бы перестроил «вцепившись в руль, как бешеный пёс. Или, если хотите, оставьте „вцепившись, как бешеный пёс, в руль“, но тогда после пса зпт. Здесь же -она дама, поэтому теоретически не пёс мужского рода, а собака, женского, но это если углубляться

и ламборджини, пуская слюни, бросились на неё. Последних было жалко. сбивается восприятие, что жалко было слюней, а не ламборджини. да и почему было жалко? Они нормально себе ехали по второй полосе и в сущности, ничем не отличаются от прочих мерседесов. Дорога та же.

колонна начала расстраиваться — т.е. огорчаться. наверно, вы не это имели в виду

оставляя масляной след — маслянЫй. вообще, про гамбургер хорошо :)))

задравленных окон — задраенных? Если они совсем закрыты, то совсем ничего не слышно будет.

царапнул пузо — лучше пузоМ. Вообще идет смешение водителя и его авто, трудно переключиться. получается, что водитель крикнул, царапнул своё пузо и поскреб им обо что-то и искры ещё вылетели ))))) и всё это из-за задраенных окон

просиживать задницу в тесных коморках — кАморках. распространенная ошибка

передние колёса угодили в рытвину.… Сдав назад, остановилась. по идее, наоборот. въехала, остановилась и только потом сдала назад. и ещё раз остановилась, если хотите. Обычно, ну попала в рытвину и попала, дальше поехала. нет смысла сдавать назад.

позволяешь стремительному потоку эйфории нести себя навстречу…

Скалы.
бум. почему Скалы? unknown

Она была наивной, как авторы современных любовных романов, которыми она в свободное время потешала себя. Вот только в отличие от неё, они были чуточку успешнее. — авторы не обязательно наивны. скорее, совсем не наивны. герои — может быть, но не авторы. И слишком много местоимений. Их вообще в тексте многовато, но здесь хороший пример. Плюс „былки“.

Вот только в отличие от неё, они были чуточку успешнее. Почему же так несправедливо происходит? Да потому что она — не Они. И в то время, пока Они, включая её дражайшую пассию, тратят время на создание имени, на успех, славу и деньги — которых им бесконечно не хватает — она создаёт Себя. — извините, непонятно

Женщина свернула за холм и покатилась по ровной истоптанной тропинке — женщина свернула и покатилась. женщина, не машина. она могла это сделать, поэтому и образ смешной.

Мозг начал делать выводы, когда глазам открылся — канцеляризм, насчет мозга. просто можно было сказать по другому. а какие выводы — осталось загадкой.

Вот. В целом, история эмоциональная, атмосферная и довольно симпатичная. Поучительная.
Править надо, да. Без редактирования никуда не денешься. Вот вы говорите, что теряется темп, динамика, настроение, а я скажу, что остаются нелепые ошибки, которые точно также уничтожают качество текста. Вычистите хотя бы ошибки и текст ещё улучшится.

Успехов!
17:12
+1
Ого… И правда много вышло)) Спасибо за разбор и замечания. Интересно будет посмотреть на текст в отредактированном виде. Возьмусь за редактуру теперь. smile
11:37
+1
Хмурое небо уронило несколько капель дождя. Неджи поднял воротник пальто. Торопиться некуда. Холодный осенний ветер зашумел в кронах деревьев, полетели листья, засыпая дорожку, выложенную по краям округлыми серыми камнями. Торопиться некуда…

Возле знакомого уличного кафе кто-то играл на старом пианино. Неджи подошел поближе. Пожилой музыкант, закрыв глаза, перебирал клавиши пальцами в обрезанных перчатках. Ветер шевелил седые волосы. Музыка захватывала, пробиралась в душу, словно сухие спички ломая заборчики, которые он пытался выстроить вокруг воспоминаний. Неджи свернул на небольшой мост и остановился, положив озябшие руки на деревянные перила. Перед туристическим сезоном их выкрасили алой краской. Сейчас цвета потускнели.

Энни… Даже в мыслях это имя причиняло боль. Рыжая смешливая Энни. Всего две недели назад они бродили по этому парку, взявшись за руки. Нежные теплые пальчики доверчиво сплетались вместе. Светило солнце, по лужайкам, смеясь, бегали дети, крякали утки-мандаринки, выпрашивая корм у беспечных туристов…

Неужели это так быстро прошло? Почему, почему, почему…

Ветер ударил в лицо, выстудил глаза. Неджи моргнул, смахивая непрошеные слёзы.

Она уехала, не отвечая на звонки, не оставив ни письма, ни адреса. Только короткое «прости» в маленькой записочке.

Неджи покачнулся. Музыка пробила дыры в его теле, ворвалась и вытащила наружу горячее, трепещущее сердце. Слёзы хлынули потоком. Люди шли мимо, занятые своими бедами и радостями. Он слышал шорох шагов, негромкие голоса, журчание воды. Из-под моста плыли листья. Красные, желтые, цвета охры и кобальта, они уплывали вдаль по стылой воде, не оглядываясь, не возвращаясь, навстречу неотвратимому концу своей жизни.

Чьи-то теплые пальчики накрыли его лицо, мокрое от слёз. Он прижал их рукой, прикоснулся губами. Повернул голову, неловко улыбнулся.

— Что случилось?

Взглянул в милые, добрые, бесконечно любимые глаза, провёл рукой по рыжим кудряшкам, чувствуя, как колотится сердце.

— Ничего, Энни, ничего. Просто фантазия…

Повернулся и обнял, чтобы никогда, никогда, никогда больше не расставаться…
20:57
+1
Музыка пробила дыры в его теле — шикарно сказано!
Искренне переживала за героя, пока не поняла, что это лишь фантазия )
23:52
+1
Спасибо!
Люблю романтику за это,
Что, не стыдясь нелепых фраз,
Писать позволено поэту
Что дыры пробивает в нас…

Ну как-то так ;)))
00:02
+1
Вторую попытку разместила здесь
Анастасия Шадрина

Достойные внимания