Ирина Кошман

Пьяная мечта

Автор:
Ksan Kikin
Пьяная мечта
Работа №3. Тема: Мечтатель

На улице холодало. Я сидел на старой, сырой и холодной скамье перед подъездом, допивая дешевое пойло. Где-то там, на третьем этаже сидела она с моими детьми. Целовала их перед сном, рассказывала сказки и ,наверное, говорила какой я ужасный. Но разве это я ужасен?

Утром мы опять ругались. Может быть, я и сказал несколько лишних, громких слов, напугал детей, но она же их настраивала против меня. Они спрятались за это слабое женское тело. Она обняла их, сказала, что всё хорошо. Она лжёт. Она всегда лжёт.

Она разрушила мою мечту.

Такую небольшую мечту, где я с красавицей женой и любящими детьми буду сидеть в зимнюю ночь у окна, смотреть на салют в Новогоднюю ночь, улыбаться и смеяться. Что мы проживём долгую, счастливую жизнь.

Она лгала мне.

Из-за нее мечта не осуществилась. Да, у меня есть жена, у меня есть двое прекрасных детей. Но видят ли она во мне отца? Не думаю.

Снег медленно кружился, падая на замерзшие руки и тут же таял. Я посмотрел на окно. Свет погас. Дети легли спать. Оно и к лучшему, не стоит им слушать, как она в очередной раз будет называть меня алкоголиком и нести всякую чепуху. Я сделал еще глоток. Пусто. Положил бутылку в сугроб и открыл деревянную, скрипучую дверь. Подняться на третий этаж было трудно. Голова кружилось, всё плыло. Это она виновата. Наверное, подмешала утром мне что-то. Дура.

Я старался не шуметь, однако дверь скрипела. Она стояла в дверях, вытирала рукавом лицо. Наигранные слезы.

Она подошла, обняла меня, позвала спать. Но я не хотел спать. Я хотел узнать, почему она испортила мою мечту. Я оттолкнул ее.

Она просила не шуметь – дети спали. Но мне было сейчас не до них. Я что-то выкрикнул, я что-то спросил, она мне что-то ответила.

Она ходила с козырей. Говорила, что мне стоит больше времени уделять детям. Что я для них – жизнь. Но какая я жизнь, если она, наверное, пока меня нет дома, говорила про меня всякие гадости ? Как я могу ей верить? Она не дала моей мечте осуществиться.

Алкоголь ударил в голову. Я ударил ее. На мгновенье я увидел в ней, лежащей на полу бедную и несчастную, убитую горем прекрасную девушку. Она взглянула меня. В этих полных слез глазах я увидел любовь. Но была ли это любовь? Вряд ли! Она не дала моей мечте осуществиться.

Я взял ее за волосы, швырнул на кухню.

Было темно и холодно и страшно. В холодильнике стояла кастрюля с едой и ни одной бутылки. Она их специально не купила? На вопрос она не отвечала, просила прийти в себя, просила завязать с алкоголем, найти работу. Просила не за себя, просила за детей. Говорила, что любит. Но любит ли она меня? Она ведь испортила мне жизнь, не дала моей мечте осуществиться.

Я сидел на табуретке за столом, она – на полу. Плакала, рыдала. Вновь и вновь повторяла, что будет со мной до конца. Что-то сказала про детей.

А что я? Я просто мечтал о счастливой жизни, о хорошей, заботливой и верной жене, о том, как с детьми будем жить счастливо. Как мы обнимем, друг друга и будем смотреть в окно, ночью, на падающий снег и греть друг друга в зимнюю, холодную ночь. Я просто хотел, чтобы моя мечта осуществилась.

На столе стояла полная тарелка супа. От нее исходил пар. Рядом был стакан чая. Она знала, что я приду. Она всё это спланировала? Она намеренно не дала моей мечте исполниться?

Я схватил нож. Пробираясь сквозь пьяный туман я подошел к ней, ударил. Стало тепло. Она упала на меня, обняла, поцеловала. Стало по-домашнему тепло и уютно. Всего лишь на мгновенье. Затем она холодная упала на пол. Ее стеклянные глаза смотрели на меня.

В соседней комнате спали дети. Они ни о чем не подозревали. А я сидел на кухне, доедая остывший суп. Поблагодарив ее, я сел рядом и обнял ее. Прижал к себе. Больше не было того тепла, который я хотел бы еще раз почувствовать.

Дети спали. Я поцеловал их, укрыл одеялом.

За окном шел снег.

Я просто мечтал о счастливой жизни, о хорошей, заботливой и верной жене, о том, как с детьми будем жить счастливо. Мечтал о том, как мы обнимем друг друга и будем смотреть в окно на падающий снег и греть друг друга в холодную зимнюю ночь. Я всё потерял. Верная, самая лучшая, лежала на полу, темная кровь придала ей красоты. Я взял ее на руки и подошел к окну.

Обними меня еще раз, прошу.

Бесполезно.

Мы стояли вдвоем, смотрели на падающий снег. Я поцеловал ее. По-прежнему холодно.

Комната быстро наполнялась газом, дурно пахло. Стоило открыть окно, но тогда дети замерзнут.

Я мечтал о простом счастье, но я всё упустил. Я приобрёл всё, о чем мечтал , но потерял в одночасье. В один миг. В одну секунду. Голова болела, запах был ужасным. Я положил жену на кровать.

Кто-то ласково позвал меня: «папочка».

Я сказал, что люблю их.

Зажег спичку.

Итоги:
Оценки и результаты будут доступны после завершения конкурса
Другие работы:
0
366
08:25
Лит часть слабовата для задумки. Много нагнетания, много нарочитости. Если действительно хочется показать подобного героя, надо вжиться. А так картонно вышло. Наивно. Сами события будут работать, а изложение неудачно.
08:32
+1
И что это? Хромоногая собачка наоборот?
Увы, даже до уровня Макса Пейна не дотягивает. Это не нуар, а попытка выехать за счет трагедии понятной каждому. Такое себе
11:15
+1
Мужененавистнический такой рассказик. Чернухи много, а собственно драмы не очень. Пришёл, зарезал, победил.
13:37
К счастью, не знаю, что там творится в голове у пьяных мужей. Правдоподобия оценить не могу. Но вот герой какой-то однобокий получился. Ну повторяет он свою пьяную мантру — и что? Кто он, вообще, кроме любителя выпить и посмотреть на снег из окошка?
14:16 (отредактировано)
Тэкс
Из-за нее мечта не осуществилась. Да, у меня есть жена, у меня есть двое прекрасных детей. Но видят ли она во мне отца? Не думаю.

Почему Она в нем отца должна видеть? Или это опечатка?

В общем, все умерли ©

В принципе не плохо показан «ход мыслей» больного человека. Атака клонов.
Проблема то не в этом, а том что если написана «беспросветка», как здесь, то нужно больше бэкграунда и философии какой-никакой напихать. Иначе это выглядит как газета «Версия».
04:31
+1
Со Станиславским согласен…
16:48
Хм… Описан больной человек не с мечтой, а с навязчивой идеей…, которая, по сути, и не осуществилась по вине самого героя… Так себе рассказик, слабоват… Повторы читаются, как наигранное нагнетание. И сама история не затягивающая…
16:52
Четыре одинаковых рассказа.
Как под копирку.
Неинтересных.
17:15
В чем?
19:22 (отредактировано)
В банальности и унылости «мечт».
Полная безнадега.
Тем не менее авторы словом владеют, такое впечатление, что просто за короткое время не успели проникнуться темой.
На этом фоне пятый рассказ резко выделяется.
19:28
Ну в моем понимании копирка, хотя бы близкие сюжеты. Здесь скорее общий уровень начальный
19:43
это что? одна из тем психологии семейный отношений.Неразрешимый вопрос: женятся на милых и отзывчивых, откуда только беруться злые, бессердечные жёны…
01:10
Вроде — сплошная трагедия. И дети погибают из-за папы-идиота, но не цепляет. В чем-то автор пережал. Пережал настолько, что перестаешь верить.
03:36
Но видят ли она во мне отца? Не думаю.

Оговорочка по Фрейду. Совпадение? Не думаю.

Голова кружилось, всё плыло.

ну да, учитывая количество выпитого главгером.

Но какая я жизнь, если она, наверное, пока меня нет дома, говорила про меня всякие гадости ?

а откуда вдруг сомнения? что за наверное? уверен, что тебя лишили мечты и испоганили всю жизнь, будь уверен в этом до конца (это я гг, если что).

Стало по-домашнему тепло и уютно. Всего лишь на мгновенье. Затем она холодная упала на пол.

это еще что за магическая физиология? ну не наступает трупное окоченение за мгновение, ну вы что в самом-то деле.

Вот смех смехом, так автор старался в драматизм, а драматизма-то и не хватило. А все потому, что характеров не хватило. Тех, которым будешь сопереживать, либо которые будут раздражать. Этот алкоголик-мечтатель вызывает первую половину истории недоумение, а вторую — смех от осознания того, какая же это все-таки чушь.
Загрузка...
Mikhail Degtyarev