Подсобка

Из темноты на меня внимательно смотрит блеклый единственный глаз старой куклы. Рядом спят пылесос и позапрошлый принтер. Старый ковер, когда-то не поместившийся в кабинет в длину, папки с бумагами, которые больше никто и никогда не откроет, книги, которые едва ли когда-нибудь перечитают.

Сумрачное королевство позабытых вещей. Что я здесь забыла? Может быть, я тоже забытая в темноте штуковина, мало того что бесполезная, так еще и сломанная?

– Ну что, – внезапно спрашивает меня кукла, – как оно там? Нашли уже подходящую обувную коробку?

– Какую коробку? – не понимаю я. Чего-чего, а обувных коробок здесь нет.

– Как какую. Чтоб похоронить. Мне обувная как раз по размеру.

– Нельзя же быть такими безответственными! – в разговор включается принтер, – ты знаешь правило: мы приходим в эту жизнь в коробке и в коробке же должны уйти из нее. Это священный обряд!

– Чепуха, – отмахиваюсь я и ищу выключатель, надо бы осветить эти забытые земли, – никто не тратится на коробки, чтобы выбросить мусор. Максимум – пакет.

– Мусор… – вкрадчиво проговаривает кукла, – му-сор… Надеюсь, когда придет твое время, ты услышишь то же самое – вот тебе пакет, покойся с миром в братской могиле.

Щелкает выключатель, но ничего не меняется: лампочка давным-давно перегорела.

– Почему в братской? В какой могиле?!

И тут в воображении всплывает переполненная мусорка. Вонь, грязь, вперемежку свалены неживые тела… неживые? Или мертвые? Ну уж нет, они никогда не были живыми, нашли, на что претендовать.

– Вот – вот, – продолжает кукла, – и тебя ждет то же самое.

– Нет-нет-нет, я не понимаю. Зачем это вам? Зачем на мусорку? Зачем в могилу? Чем вам здесь-то плохо?

– Всякая душа жаждет перерождения! Я распечатал однажды статью о переработке отходов, с тех пор так загорелся идеей, что можно стать частью чего-то большего… Это учение принесло мне большие надежды! И помогает коротать время здесь, в этом чистилище…

В чистилище? Да что же это такое, где я? Что я здесь забыла? Что за обитель заблудших душ, жаждущих упокения? Прочь, прочь, пока меня не поглотило их безумие…

* * *

– Кать, ну ты где ходишь?!

– Да в подсобке тупила…

– Ты клей принесла?

– Черт, забыла! Я как туда захожу, так память отшибает, по десять раз туда-сюда ходить приходится. Знаешь, стою на пороге и смотрю по сторонам… Сейчас, секунду, так тебе клей и…?

– И ножницы большие, а то этими маленькими резать невозможно. Кстати, у меня та же фигня. Знаешь, это просто мозг на пороги реагирует и как бы перезагружается. Я что-то такое читала. Давай, неси ножницы…

* * *

– Вот ты и вернулась. Поверь, тебе никуда отсюда не деться, однажды ты останешься здесь навсегда. Вместе с нами.

– Да нет же, я сейчас возьму и … – а что я возьму? Ну вот, опять забыла. Начнем сначала, я сюда пришла, чтобы… А зачем? Зачем я пришла? Зачем все это? Зачем бесконечно уходить и приходить, если можно просто… остаться? Какой смысл? – Так, вот не надо нагнетать вот это все! Если ваше существование такое бессмысленное, то это еще не значит, что мое – тоже. Я сюда пришла просто чтобы…

– Чтобы что? Ты ж сама не помнишь! Катенька, – кукла лениво закатывает свой единственный глаз, – если не веришь в бренность жизни – поговори с ковром. Он как никто другой, понимает, что к чему.

В углу тут же что-то зашевелилось, зашуршало.

– Он в свернутом виде говорить не может, его разворачивать надо, – просигналил принтер, – а тут ему места совсем не хватает. Бедняжка! Представляешь, каково ему? Неприкаянный и никому ненужный, просто потому что не вписался в рамки… А если бы вписался? Да об него бы ноги каждый день вытирали! Слышишь? Вы-ти-ра-ли но-ги!

Ковер задрожал и замычал, как связанный заложник. Кукла тяжело опустила голову. Принтер включил красный огонек.

– Ты ведь знаешь, что однажды здесь останешься. Нет других вариантов. Так оставайся сейчас.

Ну уж нет! Не вернусь. Ни за что, никогда, ни в жизни, ни вовек.

Хотя, если каждый раз, выходя из подсобки я забываю, что было внутри, если я забываю весь этот ужас безысходности и все равно возвращаюсь… Неужели это все будет повторяться до бесконечности?

* * *

– Наконец-то! Ножницы принесла?

Стою, озираюсь, щурюсь от дневного света. Сердце почему-то колотится, а почему – не помню. В руках зажата бумажка, исписанная каракулями. Как будто бы писали с закрытыми глазами. Стоп, это же я писала. Я знаю, что это, я знаю, о чем это.

– Там это… лампочка перегорела, надо заменить. И куча всего выкинуть.

– Ты ножницы с клеем принесла?

По телу проходит последняя волна страха.

– Тебе надо – ты и иди.