Смерть писателя

Меня тут на одном конкурсе научили хорошим манерам. Поэтому воспользуюсь приобретенным навыком.
Здравствуйте, уважаемый автор! Я начал читать ваш рассказ.
В первом предложении я увидел дважды слово «свои» и решил, что это просто ошибка вычитки.

Из приоткрытого окна в дальнем углу комнаты периодически дул ветер,

Потом прочитал о периодически дующем ветре и решил, что это ерунда. Ну, мало ли, кто писал этот рассказ: физик или синоптик.

по обстукиванию сапогов о порог.

Эх! Меняется язык. Точнее — его нормы. Но я в этом не виноват! Правильно — сапог.

остановился в углу за головой писателя и стал внутри себя желать ему выздоровления.

А что у критика внутри себя находится? Да, наверное, кишки всякие. Ведь даже души у критиков нет! Не знали? Зря…

Писатель в этот момент открыл свои глаза

А, простите, чьи еще глаза мог открыть писатель? Критика? О-о-о, поверьте, у критика глаза всегда и так открыты…
Все. Извините, не смог дальше читать. И даже неинтересно, чем все закончится. Скорее всего, писатель посрамит критика. Ну и правильно. Так этим критикам и надо. А то писать слово «свои» не дают, когда хочется…
Пусть этот хоррор про писателя читают те, кому положено, а я пойду дальше.
Успехов вам в конкурсе сочинительстве, дорогой автор!
Мое почтение.

А я читала и в голове прокручивался фильм с Питтом и Хопкинсом про смерть. Без прорубя, правда. Читалось легко. О слова не спотыкалась, но и особого интереса не возникло к развязке, видимо хотелось большей сюжетности.