Слова

ДУРЕМАРЫ
Посвящается Вл. Басову и Г. Миляру.
Пока один играет сказку,
Другой легко покажет жизнь.
Так, Дуремар – Владимир Басов
Как в век наш заглянул, кажись!

Так много в этом мире стало
Разнообразных сволочей,
Что дуремарские начала
Ну, просто лезут из ушей!

Что лучше – сказка или правда,
Дано ль кому об этом знать?
Но мне б с Миляром лучше б надо
Ту сказку нá ночь вспоминать!

Но вспоминается другое:
Что Дуремары – там и тут,
Что жизнь – оно ещё такое,
Что трудности всегда придут…

Ах, Буратино, Буратино!
Наивный, в общем, человек!
Увы, такая, вот, картина.
Россия. Двадцать первый век.

И Дуремар теперь типичней,
Чем папа Карло да сверчок.
Как жаль, что Басов на «отлично»
Предугадал времён отсчёт!

Избавиться бы от кошмаров,
Ведь утро светится в окне.
Когда мы скинем дуремаров?
Их время надоело мне!
11 / 05 – 06г. В этом мире очень много
Кажется не так:
Бесконечною – дорога,
Погребом – чердак,

Небо часто под ногами,
А над головой
Очень часто видим пламя
Молнией – дугой.

Что вчера ещё казалось
Будет навсегда,
То сегодня растекалось,
Как в морях вода.

Что вчера надёжным было,
Завтра уже нет.
Как же мы на Свете жили,
Коль так много бед?

Знаешь, я не понимаю,
Почему живём?
Почему ещё летаем,
Иногда – поём?

Так задорно мы смеёмся
Над бедой подчас.
Да, без бед мы обойдёмся,
Но они без нас…

Что же делать, если людям
Очень трудно жить?
Я не знаю, но мы будем
Дальше жизнь творить.

Только кто же нам подскажет,
Для чего живём?
Нам колёса не подмажут.
Вот такой дурдом… 17 / 05 – 06г.

Порой так трудно кем-то быть!
Но если правду говорить,
То быть никем ещё сложнее.
И волком хочется завыть.

Когда над миром лишь дожди,
Всё кажется, уж, позади.
Но дай, господь, нам ошибиться,
Ведь лето, всё же, впереди!

Вся наша жизнь – такая муть,
Что и представить себе – жуть!
Но в мае холода обычно
Не вечно длятся, а чуть-чуть.

Не падать духом – все дела!
Но как погода не права!
А, может, сами мы не правы?
Зачем в тумане голова?

Дожди придут, дожди уйдут,
Себе покоя не найдут,
А мы как были, так и будем.
И радости нас не найдут.

Но почему они должны
Искать нас, если люди мы?
Мне б не вздыхалось понапрасну
Под окончание весны!

Но как себя-то убедить,
Когда так одиноко жить?
Дожди идут – не остановишь!
И безвременье не убить.
22 / 05 – 06г.
* * *
Никогда такого не бывало,
Что б весна сменилась вдруг зимой.
Кончен май, и лето вновь настало,
Но теплей от этого не стало.
А грозили, чуть ли не жарой!

Не бывало никогда такого,
Что б покойник ожил и пошёл!
Коль ты жив, чего желать иного?
Даже если время бестолково,
Ты живёшь – и, значит, хорошо!

Но душе до этого нет дела.
Ей ужасно хочется тепла.
Никогда летать так не хотелось –
Высоко, раздольно, вольно, смело.
Без полёта жизнь так тяжела!

А наступит призрачное «завтра» –
Можно приземлиться посмотреть,
Что случилось, с кем, когда, да как там?
Может, и душа поверит фактам,
Если знаешь, так спокойней, ведь!

Никогда такого не бывало.
И не будет тоже никогда:
Утром, только скинув одеяло,
Может быть, я жизнь начну сначала,
Обретая самого себя…
23? / 05 – 06г.

Душа стремится ввысь, но в вышине
Никто и не подумал обо мне.
Меня ждёт встреча «тёплая» в аду.
Сейчас приду!

От ада я, увы, недалеко.
Попасть туда мне просто и легко.
Но стоит ли спешить в сырую мглу?
Темно в аду!

Там надо вечность целую гореть,
Что б на свои итоги посмотреть.
Здесь только жизнь, но выдержать смогу ль?
Иль рай – в аду?
2 / 06 – 06г.

* * *
И снова летние дожди
Уставший город омывают.
О том, что будет впереди,
Никто не знает.

И снова шелестит листва,
Её ветра опять качают.
Что поджидает нас с утра –
Никто не знает.

Закрылась старая глава,
Нам новых бед не обещая.
Но чем закончилась она? –
Не понимаю.

А солнцу тучи разогнать
Прошедший дождь не помешает.
Как это всё душе принять? –
Не понимаю.

Лихие времена пройдут,
Ведь по другому не бывает.
Но много зим по нам пройдут,
Подозреваю.

Пусть солнце разогнало дождь
(Такое иногда бывает),
Но вмиг к покою не придёшь,
Подозреваю.

На что надеюсь я теперь?
Да разве ж я об этом знаю!
Тот миг, когда закроют дверь,
Не угадаешь.

Но всё же время не даёт
Забыть о том, о чём желаешь.
Вот и о том, что завтра ждёт,
Не угадаешь.

Что остаётся людям? – Жить.
И пусть ветра листву качают.
Какую бог подаст нам нить –
Никто не знает.

А потому, когда зимой
Тоска на сердце навевает,
Жизнь не окончена. Про боль
Никто не знает.
3 / 07 – 06г.
Устать от жизни так не мудрено
И так легко грядущего лишиться.
Никто не ждёт, когда беда случится,
А избежать её не всем дано.

Всё это так, но что-то здесь не так.
Что уставать живым от этой жизни?
Нас время бьёт как взглядом укоризны,
А мы живём, как будто жизнь – пустяк.

Коль ты родился, всем смертям назло
Живёшь, шагаешь, дышишь полной грудью.
Вокруг тебя живут другие люди
И мучаются вместе, за одно…

Но только срок унылый подойдёт, –
И будто горя больше в мире нету!
Летит вперёд уставшая планета
И думается людям: «– Что за чёрт?»

Летит Земля над пропастью времён,
Рискуя в неизбежность провалиться.
И вместе с нею люди, словно птицы,
Летят вперёд, как будто видят сон.

Мне не понятно в этом лишь одно:
Как мы живём? Чего не вымираем?
Увы, мы слишком много понимаем
И слишком, уж, распахнуто окно.

Да, каждый выбирает по себе;
Усталость, грусть, печали или радость…
Приходит зрелость, а за нею старость.
Как много, всё же, вздохов на Земле!
11 / 07 – 06г.
Стена есть стена. Обижайся хоть, нет, –
Никто не ответит тебе на вопросы.
На ней не оставить голов наших след
Ей гладки мучения всех, кто не спросит.

Учиться у стен – это быть наглецом,
Забывшим приличия всякого тона.
А сердце согласно ли быть мудрецом?
И что означает «прожить жизнь спокойно»?

Стена есть стена. Это знает весь мир.
Нет проку, увы, на неё обижаться.
Стене чёрт – не брат и Христос – не кумир.
Тем более, нет для неё провокаций.

Хотите поспорить? – берите таран!
Иначе, ведь, ей ни черта не докажешь.
Стене всё равно, если фрески – обман.
Какая ей разница, что ты там мажешь?

Стене всё равно. Только я – не стена,
Чего-то хочу и на что-то надеюсь.
И занавесь плещет волной у окна,
Ветрам шаловливым доверяясь.
18 / 07 – 06г.

В НЕБЕСАХ
В небесах, в небесах, в небесах
Всё спокойно, воздушно, прохладно.
Вроде, что говорить, коль всё ладно?
Всё отлажено в высших часах.

Только вот, только вот, только вот
Кое-что непонятно мне что-то.
Если люди – лишь люди всего-то,
Что нам дело до райских высот?

Не беги, не беги, не беги.
Всё равно не успеть человеку.
Не узнать, что там было от века,
А что будет, ещё впереди.

В небесах, в небесах, в небесах
Всё спокойно, воздушно, прохладно.
Вроде, что говорить, коль всё ладно?
Всё отлажено в высших часах.
19 / 07 – 06г.
Наборы слов, похожие на образ,
Зачем-то посещают этот мир.
Что с ними делать? – это неизвестно.
Мы лишь рифмуем тексты. Но зачем?
Над нами – космос, а под нами – пропасть.
Бывает, только разум – наш кумир,
А остальное нам не интересно.
О чём мы пишем в перекрестье тем?

Наборы слов замучают до рвоты,
А только толку никакого нет.
У лета не найдёте милосердья.
Всю ночь сосут кровь вашу комары.
Всё так, а как узнаешь, отчего так?
Опять запрятан глубоко ответ!
И пропадают всякие усердья
Понять хоть что-то до своей поры.

Наборы слов приходят, как расплата
За всё, что ты не сделал до сих пор.
Но ты блуждаешь, будто в лабиринтах,
Вот-вот – и Минотавр тебя съест.
А помнишь, ведь хотел ты жить
когда-то.
Былое вспоминается в укор.
Прошедшее Вселенной не забыто,
Ведь в Матрице ещё бессчётно мест…
20 / 07 – 06г.
Грядущее мне не известно.
Былого давно уже нет.
Мир кажется тесным и пресным.
Лишь только безумия след.

Но если кому-нибудь лучше,
Чем, скажем к примеру, тебе,
Пусть думает он о грядущем
В ласкающем дух падеже.

И, может, тогда, за горою,
Когда твои склянки пробьют,
Поймёшь, что не зря за собою
Тащил непосильный-де труд.

Не даром страдал за кого-то,
Покоя почти что не знал.
Но если не знаешь чего-то,
Напрасно, выходит, скакал?

Сменил бы я рай после смерти
На право дерзать и любить,
На вольно играющий ветер,
На встречи, что мне не забыть…

Ведь я, как не знал, так не знаю,
Кому мои боли нужны?
Выходит, напрасно страдаю,
По прихоти-де сатаны?

Грядущее мне не известно.
Скажи, для чего я живу?
Как скучно бывает и пресно,
Когда ничего я не жду…
22 / 07 – 06г.
СЛОВА, СЛОВА, СЛОВА…

Такие странные стихи
Меня внезапно посещают!
Как будто кто-нибудь читает
Слова ненужные мои.
Ох, эти странные стихи!

Звучат банальные слова,
Что даже в мысли не годятся.
Они лишь меж собой бранятся,
Что бы болела голова.
Ох, эти глупые слова!

Какой туманный небосвод
В сознании не помутневшем.
Как будто памятник сгоревшим
В пучинах бестолковых вод.
Ох, этот серый небосвод!

Но всё равно открытый лист
Меня куда-то призывает.
Как будто так всегда бывает,
Каким ты пнём не назовись.
Ох, этот белый-белый лист!

Зачем мне странные стихи,
Что нервам не дают покоя?
Я – ненормальный? Что со мною?
Чужие мысли так тихи…
Ох, эти странные стихи!
28 / 07 – 06г.
ЗЕМЛЯ
Почему не падает Земля,
Сквозь века упорно пролетая,
Столько бед в самой себе таская,
Столько нервов, да ещё меня?
Но летит упрямая Земля.

А куда безумная летит?
Не совсем, при этом, мне понятно.
Неужели горести приятны?
Сколько в жизни всяческих обид,
Но Земля упрямая летит.

Страшно жить и хочется уснуть,
Но планета мчит сквозь лихолетья.
Строятся кровавые столетья,
Устилая катастрофой путь.
И навечно хочется уснуть.

Да, живём, но как же страшно жить!
Жаль, что эволюция такая.
Много мы ещё не понимаем,
Но хватает, что б с ума сходить.
Отчего же людям страшно жить?

Может, мы не правильно живём?
Что Земля нам говорит на это?
Кажется нам, что молчит планета,
Никогда её, мол, не поймём.
Правильно ли, всё же, мы живём?

Почему вращается Земля,
Если падать нужно по идее?
В курсе ль мы божественной затеи? –
Ничего о том не знаю я.
Но летит упрямая Земля.
1 / 08 – 06г.
Ах, зачем, ах, зачем, ах, зачем
Ежеутренне солнце встаёт?
Солнце светит как будто бы всем
И надежду на жизнь подаёт.

Почему, почему, почему
За зимой вдруг приходит весна?
Будет осень, где пляж ни к чему,
А за ней снова грянет зима.

Никогда, никогда, никогда
Не придёт счастье в дом просто так.
Наша жизнь – ну, почти ерунда
Или прошлых веков наших знак.

Никому, никому, никому
Дела нет, к сожаленью, до нас.
Я почти ничего не пойму,
Только солнце встаёт каждый раз.

Только вот, только вот, только вот
За рассветом приходит рассвет.
Ах, куда всё идёт и идёт
Наших дней бестолковых сюжет?
2 / 08 – 06г.

Как мало положительных эмоций,
Как часто слишком много глупых слов!
Мы посылаем всех, куда придётся,
Забыв существование Основ,

Забыв про то, что мы ещё все – люди,
Что часто никого нет, кроме нас.
Я одинок и в праздники, и в будни,
Но не прошу того же и от вас!

Что сердитесь? Ведь так легко остаться
Среди людей совсем без никого?
Прохожих много, если разобраться,
Но все они безумно далеко.

Как мало нас, хороших да прекрасных,
Как много их, противных да плохих!
Ах, неужели наша жизнь напрасна
Среди безумных глупостей лихих?

Зачем живём, коль в жизни всё печально
И кроме сплетен нету ничего?
Быть одиноким – это не похвально,
Но в сплетнях жить неужто не грешно?

Молчим, а что молчим? – не понимаем.
Нам часто просто нечего сказать.
Болит душа. Зачем она живая?
Зачем ей на скандалы наплевать?

Зачем под этим мрачным небосводом
Как в склепе у покойника темно?
Я одинок. И в жизни нету брода.
Вы ссоритесь, а мне, уж, всё равно.
4 / 08 – 06г.
Правда и Истина
Есть такая кудрявая штука,
Поизвестней её не найдёшь.
Называется Правдой «наука»,
Оппонирует Правде той ложь.

Для кого-то та Правда «крутая»,
Для иного – черна, словно ночь.
Всяк по-свойски её представляет,
Для себя приспособить не прочь.

Правда в том, что ты с кочки заметишь,
На которой сейчас же стоишь.
Хищника за спиной не приметишь,
А с добычи фетиш сотворишь.

Но когда Правда вдруг повернётся
Для тебя тыловой стороной,
Утешение быстро найдётся
В виде Правды, но только другой.

На полянах лесных кочек много,
Наблюдай, выбирай – не хочу!
Правда – будто лесная дорога,
Лишь бывает, что не по плечу.

И тогда выявляются трусы
Будто здесь героизм в чём-то есть.
В оправдание блеют про вкусы,
Но при чём эти вкусы-то здесь?

Велика ли в том честь, чёрным цветом
Обозвать полуночную мглу?
Героизма у гласности нету!
Людям хвастаться тем ни к чему.

Только в мире ещё есть царица,
Не подвластная людям, увы.
Не даёт она нам заблудиться
Среди серостей будней и тьмы.

Не позволит она, нелюдима,
Упиваться её красотой.
Ведь Величие неотразимо,
Что обидно «героям» порой:

Как же, людям и дьявол – не дьявол,
И Создатель почти не при чём!
Только лопаются сверхдержавы,
Где нередко плюют за плечо…

И зовут её Истиной, знаю.
Красивее, чем Правду, зовут.
Где, скажите, она обитает?
Я не видел следы её тут.

То ль за древностью лет позабылась,
То ли не было вовсе её.
От людей навсегда она скрылась,
Забываем, увы, про неё.

Сила Истины так неудобна,
Что на Правду меняют её.
С Правдой врётся гораздо свободней,
Коль не знаешь – молчи, вот и всё!

Посылают невидиму цацу
Кто куда, между прочим, горазд!
И куда ей, скажите, деваться?
Лишь Создатель её не предаст.

Если Правда-сестра близорука
И не видит с трёх метров почти,
То, уж, Истина – твёрдая штука,
Твёрже камня уже не найти!

Правда с ложью почти что сдружились,
Ведь у каждого правда своя.
В одиночестве Истине снилось,
Что ей Правда – родная сестра.

Только Правда предаст не однажды,
Видя факты с другой стороны.
Не сестра она Истине, значит.
Одиночеству нету сестры.

Только Истина тьму побеждает,
С ней легко ввысь мечту устремить.
Каждый, вроде бы, то понимает,
Но как трудно по Истине жить!

Почему это так происходит?
Не дано, к сожаленью, узнать,
Но не в Истине правду находят,
Не желают про Истину знать.
7 – 8 / 08 – 06г.
А может, мне всего лишь показалось,
Что я живу и собираюсь жить?
Но солнце, вроде, часто улыбалось,
Что б даром на судьбу свою грешить.

Как часто незаслуженно и смело
Мы говорим, что нам не повезло!
Когда же вдруг беда придёт на деле,
Что с ней мы можем делать? – ничего!

Мы слишком много, вроде, понимаем,
Не зная, что по поводу сказать.
Чего просить у Господа не знаем,
Пока не заменяет мир кровать.

А после безнадёжно сожалеем,
Что многое желали мы не так.
Ценить, что есть, мы часто не умеем,
Бесценности теряя просто так.

Ловя себя же на менторском тоне,
Неоднократно я спрошу себя:
А может, показалось? И все бойни
Я выдумал, Свет этот не любя?

На небе хмурь и ясная погода
Меняются, как испокон веков.
Зачем грустить? Как было год от года,
Так и идёт, без происков врагов.

Но что-то непогода задержалась
В душе моей как будто навсегда…
А, может, мне всего лишь показалось?
Скажите мне, что ошибаюсь я!

Скажите, что развеются туманы
В измученной, как сто эпох, душе.
Скажите мне, что лопнут все обманы
И воцарится Правда на Земле…

Слабо сказать? А солнце улыбалось,
Но вскоре скрылось тучами оно.
А может, мне всего лишь показалось?
Но это мне узнать, уж, не дано…
9 / 08 – 06г.
Если счастье – когда всё прекрасно,
Никогда не дождёшься его.
Нынче пасмурно, завтра вновь ясно…
Ну, казалось, что нужно ещё?

Но на деле, что б жить, много нужно –
Вот в чём, видно, великий секрет.
Не хватает всей жизни, что б дружно
Заявить об отсутствии бед.

Счастье, счастье, как ты непутёво,
Горемычное, как сирота!
Пролетают века бестолково
В ожидании только тебя.

Только нам не видать очень часто,
Если счастье заявится к нам.
Неужели мечта лишь прекрасна,
Остальное – лишь мелочь да хлам?
10 / 08 – 06г.
Говорят, всё на Свете проходит,
В том числе непутёвая жизнь.
Каждый день солнце снова восходит,
Всё, что было, да будет, кажись.

Говорят, наша жизнь, мол, прекрасно,
Чему веришь порою с трудом.
Не всегда бытие так ужасно,
Но про то понимаем потом.

Говорят, будто жизнь полосата
И за тьмою, мол, следует свет.
Только белых полос маловато,
Что б встречать ежедневно рассвет.

Говорят, говорят… Разговоры,
Будто мухи, снуют тут и там.
А на деле лишь драки да ссоры
Всё преследуют нас по пятам.

Может, в чём-нибудь мы провинились,
Что так мало нам белых полос?
Или мне это только приснилось,
Что на Свете нам жить довелось?

Кто мне должен? Не знаю такого!
Если так, то чего же я жду?
Показалось, что жизнь бестолкова
И уже всех на помощь зову?

Не пугайте меня, не пугайте!
Я уже ничего не боюсь.
Что хотите плетите, но знайте,
Что по осени будет и грусть.

Разлетится листва золотая –
Лишь карманы пошире раскрой!
Обещают нам рай, не моргая,
Только всех ожидает покой.

Не заказана эта дорога
Никому. Значит, зря говорят,
Что нам выпало, вообщем, немного.
Жизнь – не рай, но пока и не сад.
В. Шентала