Ночь до столицы

Девять минут до поезда. Совсем короткая пересадка. Вот оно, летнее расписание, заключающееся в бегущей толпе с одного поезда на другой.. Успеваю закурить сигарету, подхватить поудобнее рюкзак и быстрым шагом по перрону к восьмому вагону. Как назло – в хвосте поезда. Краем уха: ” Я успею до девятого?! - Успеете…”. Сбавил шаг – насладимся табаком, ибо до Минска – ни затяжки. Новый закон. Курению бой. Даже в тамбурах поездов. Обгоняю девушку. Платье. Интересное. Фасон изначально не предусматривает бюстгальтера..

Восьмой. Дом на ближайшие шесть часов. Вы видели любовницу Джона Кеннеди? Ну, та, у которой вечно платье задрано? Ну, та, что Монро? Вот рост ей уменьшите, формы чуть сузьте и личико славянско-интеллектуальное прилепите. Во-о-от! Нежное белокурое создание требует билет на входе в вагон. Рядом жердь. В смысле – еще один хозяин моего временного пристанища. Молодежь. Сеголетки. Ну, максимум в прошлом году такими вот проводницами и проводниками учебка отнерестилась..

Третье место. Низ. Без разницы. Окно открыто. Ветерок. Легкий толчок и пейзаж за окном поплыл. Белокурое создание забирает билет и просит деньги за взятую постель. Просит. Молодежь.. Мимо проходит платье, не предусматривающее бюстгальтер. Ого! В одном вагоне! Хотя… Мне-то что… Минералка. Яблоко. Приготавливаю постель и иду к туалету. Мимоходом уточняю у белокурого создания о курении в тамбуре. В ответ, с потугой на строгость и формализм, цифры, даты, указы. Нет. Нельзя. С начала года. И тут же доверительный шепот: ” Туалет. Через полчаса. Можно”. Хорошо, подожду. Буду первым..

Мимо проходит платье. В руке пачка сигарет и зажигалка. В тамбур. За ней торопливо идет Жердь. Улыбаюсь, предвидя, что за этим последует.. Платье возмущенно (именно так, причем без слов) выходит из тамбура. Стоим. Так же доверительно шепчу ей о получасе. Ждем. Оксана. Из России. К родственникам. Четыре года не ездила. Улыбаемся. Пропускаю первой. Слух – щелканье зажигалки. Нос – запах табака. Хоть бы окно открыла… Выходит. Улыбка. Я следующий. К родным полатям – под перестук колес, пошатываясь и стараясь не задеть торчащие ноги. Спать.

Овцы наотрез отказались прыгать с обрыва (у нормальных людей они через забор прыгают,- напоминаю себе). Не сплю. Достаю блокнот и пишу все это. Дописал до овец – курить. Пошатывание сквозь сумрак вагона. Сзади легкая поступь. Платье. У туалета достаю сигарету. Она тоже. Искра кремня, пламя, поднятая рука с огоньком. Маленькая и теплая ладошка притягивает к себе огонек. Затяжка. Дым. Не отпускает… В туалет вдвоем. Защелка на двери. Две глубокие затяжки. Глаза в глаза. Дым. Улыбка. Тепло чужого тела. На губах вкус чужого табака и ее дыхание. Минута? Две? Больше? Не помню… Жаркое “спасибо” касается вспотевшей шеи.. Защелка двери, понимающе ухмыляясь, выпускает нас в мир вагона. Ладонь, пальцы, улыбка. “Спокойной ночи...”.

Минералка. Пишу. Спать? Да, усну. Сейчас. Уже. Сплю… Сквозь обрушившийся сон – перестук колес и ветер в открытое окно. И дурацкая мысль. Беларусь и Россия. Туалет. Защелка. И неизвестное утро…