Ловец

Лежишь, как в логове, затаившись. Не шевелясь, едва дыша, выжидаешь. Подкрасться поближе, да нет — сам придёт-подойдет.

Шея затекла, тело, как свинцом налито, внутри тянет, сосет тоской. Повернуться бы, улечься поудобнее, но тогда ж — все по-новой. Выбор есть, он всегда есть: терпеть и ждать или все сначала?

А он рядом, ходит-бродит. Чувствуешь его всем телом, затёкшей шеей, головой, хмельной от переутомления, дрожью в мышцах. Тут главное, не упустить: как пройдёт совсем рядом, рвануться, припасть, прильнуть, и понесёт тебя с собой в дальние дали. Тогда все не зря — и отлёжанная рука, и часы ожидания, что дольше века... Пустота, опять же, в голове.

Голова пустоты не терпит, ей мысли подавай. А нельзя. Пустой быть должна — он мысли чует, за версту не подойдёт, лежи не лежи. Теряй время-то. Время ждать не будет, часики тикают-хихикают, потешаются над тобой: мол, было у тебя времечко, да сплыло. Ночь за середину перевалила, а ты все ни с чем. А он рядом, ходит-манит, а толку? К тебе нейдет, чует мысли. Ты уж так и этак отогнать их пытаешься, скачешь с одной на другую, как блоха. Та сама не знает, куда ее кинет, и ты — то о большом, то о малом: вот бы люди летать могли? Ну, как-как? Да так. Как плавать. Главное, не переставать руками-ногами двигать, а то — прости-прощай полет. Только какой же это полет? Это ж барахтанье какое-то получается, словно лягухи, да у тех в воде и то изящнее выходит. А по-другому никак. И какой тогда в этом смысл? Да никакого нет. Так-то, по-лягушачьи, летать оно ж тоже не выходит.

Бред это все! Может, уже? Прильнула и понес? Так нет, не вышло. Частенько не выходит. Вот и с писаниной так же. Кажется, ого, полетела, но нет, опять по-лягушачьи.

Черт, да что ж это! Совсем рядом был, вскочить не успела, вернее успела, да не туда, опять блошиное проклятие!

Вроде не далеко ушёл, рядом бродит. Ничего, изловчишься ещё. Только б не вспугнуть, время, будь оно неладно, хоть и нельзя так про него, больно штука премудрая, как живое растёт. И когда только успело, уже половина пятого. На стене ловушка хитропутанная. Подарок. Легче с ней, с ловушкой той. Бывает, придёт муторный, навалится, надавит, а не душит, слезами не выкручивает, не страшит до рывка вон, прочь-прочь, чур меня! Это он через путы прорваться не может.

Хорошо работает амулет. Только мне сейчас, наоборот, приманить надо, загнать в ловушку, чтоб впутался, да придержался, а там уж прильнуть да на нем в дальние дали. Осталось-то уж всего ничего… 5:32