Двенадцать часов

Двенадцать часов
Аннотация:
Время - понятие растяжимое. Ведь правда?
Текст:

Бывают на свете совы, бывают жаворонки. Дятлы, голуби, роботы, сурки или кто там ещё. И ведётся между ними нескончаемая война за правильный образ жизни. Хотя, казалось бы, разумные люди. Или неразумные. Или продвинутые. Или просветлённые. Какие там ещё бывают?

А бывает ещё человек нервный, вот такой вид. И как раз он пишет этот рассказ в четыре часа утра, когда все остальные люди и птицы примиряются и идут, наконец, спать.

Человек этот ссорится со всеми из-за страхов и принципов, а потом не хочет ни с кем разговаривать. Аж до завтра. Сидит в одиночку на кухне, занимается магическим превращением чёрного кофия в белый, заедает сгущёнкой. И пишет. Потому что сказал, мол, будет сидеть и писать. Потому что маги не шутят. И не шлют пустых угроз. Просто не умеют, язык у них дурной.

А ещё человек думает.

Мысли приходят к нему без приглашения, иногда даже без стука. Хорошие и плохие, интересные и давно надоевшие. Некоторые, самые чёрные и ни разу не званые, беспардонно занимают дальние комнатки, чулан, подвал и даже чердак. И человек уже не гонит их прочь, а только старается не замечать, как принято не замечать неприятных соседей.

Сегодня (или ещё немного вчера?) думается ему о том, что где-то на другом краю Мира в то же самое время, этак часов через двенадцать, сидит на кухне ещё один человек нервный.

Он только вернулся с вечеринки или работы и не хочет ни с кем разговаривать. Да что там, даже видеть никого не хочет. Он отключил телефон и теперь ставит на плиту кофе, и, может, закуривает. Распускает короткий тугой хвост, ещё раз затягивается и открывает дневник. И пишет, пишет, пишет строчку за строчкой стихи о самом тайном и сокровенном. Отвлекаясь на пару секунд, поглядывая на кофе – а ну как убежит.

И вот кофе оказывается в кружке, загадочным образом превращается из чёрного в белый. Человек прихлёбывает сладкий напиток, отодвигает от греха подальше пепельницу с давно дотлевшей сигаретой и пишет дальше. Торопливо, красивым, но неровным от усталости почерком, боясь упустить очередную незваную мысль. Пишет строчки о тайнах, о самых чёрных своих страхах, о которых даже ни с кем не молчит. Об усталости, о непрошенных мыслях, о том, что и совы, и жаворонки сейчас спят, установив перемирие в своей бесконечной войне, о том, что в этот самый момент, где-то двенадцать часов назад…

На кухне сидит человек,

И белое небо смотрит ему в окно.

Не спит, строчит черновик

Под странный рассказ и в очень старый блокнот.

Не хочет ни с кем говорить

И выключил он телефон, и сидит один.

Себе белый кофе налив,

Он гонит все мысли о том, что пора идти.

О том, что он так же увяз

В тех мыслях, о коих он даже ни с кем не молчит,

О том, что не вспомнят о нас,

Когда наши песни умрут, не оставив причин…


Эй, тот, за двенадцать часов,

Оставивший душу и сердце в беззвёздной ночи,

Сменявший кошмары из снов

На колкую слабость давно догоревшей свечи.

Запри свои страхи в подвал,

Оставь этот кофе, налей заварившийся чай.

Ведь знаешь, ты очень устал,

Но вот не заметил, сквозь нервы упав, невзначай.

Допьёшь и допишешь рассказ –

И в сны, закрыв память свою на тяжёлый засов.

Чтоб я тебя встретил хоть раз,

От нас за двенадцать тысяч двенадцать часов.

Другие работы автора:
+1
20:04
814
13:34
Мне очень понравилось, так точно передана атмосфера и состояние.
Загрузка...

Другие публикации