Зарисовка без названия
«Может, тебе нужен ключ, чтобы понять меня, но я уже, как будто, дал тебе пять ключей, а ты ни одного не вернула».
Этим утром я гадала на картах. Правда, географических. Завтра погадаю на звездах, в другой день на дороге, а затем на клубничном коктейле. Кто сказал, что лишь кофе умеет говорить правду?..
Это не сказка, но без ведьмы не обошлось. Потомственной, со взбалмошными волосами, скверным характером и чайным сервизом в сундуке древностей. На нем много замков. Внутри столько же хлама. Чашки в пыли, блюдца с выцветшим от времени узором, какие-то минералы, дешевые украшения, старинная книга неизвестных рецептов, стопки прочитанных писем. Сверху шаль паутины.
Казалось, сундук был старее мира, и это было возможно. Ведь мир же должен был где-то храниться до своего появления? Просто ведьма его достала, стряхнула от пыли, пришила заплаты там, где моль сделала дыры и, может быть, постирала и явила мир миру.
Необъятное одеяло в большой колыбели.
Говорят, в сундуке было сердце ведуньи. Она его берегла для автора писем. Сервиз, кстати, тоже. И украшения. Хотела предстать перед ним колдуньей. Опасной, прекрасной, уверенной. Как будто и не ждала. Быть может, выдала бы ее только алая юбка, бубенцы на подоле которой не могли стихнуть. Все рассказывали бы, как металась хозяйка, надеялась и волновалась. Ведь за горизонтом, где океан касается неба и ни миллиметром дальше, возвращался домой капитан. Со связкой ключей. Конечно, от замков сундука…
Ведьма знала все тайны, тоже гадала, по ночам пела песни и танцевала с огнем. Сушила травы, варила зелья, думала все о нем. Капитан не вернулся, забыл о ключах, только в прощальных письмах упрекал ее в мелочах.
Сердце билось на дне открытого сундука, только о том, что не надо ключей не знала она.
Этим утром я гадала на чашке. Из сервиза осталась одна. Все, что забыли, достала со дна сундука. Вместо писем пустые листы, вместо сердца сломанные ключи.
А проза в верлибр. Интересно. :)
Вспомнила, что умею дышать только через несколько минут.
«Ведь мир же должен был где-то храниться до своего появления?»
Без обид, автор, я граммар-наци.
Сколько платите за корректуру?
Взбалмошным может быть характер. Волосы — нет. Непослушные, как вариант.
Ни.
Ну и рифмы в конце — нечто.
Было что-то ещё вчера. Поправили, мб?
Или я слепой с утра пораньше.
Первая доза бесплатно)
Это же вкусно, как конфетка.
Проще говоря, это трудозатратный, небыстрый процесс, который никто не обязан делать бесплатно)
Язвите, барышня.)
Это ошибка.
ВЗБА́ЛМОШНЫЙ
Сумасбродный, неуравновешенный, с причудами.
Что может быть вкусного в ошибке?
Эстрогена мне не надо, я не люблю сиськи.
Автор нигде и не говорила, что рифмы должны быть. На то это и зарисовка
Вкусного может быть достаточно, если понять, что это была метафора/ или олицетворение, в зависимости от того, как и что хотел нам сказать автор. Вы, вероятно, этого не просекли :)
Суть мысли автора я понял. Дело не в том, что она хотела сказать, а в том, какие методы для этого использовала.
Устраняюсь из спора. :)
И оставьте, ради бога, в покое мою точку со скобкой, выберите другую фишку.
Обычные литературные, вероятно :)
Нет у вас яда. Будь вы мужиком — я бы прибавил: «Щегол».
Есть понятие — неуместно использование слова. Это как раз такой случай. Я — вождь Доебит. Сообразно званию, я дое… Ну, в общем, придрался.
И очень доволен результатом, да.)
Я могу делать под вашим текстом, что угодно в пределах правил клуба. Вы хотели внимания — вы его получили. Я дал вам разбор по делу — вы решили поплеваться ядком.
Так не удивляйтесь, что тонете в ответном плевке.)
Заставь меня, солнышко.
Здесь слишком вкусно кормят, чтоб я сам ушёл.
Обожаю, когда желают добра и сверху поливают говном. Наглядная демонстрация внутреннего благородства.
«Надеть смокинг и обосраться», как говорится.
ЗЫ. Избавлю вас от труда переводить стрелки, заведомо упомяну: моё исподнее безупречно чистое, могу одолжить на белый флаг.
И спасибо за весёлый вечер.
на небо,
на ветер,
на облака.
Потом из них получаются
верные жены,
лица которых похожи
на дома,
на мебель,
на хозяйственные сумки.
Но их дочери
вновь похожи лицом
на небо, ветер
и весенние ручейки.
Арво Метс
В любом случае, говорю же «я просто предлагаю». Никто не сказал вам, опять же, что это «чистый верлибр». Я вижу здесь ритм. А рифма лично для меня — прекрасное дополнение.
Почему же «Это» зачем вы так? Это не просто набор букв, это законченная вещь, с определённым посылом читателю и смыслом как для самого автора, так и для каждого прочитавшего. Бывает же так, что через прозу ёмко суть до читателя не донести — потеряется. А через стихотворения — невозможно, так как не стыкуется ритм. Образы возникают по словам, а слова по образам. И совсем не всегда по-другому сказанное передаёт ту же самую суть.
А если бесконечно придерживаться одного жанра, то по нынешним меркам это достаточно скучно.
Что за чистый верлибр. Грязный есть?
Ну вот 1 формулировка: Верлибр – современная система стихосложения, представляющая собой своего рода границу между стихом и прозой (в ней отсутствует рифма, размер, традиционная ритмическая упорядоченность; количество слогов в строке и строк в строфе может быть различно; отсутствует также равенство акцентов, свойственное белому стиху.
То что вам так нравится — ритм и рифма уже перечеркивает верлибр. Что вы так возбудились на Это? Что плохого в слове?
Это как понимать? Как отдельный вид прекрасного? Вывод покорил мое сердце. Простите, мне неинтересно. Я рада, что вам понравилось, я считаю, что у автора потенциал и ему просто надо работать, развиваться и писать полноценные художественные произведения. Это мнение. Не более.
К сути: каждый использует то, что он хочет и как он хочет, вы же не способны мне этого запретить, верно?)
«Чистый верлибр» — намёк на то, что это чистое (поясню: полное/100%-ое) попадание в жанр, следуя скопированному вами определению. Написано в кавычках, обратите внимание.
Ритм и рифма мне нравятся, не отрицаю, но и не говорю, что это верлибр, помните, я ранее сказал, что «лишь предлагаю», но вы сами, как я погляжу, возбудились и продолжили раздувать.
Поясню: слово то нормальное, но употребление не подходящее. Вы создали акцент, я этот акцент заметил. Только и всего. Воспринимайте, как знаете.
Вывод же был к тому, что произведение, базирующееся на образах не терпит словесной подмены — то будет не изначальный вариант.
Сложилось впечатление, словно мы начали спорить о разных вещах.
А мне показалось это интересным. Знаете же иногда действительно «в споре рождается истина». Истина, конечно, не родилась, но времечко (не знаю, как вы), но я скоротал.
Иногда прямо хочется чего-то такого, как сейчас.
И с моей стороны будет правильно поблагодарить вас за спор, хоть он вам и не понравился)
Вам просто стоит определиться как с прозой и поэзией. Сначала вы кидаете в чат ссылку, хотите внимания. Вам его предоставляют. Понимаете, это прекрасно, это восхитительно и великолепно, вас напечатают даже в куче журналов и ЦА найдется. Но… простите… Смотрите выше. Будет рассказ, будет предметный разговор.
Ловец
«Наконец, литературная зарисовка на этом фоне выглядит некоей недоделкой, которую надо еще развивать, но которая, сама по себе, для пишущего несет определенную смысловую нагрузку. С этой нагрузкой придется еще поработать, либо как с планом для дальнейших раскопок, либо как частью самодостаточной истории.» Кроме зарисовки у меня здесь кучка рассказов, над которыми была работа — сюжетная, текстовая.
И я просто хотела посмотреть на вещь, где видна ваша работа. На то, как вы строите сюжет, развиваете персов, даете атмосферу и прочее. Вы сказали: не хочу, я ответила — ну и ладно. Я в зарисовках ценности не вижу ни в своих, ни в чужих, и да, я за то, чтобы автор для читателя потрудился. А зарисовка это так для себя за 10 минут. Но вам не стоит делать меня своей ЦА, я просто так мимо шла, и да, мне делать нефиг))))
Казалось, сундук был старее мира, и это было возможно.
Мне кажется, тут есть переход от настоящего времени прошлому, в том смысле, что замков много сейчас и шали паутины сейчас, а сундук был и всё вокруг было. Конечно, лишними глаголами текст перегружать не стоит, но вы посмотрите. Зарисовка как зарисовка, я её читала уже, пришла комменты почитать, тут что-то интересное происходит. Сюжета нет как такового, а я люблю сказки про ведьм с сюжетом. «Этим утром я гадала на чашке. Из сервиза осталась одна». Вот это хороший образ. А с географическими картами нет, это избитый образ. «Необъятное одеяло в большой колыбели». Вот этот образ хорош, его можно было бы развить. Колыбель для нерожденного ребеночка… Стихи в конце я и не уловила сразу. Рифма беглая. А потом вчиталась и, знаете, мне понравилось. Хотя обычно к стихам я очень придирчива. Я просто знаю, как выглядят хорошие стихи. Не только мои, я тут себе не льщу. Я бы (учтите, это просто мнение читателя) сделала из этого балладу. А ну ее, прозу. Рифмы подобрать можно. А образы очень поэтичные. Я бы написала. Лет двадцать назад, когда поймаешь вдохновение и пишешь, пишешь. Сейчас только сочинить могу, в каком бы духе написала.
Я гадала с утра на картах.
Тех, что в школьных хранятся партах,
А сегодня ночью на звёздах буду гадать,
На дороге, идущей влево,
На бубновых двух на королевах — Кто сказал, что лишь кофе может мне правду сказать?
…
Этим утром гадаю на чашке.
Из сервиза одна, в бумажке
Папиросной сохранна, но в том ли надежды луч?
Что забыто, со дна достану
Сундука. Вместо писем странных
Лишь пустые листы. Вместо сердца сломанный ключ…
Это не стихи, это рифмовки. А вы попробуйте стихи из своей зарисовки сделать. Просто для эксперимента. И взбалмошные волосы обязательно оставьте. Волосы всегда под стать хозяйке. Раз бывают непослушные, почему не быть взбалмошным?
Это вовсе быль про ведьму, которая
Сидит напротив в юбке с золотыми завязками.
Босая, косыми зенками взорит,
Смеётся, курит, а в зенках – горе.
Ну, говорит, сказочница, пиши про меня сказку.
Я гадала на милого, как положено,
То на картах, то на коктейле с мороженым,
Гадала-угадывала, разгадать не могла.
Билась синяя жилка под тонкой кожей,
Выпадало одно и то же,
Любовь-морковь. Короче, ты поняла.
Отдалась ему в новолунье —
Быть хотела его колдуньей,
Опасной-прекрасной без т, без балды, затак,
Всё ждала то свиданий, то взгляда,
То писем, то, ой, вдруг – чада.
И вот тут я узнала, какой он, сцукко, мудак.
Я ещё гадала на чашке,
Из сервиза одна, бедняжка,
Выжила. Я в ней мелочь держу на проезд.
Выпадало ушёл, выпадало — прочь,
Я окно открывала и выла в ночь.
Проверяла в хрустальном шаре снег – есть ли, нет…
Собирала чудищ хтонических,
Ленты-бантики, хендмейд, практически,
Над кроваткой подвешу, детку потешу,
В сундуке наищу бубенцов-кистей,
Погремушек наделаю из костей,
Вены на кружева порежу.
Как придут за мной, моё чадушко,
Потеплее укройся, ладушко,
Пусть не мёрзнут пальчики ног,
Одеяло лоскутное шила-латала,
Каждый клок-лоскуток рукой ласкала
Для тебя, мой милый сынок…
А ты, тоже-мне-доктор, пой со мной,
Качикачь колыбелечку, враче мой,
Слушай песню безумной ведьмы,
Ты щеголкой вейся, притчей язычь,
Только пальцами в душу мою не тычь,
Рану рваную не бередь мне.
Напиши мне, сказочница, историю.
Напиши про безумную ведьму, которая
Тебя достала, явилась, велела сказку писать
Про душу мою в мелких мурашках,
Про выставленную на «авито» рубашку,
Детскую, ненадёванную, твою мать…