МЫ

Автор:
Maryana Orlova
МЫ
Текст:

Мы слишком близко

Мы слишком близко к тому, чтобы увидеть друг друга в последний раз.

Когда это началось?

Возможно, в тот момент, когда мы последний раз слушали вместе его любимый альбом Дэвида Боуи.

Кажется, это был июнь, но точное число вспомнить будет сложно.

В тот день шёл сильный дождь и перед выходом на работу, он забыл дома зонт, а я не стала ему напоминать, потому что в тот момент мы с ним уже не разговаривали.

Молчание стало обыденностью, которая поглощала с каждым днём все сильнее.

А нам и ненужно было слов..

Потому что в тот момент нам было хорошо.

Было хорошо молчать и не разговаривать друг с другом.

Каждый вечер проходил в тишине, а из звуков в нашей квартире была лишь музыка, которую он включал сразу же после того, как возвращался с работы.

Раньше, когда мы ещё разговаривали, он все время повторял, что музыка - это тишина и если её нет, то всё вокруг становится слишком громким.

В тот момент, я его не понимала , но каждый раз соглашалась.

Ведь тогда я ещё была влюблена в то, что так сильно любил он...

Тихие вечера, короткие и теплые ночи в которых он дарил мне свои объятия и утро, наполненное запахом сигарет и ароматом крепкого кофе со вкусом сладкой горечи, которое он готовил по утрам

Просыпался в 5 утра, открывал балкон, уходил на кухню и оставлял мне рассвет, в лучах слепящего солнца и холодного одиночества.

Он был тем, кто никогда не притворялся.

Всегда говорил то, что думает и чувствует..

Даже если его слова причиняли боль и шли против общепринятых канонов.

Он был тем, кто говорил правду.

Тем, кто причинял мне самую сильную боль.

И тем, кто для этого ничего не делал.

Как и в тот вечер, когда вместо того, чтобы как обычно сидеть на кухне, мы почему-то сидели на балконе.

Он курил сигареты, которые до этого курил лишь по утром и пил чай, который

ненавидел.

А я сидела рядом с ним и пыталась понять, как мы оказались в яме из которой так долго не можем выбраться.

Играющая музыка заглушала навязчивую тишину с едва ощутимым чувством неловкого смущениях и избавляла от необходимости что-либо говорить.

Мы молчали

Так долго, что казалось плейлист проиграл уже несколько раз подряд, а ветер стал окутывать морозным холодом, вынуждая ёжиться и уходить скорее в квартиру.

Но никто не двигался.

И никто не говорил.

Только наши руки, которые находились в опасной близости друг от друга неуловимо подрагивали в незаметном желании коснуться.

Снова ощутит тепло и близость, воспоминания о которой хранились на задворках нашей памяти.

Обнять, прикоснуться губами к тёплой щеке, покрытой 3-х дневной щетиной и почувствовать, как учащённо бьется пульс.

Утонуть в теплоте уже таких чужих рук и спрятаться от всего мира хотя бы на несколько мгновений.

Увидеть тёплый аметистовый взгляд любимых глаз и утонуть в водоворота чувств.

Но в тот вечер.

Всё стало другим.

Руки перестали дарить тепло, объятия не могли скрыть и спрятать от всего мира, а взгляд аметистовых глаз стал холодным и чужим.

В тот вечер изменилось все.

В тот вечер последний раз в нашей квартире играла пластинка Дэвида Боуи.

В тот вечер последний раз мы с ним не говорили.

И в тот самый вечер мы стали слишком близко...

Слишком близко к тому, чтобы навсегда стать друг для друга незнакомцами...

Другие работы автора:
+4
00:55
154
04:02 (отредактировано)
+1
Ну так любой долго не протянет… Кофе и сигареты с утра. Мужика надо кормить! У Семёна Альтова — «Ходить на него лучше весной и летом. В нем тогда кровь бродит, подпускает близко, из рук ест. А ты его прикорми. Накидай мясца, зелени вокруг накроши, плесни наливочки. Они же от домашнего дуреют. У холостых за день в пузе кофе с огурцом — все! А как он, значит, корм заглотнет — подсекай! Поводи, поводи, тащи к берегу, а там булыжником по башке и в загс.»
Пошутил… Грустно это всё… Рыдать вслух
11:29
+1
Преддверие расставания…
thumbsup
Загрузка...
Юлия Владимировна №1