Новости постмодерна…(ежедневное)
Ночью в окно постучали. Это нормально. В деревне, где электрические звонки не предусмотрены планом застройки. Коммуницировать через окна там обычное дело. Однако, это довольно странно, если живешь в городе. На десятом этаже.
Не обращая внимания, я продолжал свои фрикции, ожидая оргазма. Стук повторился. Снова и снова. Сосредоточиться не удавалось. Оставив собеседницу, я выглянул наружу.
Из темноты на меня пялился огромный стеклянный глаз. Офигеешь тут! И оргазма не надо. Я схватил горшок с кактусом и замахнулся.
Глаз неожиданно заморгал, замелькали красные огоньки. В тусклом свете стали видны четыре пропеллера и надпись «Почта России»…
Я сдался и открыл окно. Глаз радостно замигал, внутри открылась щелка, предлагая сунуть туда Визу или Мастер за срочную доставку.
Совсем уже одуревший, я сходил за бумажником, отдал карту, набрал пин-код. Посылка? Телеграмма? В голове всплыл запущенный артроз троюродной тетки из Добруша. Пугала перспектива тащиться среди ночи на вокзал, брать билет, снова стелить постель и под стук колес вспоминать всех больных и здоровых родственников.
Я расписался на бланке. Глаз радостно подмигнул, сунул мне в руку открытку и упорхнул в темноту, шурша пропеллерами. А я еще долго стоял, тупо разглядывая рождественскую открытку от родственников из Бобруйска. Из открытого окна тянуло холодной мартовской ночью. У соседнего дома свистнула сигнализация. Хлопнула дверь в подъезде. Продолжать уже не хотелось. Не хотелось уже ничего. Чертов Бобруйск!
