Что есть осень?
Ты поймёшь, что это осень,
Когда листья будут падать,
Как обремененные удачей люди.
Когда поход по осенней роще вечером —
При свете фонарей, отражающихся в лужах вместе с листьями, —
Напоминает рассказы Эдгара Алана По.
Небо цвета металлической мизантропии,
А дом твой становится крепостью.
Поход на пляж — нелепостью.
Согреваются люди, сжигая свои рукописи
В импровизированном камине из собственного черепа.
Укрываются от дождя под козырьком одиночества, выпивая черный,
Как твоя полоса, кофе.
И ветер завоет меж деревьев, словно жертва Джека-Потрошителя,
Загнанная в переулок, грязный, как твои помыслы
При виде обнаженной, доступной девы.
А ты слепо топишь своё вдохновение камнем вниз
В бокале алкоголя, что делает тебя сонным.
Шагая по асфальту, прижимая ко дну золотые листья клена,
Вдохни воздух после дождя,
Взгляни на небо и приготовься
Пережить экзистенциальный кризис в своей квартире.
«Согреваются люди, сжигая свои рукописи
В импровизированном камине из собственного черепа.» — а вот это понравилось. Не знаю, что там автор хотел сказать, но сей образ очень отчётливо видится и очень хорошо чувствуется.
Ну а в целом — я вот даже не знаю… Вроде хорошо, хотя «экзестенциальный кризис» тут лежит, как кирпич на пороге — очень больно запинаешься. С другой стороны — атмосферно так, и без пошлости. А что до ритма/рифмы — читается и без них хорошо, хотя как стих не воспринимается совсем. Скорее, как своеобразная форма прозы.