Наши руки не для скуки

Добавить масла в огонь.

Пять часов, скрежет соседской двери. Что-то он поздно сегодня, обычно выходит около четырех.

В глазах песок. За пазухой муравьи.

Я вспоминаю о том, что знаю уже лет с пятнадцати: наступит момент и боль вывернет тебя наизнанку.

Пьяный бред проникает сквозь открытое окно, неразборчивые выкрики "ты слишком молод чтобы знать это... как жить с этим знанием, как жить!?"

Мне кажется, что я таким красивым образом схожу с ума.

Я мешаю полынь с табаком в надежде усмирить местных духов.

Я свой лишь среди мертвецов.

Не так ли Карл?

Карл тоже разговаривал с мертвыми.

На поминках я ем с каким то особым остервенением.

Ем еще и за мертвецов.

Вместо аппетита у меня чувство стыда и какого-то невнятного долга.

Если ты сыт, ты все равно что мертв.

Я закрываю глаза и вижу как смерть смотрит на меня пустыми глазницами.

"Ты не имеешь власти надо мной!"

Она приближается, приближается, разевает беззубую пасть.

Ее скрюченные руки со вздутыми суставами, на правой руке мое кольцо из красной яшмы.

"Ты не имеешь власти надо мной!"

Если ты жив, ты все равно что мертв.