Октябрь

Листва на землю пала. Небо ближе. Свободнее дышать. Легко внутри. Рябые лужи серый ветер лижет, и зябнут на бульваре фонари. Есть в осени какая-то загадка: вот вроде всё не так, не по душе, и более того – довольно гадко (какое, право, плоское клише!), но всё же, всё же, всё же…

Даль неярка, а грусть светла и тишины полна. Достоин будь последнего подарка – ты знаешь, какова его цена. Так пригуби вино осенней хмари – оно горчит, как запах хризантем; и этот бледный день тебе подарен по-царски, безраздельно, насовсем. Бессильный, негорячий солнца лучик тебе залогом, обещаньем впредь, возможностью, что завтра будет лучше, и этим «завтра» будешь ты владеть.

А день проходит так невозмутимо – один из череды бесцветных дней. И облака летят куда-то мимо, и кажется – в груди всё холодней…