Ловушка для одиноких сердец
Что? Снова не донес, и аккуратный цилиндрик пепла упал на "клаву"? Не тронь. Пусть пока полежит. Ты же не пишешь - ты читаешь. Вот и читай.
Что там у тебя сегодня - кофе? Чай? Или пиво? Хмыкаешь... Я вижу. Я все еще вижу, как ты это делаешь. Я думаю, ты тоже. Чего-чего, а воображения нам с тобой не занимать.
Знаешь, я сегодня весь день думала о том, ЧТО увидела на твоей странице, когда, поддавшись любопытству, впервые решила приподнять покров неизвестности… Даже не неизвестности. В виртуальном мире, первый вход на чью-то личную страницу - это как первый приход к новому другу ...домой. Твоя же страница мне напомнила "Однокомнатную ловушку для одиноких сердец". Даже не ловушку. Капкан. Или тщательно сплетенную паутину. Да и "мухи" все на месте: 132 "подруги". Ни одного мужчины в друзьях. Музыка на все вкусы. Видео. Альбом "Мои кошки", "Поздравлялки"…
Голубой, что ли? Я пожала плечами тогда: "Какая разница - ведь замуж мне за него не ходить".
Смешно…
Ты все еще помнишь, как мы познакомились? Как схлестнулись в словесном поединке Странник и Рыжая Бестия? Как звенел от напряжения эфир, когда мы словами выбивали чечетку? Как взлетел на верхнюю строку рейтингов твой блог? Как, словно "пчелы на мед", слетались со всех городов и весей виртуальные призраки людей с одной лишь целью - не пропустить того, что летело с наших компьютеров в мир после нажатия "Enter".
Как давно это было. Три, четыре... нет - пять лет назад! Для интернета это вечность.
А зачем ты позвал меня в "друзья"? Дикий эрзац настоящих отношений - виртуальный ярлык "ДРУГ".
Друг... Друг - это тот, к которому можно прийти ночью в мокрых от слез ботинках. И с которым можно молчать, просто глядя в окно, зная, что ваши мысли все равно текут в унисон. А когда они все же складываются в слова, то уже не нуждаются в пояснениях. С другом можно брести наугад и орать во всю глотку "Я пью до дна…" Да и пить можно все, от чая "Белые ночи", до самогона бабы Гани.
Разве это все возможно в вирте? Эрзац...
Я посмеялась и сказала, что дружба, если она есть, в ярлыках не нуждается и нам ничего не мешает оставаться собой и общаться, когда есть время и желание. И мы продолжали.
Я смеюсь, вспоминая, как мы спорили на без разницы какие темы и старательно выдавливали из своих диалогов случайных собеседников. Кстати, уже тогда я заметила, как ты, так же вежливо тесня плечом, оттирал мужчин из всех диалогов с собеседницами.
Эти женщины стали частыми гостьями на моей странице. Мне присылали гневные письма с требованиями перестать умничать… оставить тебя другим… не мучить тебя...
Я тебя мучила? Ведь нет? Нам просто было весело говорить то, что думается, правда? Было весело ...весело было.
Когда ты стал мне писать в личку. И наши беседы превратились в хождение по колючей проволоке. Когда мы перешли на имена, отбросив маски. Когда ожидание мигающего зеленого фонаря стало навязчивой идеей. Когда моя подруга, не имеющая понятия, что я брожу по тому сайту под маской, прислала мне ссылку на наши очередные дебаты с припиской: "Прочти! Там один кадр в любви объясняется красиво. Это может пригодиться тебе для книги…"
Но ты же не объяснялся в любви? Ведь нет? Мы просто говорили о любви, да? Мы писали книгу, каждый свою. Я - ту, что еще зреет во мне. Ты - ту, что я сейчас держу в руках. Жаль, что я догадалась об этом так поздно. Теперь твоя героиня говорит моими словами. Знаешь, у тебя почти идеальная наблюдательность. Она и ходит, как я. И смеется, как я. Она только не умеет думать, как я... и лицо у нее чужое.
А я думаю о причинах, заставивших тебя надеть маску.
Ты создавал ситуации, требующие моей реакции. Ты заставил меня смотреть и смотреть в зеркало, читая в нем то недоумение, то восторг, то надежду. Ты провел меня дорогой своей героини, списывая ее монологи с натуры.
...У огромного зеркала я становлюсь в третью позицию и поднимаюсь на пальцы. Потом отвожу руки в стороны, выпрямив до хруста позвоночник, и поворачиваюсь корпусом к зеркальной поверхности. Там - Я. Настоящая. Не идеальная. С синяками под глазами. С торчащими во все стороны прядями. Принимающая себя. А в книге лишь стертая ретушь твоей мечты. Ты ошибся. Они не стали единым - чужое лицо и мои слова...
Я закрываю твою книгу. В ней фальшивые зеркала несуществующей любви. И мне жаль тебя. Ты ведь мог получить меня и весь мир в придачу. А выбрал - одноразовое чтиво, которое забудут сразу по прочтении.
Выдохни. Пусть пепел от сигареты превратится в пыль и исчезнет. Пепел несуществующей любви.
Кстати, хорошее название для нового романа.
Прощай.
…
чуть не сказала животное) Шучу.Но если подумать, ни кто ведь никому в любви не клялся. Чего обижаться-то?
Я вот тоже (да наверное, и не я один) хожу, смотрю вокруг, слушаю, а потом всё это на бумагу выкладываю.