По дороге к Грину.
Автор:
Сергей Панченко
Текст:
Мы б не заезжали.
Нового чего там?
Тот же пляж
С вокзалом,
Крепости да гроты.
Старые усадьбы
Притулились к морю,
Обветшало щурясь
Окнами к прибою.
Нет былого шарма,
Всё как будто брошено.
Будто бы забыто,
В башмаках изношенных.
Только небо прежнее,
Нежно-голубое,
От заката красное,
С зеленью прибоя.
Кипарисы тонкие -
Кисти колонковые -
Горизонт рисуют нам,
Каждый раз, по-новому.
Здесь, солёным воздух,
Кажется, на ощупь.
Запах можжевеловый
Стелется из рощи,
Водорослей рыжих,
Перегретой пыли
И ещё немного
От степной ковыли.
Запахи и краски,
Масло, акварели -
И уже над морем
Паруса взлетели.
Заскрипел шпангоут,
Закачались мачты,
И рассказ о главном
Новой строчкой начат.
Мы б не заезжали,
Только врать не стану,
Родом мы немного
Всё из Зурбагана!
14.10.20г.
Я поставлю чемодан,
Попрошу билет плацкартный,
Чтоб уехать в Зурбаган.
Удивлённая кассирша
Скажет сонным голоском:
– Это что ещё за город?
Не слыхала о таком.
Я к дежурному нагряну
Чтобы справку навести:
Поезд мой до Зурбагана
На каком стоит пути?
Но ответит мне дежурный:
– Ты позднее забегай!
Поезда пока не ходят
В этот самый Зурбаган.
Повезёт меня автобус
Мимо скверов и витрин,
И опять в свой город лунный
Будет звать писатель Грин,
Будет звать к мечте он в гости,
К неизвестным берегам –
И когда-нибудь, ручаюсь,
Я уеду в Зурбаган.»
Я имела ввиду эту песню моей юности (музыка: Е. Птичкин слова: М. Пляцковский)
Вообще Грин — интересный автор. К какому жанру отнести его произведения?
Сказка, мистика, фантастика?
Всё подходит.
Как у Сент-Экзюпери. Только лучше.
Потому что родное.
Как-то так.