Сорок на шестьдесят
Дождался. Идет. Решительно чеканя шаг, словно солдат на плацу. Губы сжаты в линию, как и взгляд: в тонкую белую линию от ее застывших глаз до моих. Почти коснувшись меня – остановилась. Резко, словно хотела снести меня со своего пути, и передумала. Вдруг.
– Здравствуй! Я не простилась с тобой до сих пор… Прости. Глупо было бы срываться на глазах у мужа к тебе. Глупо. Он бы не понял и никогда не простил. Я не могла позволить тебе снова…
Молчит. Ее пальцы, будто сами по себе, раз за разом щелкают застежкой сумки, открывая и закрывая замок. Щелчок. Еще щелчок. Еще… еще. Перестает смотреть мне в лицо. Опускает взгляд на живущие собственной жизнью руки. Выдыхаю желание прикоснуться к ней. И касаюсь ее волос рукой, пропуская пряди сквозь пальцы. Поседела. Красится, прячет ото всех, но я-то вижу каждый отданный боли волос. Вздрагивает всем телом и отшатывается. Шаг. Еще один. Назад. От меня. Оглядывается...
– У тебя тут можно присесть? Наверное, нам нужно поговорить? Да?
Я пожимаю плечами и отступаю еще на шаг. Она последний раз щелкает замком сумки, заглядывает внутрь нее и откладывает в сторону. На камень.
– Я бросила курить. Сын настоял, – словно оправдываясь, говорит и опускается на корточки. Ее пальцы тут же хватаются за побег лебеды и выдергивают его, – наверное, я не должна тут хозяйничать. Не мое это теперь дело. Да?
Я молчу, сажусь на землю и, прислонившись к ее спине, замираю.
– Глупо, да? Столько лет прошло, – она вздыхает, откидывает голову, касаясь меня плечами, затылок к затылку, – я была уверена, что уже всё... Отболело. «И шквалом серых дней снесло любовь»… Ну, и зачем ты меня позвал?– она усмехается и перестает тараторить. Молчит и вдруг выдыхает, – ты помнишь, как всё начиналось?
Помню. Всё помню. Тебя смеющуюся. Тебя танцующую. Тебя целующую. Помню. Преданную. Преданную мной. С дрожащими губами, продолжающими улыбаться. С замершим взглядом глаз, так и не давших упасть слезе. Поплачь. Теперь можно… уже можно поверить, что я никогда не увижу твоих слез.
Она словно слышит и, запрокинув голову, глядя прямо в небо, воет, отпуская боль, что я ей причинил.
– Как ты мог? И тогда, и сейчас! Как? Свобода?… От кого? От чего? Где она эта СВО-БО-ДА? Эта твоя свобода, та – что выше любви?
Вой переходит в крик, и она уже кричит, а ее рука хлещет небо, раздавая пощечины.
– Здесь? – она тычет пальцем в камень с моим лицом… – Сорок на шестьдесят размеры твоей свободы. Свободы, которую даже нельзя оградить. Свободы, за которую заплачено моей верой в то, что ты хоть мгновение... Хоть миг... хоть когда-нибудь любил меня…
Она уже не кричит. Последние слова застряли, не давая ей вздохнуть. Она борется за вздох, а я обнимаю ее, как всегда делал в такие минуты. Глажу ее по спине, позволяя ей быть слабой... В последний раз. Наклоняюсь к уху и тоже кричу в наивной надежде быть услышанным…
"Всегда любил. Люблю. И тогда, когда струсил и предал - любил. И сейчас. Всегда. И навсегда. Не забудь..."
Ухожу насовсем. И сюда не вернусь.
Маяками туманными грезятся гавани.
Я бортами в бескрайнюю синь окунусь,
и по грани пройду, будто в кипенном саване.
Эта грань… словно вспышка сгоревшей свечи-
краткий миг, осветивший прощанье с мечтами,
как истлевшие письма уставшей души
никогда не прочтенные Вами…
С новым годом! Счастья и вдохновения!
Попытка не пытка! Внимаю!
Обнимаю ладонью кружку с вожделенным кофе и скашиваю на тебя глаза. Ты — бог?
Быть может … Может быть – да. Ведь ты смог то, что до тебя не удавалось никому – сделать меня счастливой.
Отставляю чашку и пожимаю плечами. Теперь уже «мой бог» косится на меня поверх очков и улыбается:
— Что?
— Решаю бог ты мне или не бог?
— Бог. Люблю богиню — значит бог.
Довольная сползаю под одеяло и накрываюсь с головой. Бедный. Как же ему тяжело. Любить меня не просто. И вообще, что такое любовь? Ну… Нет, всякие обнимашки-целовашки под луной это точно — не любовь. Да и героические бросания «грудью на амбразуру» чаще всего — не любовь. Это все так -выброс адреналина и рефлексы. Эстрогены, тестестероны и прочие «играйгормоны».
А любовь? Любовь – попадание в такт с биением сердца, со скольжением мысли, с порывами души, желаниями плоти. Связь тонкая и прочная, которая не рвется пальцами судьбы.
Ой! Что же это я!
Вылезаю, подбираюсь к плечу и замираю на нем. Шепчу в самое ухо: «Люблю тебя, бог!»
Вот это нарушение правил русского языка, здесь нет законченной мысли. Кто чеканил шаг? Тот кто идет? Это в предыдущем предложении и это тоже нарушение синтаксиса:
Кто идет? Зачем? Куда? Это не предложение.
И в самом начале:
Кто? Чего? Опять неполное предложение.
У вас первые три предложения в вашем тексте написаны с нарушениями правил построения предложений. Об этом ученикам в школе говорят в первом классе.
Действительно, предложение может состоять из одного слова, но это слово должно обозначать законченную мысль. К примеру: Зима. — вопросов нет. Или Утро. — тоже понятно. Но никак не ваше:
или
Это не законченные предложения. Это нарушение правил построения предложений в русском языке.
К сожалению в вашем тексте таких нарушений десятки. Обратите на это внимание.
И причем здесь разговорная речь? Мы обсуждаем авторскую речь, И читайте внимательно, я назывные предложения Зима и Утро привел как правильные неполные предложения, не надо меня передергивать.
Учите русский язык.
Напомню вам что:
Но допускаются и для:
В нашем тексте смысл не восстанавливается предыдущими предложениями, и эти, якобы неполные предложения висят без смыслового контекста. Это ошибка.
Ну и наконец:
но это не к рассматриваемому нами тексту.
Назывные и неполные — это разные виды предложений. Назывные неполными не являются.
Разговорная речь тут при том, что монолог персонажа в данном случае базируется именно на разговорных конструкциях.
Если вы не в состоянии понять смысл, то не надо приплетать нарушение правил. Здесь всё чётко.
Нарушение же, к примеру, вот здесь:
Где, исходя из построения фраз, выходит, что огляделся гудок тепловоза.
У автора всё прекрасно с языком. А вам, прежде чем пытаться выискивать ошибки, свои знания подтянуть надо.
А что касается смысла, то чем грамотнее изложение тем он понятнее. Все просто.
Мне очень странно, что вы как обладатель всяческих филологических званий нисколько не обосновываете свою точку зрения. Я в отличие от вас процитировал правила русского языка по неполным предложениям, которые доказывают мою правоту. Это мои аргументы в споре. А ваши где?
Можно консультироваться в сложных случаях?
И докопались вы до автора вовсе не из большой любви к русскому языку. Что-то под текстами медянцевой я ваших «разборов» не наблюдаю, радетель правил))
Искренне Вам желаю в новом году поймать попутный ветер. Пусть он натянет паруса мечты и приведет Вас к желанным берегам. Счастья!
И Вам счастья в Новом году!
Я никогда не говорил что мне не нравятся ваши работы, они скорее сложноваты для меня, в них что-то есть, может хорошее, а может и не очень. Но, однозначно, читателя они не оставляют равнодушным, а это уже здорово. Вам творческих свершений. Я буду читать ваши работы, это как минимум интересно.
Есть нарушение традиций, а точнее, отход от шаблонов. Это большое преимущество ХУДОЖЕСТВЕННОГО текста,, при условии, что сделано это умело и гармонично, как здесь.
Считать это недостатком или удачным литературным приёмом — дело вкуса. Думаю, не надо напоминать, что о вкусах не спорят.
Правила на бумаге. Шаблоны в голове. Не надо путать.
Здесь «вот это поворот» как никогда неожиданен и вызывает сильный эмоциональный резонанс. И написано хорошо. Живо, нешаблонно. Пара повторов попалась, в остальном очень хорошо и художественно.
И кучу шишек словил уже…
И одобрительных комментов типа «молодец, теперь только осталось дописать от этой твоей зарисовки до нормального рассказа»…