Сон на сквозняке
Мне бы учиться искусству, но чаще просто пью. Несу какую-то чушь в закоулки пытливых душ. Соседка стонала за стенкой и вот умолкла, она не одна и возможно вернулся муж.
«Генерал, наши карты дерьмо! Я пас» — да нет, генерал, я уверен, что карта бита. Пишешь прозу и шлешь ее в Гондурас, как в публичный дом, где всегда открыто. И тебе отвечают, что даже там, твой нелепый рассказ пускают на самокрутки. А стихи твои, если читает кто, то вон тот ботаник в облезлой зеленой куртке. Он пьет кофе дешевый и пристально смотрит в даль, представляет себя патриотом изящного слова. Че Гевара подарит ему медаль, за бунтарский дух и отсутствие духа святого.
В Эквадоре немая полночь пустых глазниц, если кто-то и пишет, то на заборе. А из песен я слышал бездомный кошачий гимн и две молитвы пропетых в церковном хоре.
В Никарагуа ведьма из клана Чум, отравила меня, и я в восторге! От того, что часть времени проведу в их безумно жарком прекрасном морге. Там значительно лучше, чем в пустоте. Пустота заполняет небольшого ума пространство. И трещит башка, как в костре дрова. Я играю в нарды с колдунами словесного пьянства.
Бесполезно лететь в Перу, там сезон проливных дождей. И размыты не только чувства, но даже души. Остаются сухими потомки бессмертных Майя и весьма незначительный участок суши. Где сидит Варгас Льоса и курит дым, выдыхая в падение капель прямую речь. Он ужасно стар был еще совсем молодым, все писал и писал… а вода продолжала течь.
Пароходом в Монако, в отель «Ламарк», в нежном бархате простыней так страстно любить царицу, чтоб соседка снизу, мадам Роспье, при вязании сломала стальную спицу, позвала портье, чтобы был скандал, чтобы я коньяк проливал с балкона. Пусть ломают дверь, я хочу в тюрьму, объявите меня хоть сейчас вне закона!
Лондон, холодно. На часах без чего-то одиннадцать или просто грустно. От тебя бесполезно ждать новостей. Их не будет, увы, не в письме, не устно.
Возвращаюсь к себе подобрав ключи от входной двери, словно пазл сложный. Я ложусь, засыпаю на сквозняке.
- Я умру сегодня?
- Вполне возможно.
В первом предложении непонятно чего он там пьет. Во втором совсем ничего не понятно, откуда взялись пытливые души? Я уже молчу что это махровый шаблон, но и по смыслу непонятно.
Читаем дальше:
Не знал что в Гондурасе курят самокрутки. Да и дорого наверное покупать книгу и пускать на курево. Мне кажется самокпутки ушли в прошлое не только в Гондурасе. А может они курили травку и для этой цели шла только бумага от книжек?
Читаю дальше:
Мне кажется это должно быть одно предложение, второе не самостоятельно, продолжает мысль первого. И далее по смыслу непонятно почему морг одновременно прекрасен ( непонятно чем именно?) и безумно жаркий.
И так весь текст, практически в каждом предложении есть косяки. Текст нужно доработать, идея неплоха.
Что у вас хорошо, автор, так это попытка написать работу в жанре малой прозы. Но вы упускаете из виду то обстоятельство, что там жестко работают свои законы построения текста и их игнорировать — обреаать себя на неудачу. Вам плюс за попытку написать миниатюру и пользуясь случаем приглашаю вас на тренинг по малым прозаическим формам,.
А ссылку на треннинг можно, ознакомиться?
захочетему близко.И ваще — это стихи! Образы, метафоры, настроение…