Дневник профессора Гаросса 63

16+
Автор:
Александр БЕЛКА
Дневник профессора Гаросса 63
Аннотация:
Облава.
Текст:

                     Стивз Харрис, 2006 год, Данкара

                                                        11

Я тут же падаю на асфальт и откатываюсь в сторону к стене. При этом успеваю, как заправский стрелок, дважды нажать на курок. Одна из пуль угодила в фару ближайшего джипа, что произвело немалый эффект на гангстеров. Те, видимо, посчитали, что имеют дело с крутым парнем и на несколько секунд поспешили спрятаться за машинами. Этого было достаточно, чтобы успеть глянуть на то место, где я только что стоял. Там, в луже крови лежали два тела: Таррена и Крисс… Вот гады! Мне даже не дают времени осознать их смерть, прочувствовать её и как-то выразить себя по этому случаю. Опять начали стрельбу. Стреляют прицельно, но не по мне, а рядом, чтобы я не смог подняться и убежать. Я им нужен живым, иначе меня давно постигла бы участь Таррена. Ладно, пусть себе стреляют. Главное, успеть выкрутиться до прихода их основных сил!

Лежу, чуть приподняв голову, в вытянутой руке держу пистолет и думаю, как бы смыться отсюда целым и невредимым. Гангстеры, видя, что я не двигаюсь, прекращают стрельбу и начинают осторожно ко мне подкрадываться, готовые в любой момент пустить в ход оружие, если я вздумаю пошевелить хотя бы пальцем. Их всего-то трое. Для какого-нибудь Тома Бромса расправиться с ними - пара пустяков. Но я-то впервые в жизни сжимаю в руке настоящее оружие! Голова лихорадочно соображает, выжимая из мозгов самые невероятные планы. Я их все отметаю и останавливаюсь на одном, более реальном: любым способом добраться до ближайшей машины и удрать на ней. До неё шагов пятнадцать, не больше. Это несколько секунд. Пока заведёшь, пока тронешься с места… За это время лихие ребята в красных галстуках успеют сделать из тебя решето. «Если бы это им было нужно, они давно бы с тобой это сделали, - убеждаю я сам себя. – Так что выжди момент и рискни».

Тут замечаю, что красная точка лазерного прицела моего «броверза» заплясала на груди одного из боевиков. Вот он шанс. Ну, давай, старина! Весь группируюсь, сжимаюсь как пружина и жму на курок. Гангстер вскрикивает, роняет автомат, хватается за грудь и валится на асфальт. Его дружки на мгновение оборачиваются к нему, и в это время я соскакиваю с места и… опять плашмя падаю на живот. Потому что тут же начинается такая пальба, что бежать дальше просто самоубийство.

Прикрывая голову руками, словно это может защитить её от пуль, осматриваюсь по сторонам. Недалеко от меня бьётся в конвульсиях второй гангстер. Третий спрятался за дальним «Джеджаром» и отвечает короткими очередями. А сзади, не прячась, стоят «кроты» и без остановки поливают свинцом ни в чём не повинные автомобили. Хорошо хоть не трогают тот, на котором я собираюсь сбежать.

Ещё раз оцениваю обстановку. Никто не обращает на меня внимания. Все заняты стрельбой. К гангстеру подоспела подмога, и теперь уже «кроты», попрятавшись кто куда, вынуждены отбиваться от превосходящих сил противника. Просто замечательный момент! Змеёй подползаю к джипу, открываю дверку, заскакиваю внутрь, завожу двигатель, включаю заднюю и срываюсь с места. Разворачиваюсь, быстро переключаюсь, и тут в заднем стекле одно за другим со свистом появляются пять пулевых отверстий. Сами пули, к счастью, пролетают мимо меня.

- Кретины! – зло констатирую я этот факт и жму на газ.

В том, что сейчас за мной последует погоня, я нисколько не сомневаюсь. Но у меня есть фора. Пока бойцы «Спейсера» разберутся с боевиками Синдиката, пока доберутся до своих автомобилей, пока то, да сё, я успею от них оторваться. Хотя нет, не стоит себя обманывать. Эти ребята – профессионалы. Они знают, что делают. Поэтому, чтобы сбить их со следа, бросаю «Джеджар Форз» в следующем квартале и ныряю в метро. Проезжаю несколько остановок, затем ловлю такси и еду в самый дальний конец города.

Водитель такси, молодой, ярко разодетый негр, оказался на редкость болтливым.

- Слушай, чувак, - обращается он ко мне сразу, как только мы трогаемся с места, – может, ты знаешь, что такое случилось у нас в городе сегодня ночью, а?

- А что у нас случилось? – настораживаюсь я.

- Понятно. Тоже не знаешь, - разочарованно протягивает тот, но уже через минуту опять оживает. – Я так мыслю, что сегодня ночью убили какую-то важную шишку из «Спейсера».

- С чего ты взял? – спрашиваю, а сам вспоминаю газеты, которые успел просмотреть у Таррена за обедом. – Кажется, в газетах ничего такого не было.

- Вот именно, чувак! – с готовностью подхватывает водила. – А между тем на дорогах столько полиции и «кротов», что честному негру плюнуть некуда. Из города по нормальному выехать нельзя. Всё перекрыли! Мне три раза приходилось сегодня выезжать за город и три раза меня останавливали и обыскивали. Ну, везде свой нос засовывали. Разве что в трусы забыли заглянуть…

- А кого они ищут?

- Так они тебе и сказали! «Кроты» злые, как собаки. Слова им не скажи. При мне один мужик что-то у них спросил. Так они ему так ответили, что тёлка, с которой он ехал, минут десять его отхаживала. Но тут и так ясно, что они ищут убийцу своего босса.

- Выходит, они его знают? – делаю я вывод.

- Разумеется! – соглашается негр. – Иначе, зачем бы они по двадцать минут разглядывали каждую физиономию? Я тут, когда последний раз за город выезжал, на одного «крота» наткнулся. Настоящий урод, скажу тебе. Вот здесь, - он провёл пальцем по левой стороне лица, - огромный шрам. Одного глаза нет, а второй смотрит так, как будто я ему что-то должен. Но я-то свободный негр и давно уже никому ничего не должен. Но попробуй, докажи ему! Вот дерьмо-то!

Водитель зло плюёт в открытое окно и продолжает.

- Представляешь, чувак, этот козёл так на меня смотрел, что у меня от страха даже пятки задрожали. Думаю, ну всё, ещё минут пять он так на меня поглазеет, и я точно свихнусь. У меня уже крыша поехала, когда он от меня наконец-то отстал. Назад другой дорогой поехал. Лишние тридцать километров отмахал, лишь бы больше этого урода не видеть. И что ты думаешь? А там меня верзила останавливает. Голова, как яйцо, лысая. Морда звериная. Полицейские давай для блезиру документы проверять. А этот лысый уставился на меня…

Негр продолжает рассказывать, а я погружаюсь в раздумья. Несомненно, ищут меня. А это значит, что выехать из Данкары будет уже не так-то просто, как я предполагал. Можно сказать, невозможно. Уверен, «кроты» перекрыли не только все дороги, но и все щели. Придётся изрядно поломать голову, чтобы прорваться через их заслон.

Словно издалека до меня вновь доносится голос водителя. Он по-прежнему о чём-то весело болтает. Знал бы он, что человек, которого ищут «кроты», сидит у него в автомобиле! Представляю, как бы он обрадовался этому. Некоторое время забавляюсь тем, что придумываю различные варианты реакции негра на моё сообщение, что я и есть тот самый убийца. Но после постепенно снова перебираюсь к своим проблемам.

«Кроты» и «синди» попытались захватить меня у Таррена, но им помешало то, что они пришли одновременно. Ну, с «кротами-то» всё ясно. Они видели моё служебное удостоверение. Затем, скорее всего, обратились в «Би Эрн» и узнали всю мою подноготную: холост, родственников нет, живу там-то, работаю с тем-то. А Синдикат-то как про всё это пронюхал? Как он вообще узнал о моём существовании? Ах, да! Профессор же писал, что у них имеются свои люди в Космическом Обществе. Итак, зная про меня всё, они вычислили Таррена. И действительно, кроме него мне и податься-то больше некуда было. Чёрт! Извини, малыш. Если бы я не сглупил и не припёрся бы к тебе, ты был бы сейчас жив, и твоя домовладелица тоже. Хотя они вряд ли оставили бы тебя в покое. Это точно. Так… А теперь, когда Таррена нет, за кого они возьмутся? За Сьюзи, конечно. Сьюзи… Сьюзи! Мне даже на миг страшно себе представить, что смогут сотворить с ней эти подонки.

- Стоп! – кричу я так, словно ещё десять минут назад проехал свою остановку.

Негр тут же резко жмёт на тормоз. От внезапной остановки кубарем перелетаю на переднее сидение.

- Ты что, чувак, обалдел совсем, что ли? – накидывается на меня водила. – Травки обкурился? Разве можно так громко кричать под ухо?

- Извини, дружище, - выкарабкиваюсь с переднего места и снова усаживаюсь на заднее сидение, - я просто забыл…

- Что? – сразу вскидывается тот. – Ты забыл взять с собой деньги?

- Да, - не стал я его разубеждать, - поворачивай назад.

Негр с открытым от изумления ртом смотрит на меня, а я лихорадочно роюсь в сумке в поисках блокнота. Наконец-то достаю его и быстро нахожу страницу, на которой записан адрес Сьюзи. Узнав куда ехать, он сначала хватается за голову, затем в отчаянии бьёт обеими руками по баранке.

- Это же тридцать километров! – стонет он. – А я ещё не обедал. Рассчитывал на твои денежки повеселиться в одном местечке. Пивка попить, музыку послушать, с девочками поиграть… Нет! – недовольно кричит он, заводя двигатель, который заглох от резкого торможения. – Всё, с меня хватит! Теперь я у каждого буду требовать перед посадкой, показывать мне наличные. Иначе так запросто можно заработать себе вместо денег язву желудка.

Он с треском включает передачу, но вместо того, чтобы тронуться, снова поворачивается ко мне.

- Слушай, чувак, может ты всё-таки наскребёшь десятку, а?

Сую ему две и говорю:

- Если через пять минут мы будем на месте, получишь ещё столько же.

- Через пять минут? – негр озадаченно чешет затылок, но я по глазам вижу, что это его устраивает.

- Надеюсь, - начинаю терять я терпение, - твоя кляча способна выжать хотя бы километров семьдесят?

- За двадцатку-то?

Вот вымогатель!

- Ну а сколько же тебе нужно, чтобы твоя кляча вспомнила молодость и сбросила хотя бы лет двести?

- Тридцать! – не раздумывая, отвечает тот.

- Идёт!

- Фи! – визжит негр от радости, сразу забыв про обед. – За такие деньги, чувак, моя старушка, выжмет все девяносто. Клянусь, своей мамочкой!

Он отпускает сцепление и, не обращая внимания на приближающуюся встречную легковушку, начинает разворот. Чтобы не врезаться в нас, водитель легковушки вынужден применить экстренное торможение и вывернуть колеса вправо, отчего машину разворачивает и едва не выкидывает за обочину. Но негр не обращает на это внимания. Закончив разворот, он тут же жмёт на газ. Удостоверившись, что для легковушки и её водителя всё закончилось благополучно, я отворачиваюсь от заднего стекла и облегченно вздыхаю. Пронесло!

- Ты бы полегче на поворотах, дружище, - говорю всё же на всякий случай горе-водителю. – Я, конечно, тороплюсь, но не на свои похороны.

- Да не волнуйся ты, чувак. Всё будет пучком! – беззаботно отвечает тот и выжимает из старенькой колымаги всё, что можно из неё выжать.

С тревогой прислушиваюсь к вибрации обшивки, бряцанию подвесок и к надрывной работе мотора, и в меня закрадывается сомнение, что бедный автомобиль вряд ли сможет долго выдержать такой темп. А несколько минут спустя я уже нисколько не сомневаюсь, что через пару километров он начнёт рассыпаться. Сначала у него отвалятся крылья и двери. Затем выскочит двигатель, а потом отскочат все колёса разом. Я даже представил себе, как после всего этого мы с водителем ещё бежим по инерции вперёд и несём в руках останки кузова. Вот была бы хохма, случись такое на самом деле. Впрочем, случись такое в действительности, лично мне было бы не до смеха.

Близится час пик. Трасса быстро заполняется машинами. Всё чаще приходится идти на обгон. При этом негр не упускает возможность пустить едкую реплику в адрес водителя каждой обгоняемой машины. Я сижу весь в напряжении и жду, когда же наша телега начнёт разваливаться. Но вот мы проехали километр, второй, пятый, десятый. По-прежнему скрипит обшивка, неестественно ревёт мотор, мелькают по бокам автомобили, и как-то не верится, что мы до сих пор ещё едем.

Подъезжаем к Центру, сворачиваем на забитую Корл-Ходда, и только тогда негр сбавляет скорость. Но я облегченно вздыхаю лишь тогда, когда мы въезжаем на небольшую чистенькую улочку с красивыми уютными коттеджами. В одном из них живёт Сьюзи. Останавливаемся возле маленького и аккуратного, словно игрушечного, домика, выкрашенного жёлтой краской.

- Я сейчас! – бросаю я водителю и выскакиваю из машины.

+1
16:45
368
Нет комментариев. Ваш будет первым!
Загрузка...
Ольга Силаева