Лёгкое касание

Погода была лёгкая, снежная. Такая же, как и моё настроение. Ну а что? Дело сделано. Печаль в топку.

Сколько лет живу в Лондоне, а никогда не видела, чтобы здесь лежал снег. Он же обычно тает только касаясь мостовой, а тут… мягким ковром покрыл грязные улицы и не превратился в бурую кашу марающую обувь и юбки. Я словно дома, в Новгороде.

А ребятишки-то как рады! Играют в снежки, лепят снеговиков. Наверное, впервые в жизни. Не все правда, те что помладше просто с удивлением пялятся на крупные снежинки, густо падающие с неба. Вон одна девчонка в зелёной курточке и такого же цвета вязаных перчатках открыла рот и ловит их языком. Не простыла бы, дурочка!

Цок! Цок! Цок!

- Кэбмен!

- Да мисс, куда вас отвезти? – экипаж остановился, и пожилой мужчина с пышными седыми усами и в клетчатом пледе, наброшенным на плечи, с улыбкой приподнял в приветствии шляпу.

- Будьте любезны на Ватерлоо.

- Хорошо, - кивнул тот распахивая передо мной дверь. - Через двадцать минут будем на вокзале. Домчу вас с ветерком!

- Можете не торопиться. Я никуда не спешу, милейший.

- Как вам угодно, мисс.

В последний раз окинув взглядом особняк, который только что покинула, я села внутрь экипажа.

Кэб влекомый гнедой лошадкой только-только отъехал от тротуара как из переулка вынырнула полицейская карета, запряжённая двумя нервными жеребцами с шорами на морде.

- Полиция! А ну убирай отсюда свою колымагу! – раздалось снаружи, но я только поплотнее запахнула меховой воротник откинувшись спиной на спинку сидения.

* * *

До прибытия поезда оставалось ещё почти два часа, и я решила подождать его не в зале для господ, а снаружи, на лавке возле дверей вокзального кафетерия.

Терпеть не могла лошадиные морды богачей и вопросы типа: «А вы участвовали в прошлогодней охоте на лис?» Или: «Говорят бедняжка герцогиня Мальборо буквально раздавлена расторжением помолвки с герцогом Букингемским?». Ну или: «Неужели цены на хлопок опять повысятся? Это русские во всём виноваты!»

Впрочем, среди масс тоже кипели страсти.

- Вы слышали, что произошло на Аббатской? – грузный извозчик с грязным жёлтым шарфом вокруг горла понизив голос обратился к товарищам угощающимся дрянным кофе из потресканных глиняных кружек.

- Нет, а что? – облокотившись о пустую бочку от портера спросил верзила в котелке с чисто выбритым лицом.

- Гарри Глостера застрелили!

- И чего ты врёшь!? – напустился на рассказчика кэбмен привёзший меня на вокзал. - Не застрелили, он сам застрелился. Туда ему и дорога! Мерзавец ещё тот был.

- Лорд Глостер говорит, что сын не мог застрелиться… к тому же там видели таинственную женщину.

- Конечно, а чего ему ещё сказать-то? – рыкнул седоусый. - Вырастил змею.

- За что ты его так? – рассмеялся верзила в котелке сунув в рот зубочистку и похлопав товарища по плечу.

- Да каждый кэбмен в Лондоне знает, что он садист и пьяница. Жену свою извёл. А какая она была умница и красавица…

Сердце моё на секунду замерло, дыхание спёрло, но я быстро справилось с секундной слабостью и усилием воли вернула всё в норму. Всегда удивлялась как быстро тут распространяются слухи. Да, Ольга и правда была красивой и умной. Но самое главное она была доброй. Никогда никого не обидела. И конечно не заслужила такой судьбы.

Рядом раздались мужские шаги и возле меня остановились сразу трое.

- Мисс Воронова? – окликнул меня приятный голос.

- Чем обязана? - на всякий случая я положила руку на саквояж, стоящий рядом.

- Инспектор Скотленд-Ярда Остон Мэттьюс, - раздалось в ответ.

- Я вас слушаю, - не грабители уже хорошо, расслабившись я подняла голову.

- Куда вы направляетесь? – статный широкоплечий красавец с серо-голубыми глазами и опрятными бакенбардами, в сером плаще и с тростью чуть склонился надо мной.

- Домой, - коротко бросила я, приподняв брови дабы изобразить удивление и чуточку негодования. - В Россию. К чему этот вопрос?

Инспектор тем не менее не смешался и даже шаг назад не сделал. Значит не новичок в этих делах.

- Вы в курсе, что сегодня у себя в особняке скончался Гарри Глостер? Муж вашей покойной сестры.

- Да, только что узнала об этом от кэбменов, - рука моя указала на замерших по стойке смирно извозчиков.

- Можете что-то пояснить?

- Нет, - помотала головой я, разглядывая двух дюжих констеблей с дубинками на поясе за спиной Мэттьюса. - С чего вдруг инспектор Скотленд-Ярда заинтересовался самоубийством?

Собеседник мой улыбнулся, точнее попытался улыбнуться, но быстро овладел собой и стёр неуместную эмоцию с лица.

- А вы не только красивая, но и умная женщина…

- Это потому что я русская, - раздражение моё из наигранного превратилось в реальное. - Давайте без комплиментов. Ответьте на вопрос.

- Я не понял кто кого допрашивает?

- А так вы меня уже допрашиваете? – стукнув каблучками сапожек по полу я встала со своего места уперев кулаки в бока.

- Кхм, простите, - смешался инспектор, - я неправильно выразился.

- Может наручники на меня наденете?

- Может успокоитесь? – взгляд его блеснул металлом.

- Может будете добавлять к фразам «мисс Воронова»? - тем же ответила я.

- Ещё раз простите, - склонил голову полицейский так, что лица его я не увидела. - Заработался. Устал. Не хотел нагрубить.

Вряд ли сказано это было искренне, но я решила не копаться слишком глубоко. Сделаю вид, что поверила.

- Ничего я вас прощаю. Так в участок, или пройдём в тепло и поговорим за чашечкой какао?

- Второе, мисс Воронова, - рука инспектора указала на стеклянную дверь кафетерия.

- Тогда вперёд.

Парочка констеблей, сопровождавших Мэттьюса удивлённо уставилась на меня пряча улыбку в усы.

* * *

Немного за тридцать. Да-да, мне уже почти сорок, но никто реального возраста не даёт, редкого цвета тёмно-зелёные глаза, острые скулы и белая кожа.. – разглядывала я себя в до блеска начищенный кофейник на столе.

- Мисс Воронова? Мисс Воронова? – привёл меня в чувство Мэттьюс про которого на минуту я каюсь забыла. - Вы продали свой дом? Перевели деньги в Центральный банк Санкт-Петербурга?

Чашка с горячим какао коснулась моих губ.

- Это же не преступление.

- Конечно нет. Ай! Как горячо! – попробовал сделать тоже самое инспектор, но обжёгся. - Но вы сделали это поспешно и немного продешевили. Я навёл справки.

- Совсем немного, инспектор. И не так уж и поспешно. Дом был выставлен на продажу пять дней назад, - отщипнув от булочки с корицей кусочек я отправила лакомство в рот.

- Возможно. Значит был план. Вернёмся к убийству младшего Глостера.

- Самоубийству, - уточнила я, поблагодарив официантку принёсшую счёт.

- Это ещё не известно. Ведь перед трупом на столе лежало парочка одинаковых дамских пистолетов. Один был не заряжен, другой… именно он и стал причиной смерти. Прямо как в рассказе сэра Конана Дойла…

- «Этюд в багровых тонах», - кивнула я отщипнув ещё. - Там вроде были две пилюли?

- А так вы читали? – вздёрнул палец вверх инспектор чему-то обрадовавшись.

- Конечно, я же не дура.

- Моя сестра тоже не дура, но не читала, - нахмурился мужчина.

- Сильно занята?

- Да.

- Чем же? Вышиванием и прогулками в парке с компаньонкой?

- Мисс Воронова!

- Ладно, простите, - дразнить Мэттьюса мне было почти приятно.

- Я знаю, что вы женщина совсем другого склада. И были сестрой милосердия во время Русско-турецкой войны… а это значит, что видеть кровь и страдания вам не в диковинку.

- Не стоит вспоминать, тогда я была совсем девчонкой, - перебила инспектора я, автоматически коснувшись седой пряди волос на виске которую искусно скрывала шляпкой с вуалью.

Мэттьюс внимательно посмотрел на меня, но долго выдержать мой взгляд не смог.

- У него есть телесные повреждения? – донышко пустой чашки брякнула о блюдечко, замершее между моих рук.

- Нет.

- Его связывали?

- Нет. Только…

- Что?

- Он обмочился.

- Это не удивительно, он же всё время принимал наркотики. Доктор Пирогов утверждает, что это приводит к отказу органов…

- Вы жестоки, - Мэттьюс повторил это снова, но намного увереннее.

- Я справедлива.

- Ведь это были вы?

Улыбка зазмеилась по моим губам. Я просто не смогла сдержаться. Хотя… мне это всё равно ничем не грозит.

- Вы дали ему шанс, Елизавета Константиновна. А он выбрал неправильно. Слепой случай. Я вот только не пойму, как вам удалось заставить Глостера играть в вашу игру.

- Мерзавец был азартен.

- Вряд ли. Он обмочился от страха.

- Лёгкое касание смерти, - чуть тише произнесла я, взглянув на девчонок-близняшек лет восьми сидевших с нянькой неподалёку.

Мы с сестрой приехали в Англию вместе с родителями в этом же возрасте. Вот только Ольга со временем стала настоящей англичанкой, а я… я так и осталась русской.

- Что? Что вы сказали? – инспектор пододвинулся вперёд чуть не опрокинув столик застеленный голубой скатертью без единого пятнышка.

- Ничего.

- ЭТО БЫЛИ ВЫ? – теперь и в голосе полицейского лязгнула сталь.

И снова наши взгляды скрестились. Он держался чуть дольше, но в конце концов опять капитулировал.

- Я не понимаю о чём вы Остон. Это всё недоразумение, - чётко произнося каждое слово произнесла я. - Если бы у вас что-то было лорд Глостер уже послал бы своих громил за мной, а вы бы им только двери распахивали.

Инспектор вздрогнул будто ясно представил описанную мной картину.

- Кхм! – только и произнёс мужчина пальцами ослабив воротник сорочки.

- Я могу идти? Слышите? Это мой поезд.

Полицейский просто кивнули и проводил меня вежливым вставанием.

Кэбмены, только теперь их была целая дюжина, встретили меня снаружи выстроившись в одну линию как солдаты в строю. Словно по команде они сняли головные уборы и дружно склонили головы. Смешные, только что каблуками не щёлкнули.

- Мисс Воронофф, позвольте помочь вам? – извозчик с седыми усами взял мой саквояж и потащил его к вагону первого класса.

«Добрый инспектор, - думала я, помахав на прощание кэбменам. Добрые люди долго не живут… как моя сестра. Я буду жить долго», - каблучки мои цокали по перрону утопая в клубах пара, вырывающегося из-под паровоза.

- ПОЕЗД ОТПРАВЛЯТСЯ! ПОЕЗД ОТПРАВЛЯЕТСЯ! – голосил кто-то невидимый мною позади, ибо оборачиваться я не собиралась. Сюда я больше никогда не вернусь.

Уже в купе, заняв своё место у окна, я провожала взглядом убегавший Ватерлоо и замершего на перроне инспектора, решившего попрощаться со мной. Не дай им себя съесть, Остон. Не дай! Что касается остального…

«Довериться слепому случаю? Глупость. Это не в моём стиле», - подумала я, опуская шторку на окно. - Ведь на самом деле оба пистолета были заряжены.