Не страшно

Под всхлипы ветра вновь о чём-то плачет осень

Унылым, серым, надоедливым дождём.

Деревья ёжатся, дрожат, продрогли очень,

Раздеты наголо мерзавцем ноябрём. 

Трава скукожилась, пожухла, почернела,

Уже смирилась, собираясь умирать.

Но ноябрю плевать – своё он сделал дело,

Душа черствеет, привыкая убивать.

Природа стонет, извивается от боли

В самозабвенной инквизиции своей.

Всегда смиренна и послушна чьей-то воле,

И, между прочим, мы отлично знаем, чьей. 

Ведь точно так и люди век свой проживают, 

Не представляя, сколько будет длиться он.

И жилы рвут на старте, думать не желая,

Что финиш каждому уже определён.

Но, может надо всё ж к природе присмотреться?

Ведь вновь весной она проснётся, не спеша.

И у деревьев снова будет биться сердце, 

И у травы воскреснет заново душа.

В круговороте жизни всё одно и тоже,

Ведь ни к чему велосипед изобретать.

Трава и люди, хоть и странно, но похожи.

Когда поймёшь – не страшно будет умирать.