Её как будто словно не бывало

В беседке шепотки и вздохи. Готовятся к беседе по душам… об осени в душе.

А где-то льют дожди, смывая краски жизни. А кто-то жжет листы. Записана там память о любви, но потуги ничтожны – весною память прорастёт тревожными стихами, случайным взглядом, вспыхнувшей надеждой и пепел смоют вновь дожди… А осень? Её как будто словно не бывало.

Душа сегодня плачет – умер друг. Нет не сегодня. Даже не вчера, но ветер снова рвёт листок, им нарисованный на древе жизни. И говорю. Всё то, что  так и не успела. И помню руки. Чашку чая. Он только заварил, как будто ждал приход меня с расхристанной босой душой…Полночный чай на дремлющей с устатку кухне. Улыбкой заслоняю, как спиной, листок. Не дам я оборвать. Не дам стереть. Какая к Босху осень? Пусть солнца луч играет в салки, скача как белка…Возвращая: мечты, улыбки, жаркие объятья, чей-то голос и папино касанье: “Дочь, вставай, мне без тебя не пьется чай..”

Иду, распахивая двери, окна… Смотрю. Танцует осень вальс-бостон.