Застольная книга рыбака и охотника нижневолжских губерний. Охота на домашних индюков

Со мной присутствовал Олег.

Картоха,

Мясо,

Огуречик,

“Белёк”, вспотевший на столе.

Срубили сразу по фужеру,

И покатился говорок

О том, как мир несовершенен,

О национальных отношениях,

О сжирубесовских решениях

И кто есть бог,

А кто – пророк...

Потом разлили по второму,

Тут из дивана -

Два ружья.

Пошла-поехала торговля,

Не выношу которой я.

– Послушай, Гриня,

Чё ты чешешь?

Ведь ствол не чок,

А получок,

Да и тугой

Какой

Крючок!

Нам вермишель

Не нужно вешать.

Ну и чего мне твой эжектор?

Нам из него не попадать.

Тут важен конус в миллиметр,

Ну а тебе абы продать...

Затем порожнюю бутылку

Они вращали, как волчок,

Лупить фронтально

Или с тылу -

И тут, мол, нужен

Полный чок...

Открыли полную.

Налили.

Вошла по мягкому,

Как мед.

Олег припомнил свой любимый

И незабвенный пулемет.

Прямолинейный пулеметчик,

Он ржавой лжи не признавал

И расстрелял те ружья в клочья,

Пока хозяин наливал.

–Да я до зоны

Был в Сибири,

Почти что,

Ик,

Про-мыс-ло-ви́к…

Тут Гриша вставил напрямик:

Ну, а меня нет метче в мире!

И водку лил на половик.

Нам всем, по-моему, пора

Уже "настала освежиться"

Мы прошвырнулись вкруг двора

И снова треснули "води́цы".

Я помню грифов-индюков

На Гришиных сооружениях,

Олег бы их -

Без

Дураков,

Но был он

Без

Вооружения…

© Сергей Шиповник, 1998