О призвании

а не белкой у станка крутиться,
мне поэтом нужно становиться начинать?
Нет уж, братцы, это не годится.

Не произвели ещё такого чудака,
жертву интеллектуальной дрочки,
чтоб он мог собрать, в житье учуяв чё да как,
хоть бы полторы толковых строчки;

чтоб народу он свои поклоны отбивал,
а не дутым воздухом журналам;
и народ платил бы лучшему из запевал
алкоголем или прочим налом.

Вот, к примеру, слесарь наш по газу Воробьёв -
всё это ему что в лоб, что по лбу.
Ты ему пропой, как плещет пламени рябьё,
да про измерительную колбу.

Ты пропой литейщику - страда его видна
всем, и тем страшна она, как Этна.
Спой термисту, что его работа отдана
печи, и как будто не заметна.

Словом, заняты мы именно, что жжём горшки, печём
чёрный хлеб. И нервам теребиться
чаще выпадает по вопросу - а почём
цЕмент и металлочерепица.

Так уж завелось - поэзии живая речь
растекается в той самой мере,
в коей человеки напрягают силы течь
к столь желанной светлой новой эре.

Потому, друзья, поэтом вовсе мне не быть:
час не тот, другая обстановка.
Дело слова - труд, друзья, здесь неуместна прыть.
А в любом труде нужна сноровка.

Будь же здрав, искусства генерал и рядовой!
Бой не отгремел. Так выпьем молча
мы за то, что я закончу день свой трудовой,
а стихотворенье не закончу.