ДЕМОН

Он парил над глупыми людишками, убивающими друг друга. Скрежетала сталь, раздавались полные боли крики, земля превратилась в месиво из грязи, крови и исколеченных тел. Шёл 1460 год от рождества Христова, английская знать боролась за власть. Война получила поэтическое название "Война алой и белой розы", хотя ничего поэтического в ней не было: только кровь, страдание и ненависть.

Лошадь неслась во весь опор по бранному полю, торопясь вынести раненую хозяйку. Её голова прижималась к шее животного, ярко-красные волосы пламенели на ветру.

Невольно залюбовавшись, он опустился ниже. Лошадь почувствовала его присутствие, всхрапнула и понеслась быстрее. Захотелось почувствовать прикосновение этого живого пламени на лице. Он опустился позади.

- Ты пришёл за мной? - прошелестела медноволосая.

- Нет, твоё время ещё не пришло, - "Она меня видит", - подумал он, не удивившись. Человеческие чувства были ему неведомы. - Здесь и так полно тех, кого пора забрать, не находишь? - он усмехнулся.

Вокруг кипел бой: ржали лошади, стонали раненые и умирающие, сталь ударялась о сталь, выбивая снопы искр. Они летели быстрее ветра, копыта испуганной лошади едва касались искореженной земли. Она не стонала, была в забытьи. Он зарылся лицом в бушующее пламя волос. Стих шум боя, исчезли копошашиеся в грязи людишки, они летели над цветущим лугом, до одури пахло лавандой, гвоздикой и мятой, запах опьянял, быстрый полет кружил голову. Она застонала, очнулась.

- Я помогу, - участливо сказал он, прикладывая ладонь к ране. Она шумно втянула воздух. - Потерпи, сейчас пройдёт.

- Спасибо, - поблагодарила она. - Прощай.

- До встречи, - усмехнулся он, взмывая в небо. Она резко развернулась, лошадь встала на дыбы. Вытащив из ножен мяч, пришпорила лошадь и ринулась в гущу сражения. - Сумасшедшая, - но она его уже не слышала.

Он пришёл за ней, когда наступил срок. Она была стара, уходила в окружении детей и внуков, её медные волосы стали совсем белыми.

- Привет, - поздоровался он.

- Снова ты? - спросила она, - Ну, здравствуй.

- Нам пора, - сказал он.

- Дай ещё пару минут, - попросила она.

- Зачем? - удивился бы он, если бы мог. "Какие все-таки эти люди странные".

- Ты не поймёшь, - ответила она.

- Хорошо, - согласился он. - Я никуда не спешу. - Тихо отошёл в сторону.

- Как тебя зовут? - спросила она, когда он вернулся за ней.

Он задумался:

- У меня много имён. Кто-то зовёт меня Избавителем, кто-то Вором. Некоторые жаждут встречи со мной, другие пытаются убежать, - он пожал плечами.

- Я буду звать тебя Демон, - сказала она.

- Демон, - повторил он, словно пробуя слово на вкус, - красиво.

В следующий раз он увидел её в толпе цыган. Вернее, заметил огненные всполохи волос, а затем уже её саму. Она танцевала, методично ударяя в бубен. Он летел на некотором отдалении, любуясь издали. Она подняла голову, нашла его глазами, приветливо помахала рукой.

- Пойдём со мной, - предложил он. Она помотала головой.

Рушились империи, сменялись эпохи, у неё рождались и умирали дети, внуки и правнуки. Он забирал их всех, ни один не унаследовал ее волос. Она была куртизанкой и святой, нищенкой и королевой. Её втаптывали в грязь и возносили до небес. Она побиралась, повелевала и страдала. Он хотел избавить её от мук.

У него выдался небольшой отпуск, всего неделя, не больше. Пока её дряхлое, опутанное проводами тело лежало на смертном одре, он позаимствовал на время её вечно молодую душу.

- А, это ты, Демон, - сказала вместо приветствия она, словно они расстались вчера.

- Пойдёшь со мной? - она кивнула. Он бережно взял её на руки и принёс в маленький домик на берегу моря. Весь день он удил рыбу и выпускал её обратно в море. Весь день она вязала, а вечером играла ему на фортепьяно. Он внимательно слушал, устремив взор в вечность.

- Ты знал многих великих людей, - как-то сказала она, - художников, поэтов, вождей и ученых. - Она замолчала, он ждал, когда она продолжит. - Да Винчи и Врубеля, Шекспира и Пушкина, Тамерлана и Гитлера, Эдисона и Энштейна.

- Перед лицом смерти все равны, - он пожал плечами. - Их величие остаётся в веках, но только здесь, на Земле. - Она кивнула, удовлетворившись его объяснением. Больше она ничего не спрашивала, молча повернулась к инструменту и заиграла. - Кто автор этой музыки? - спросил он.

- Рахманинов.

- Рахманинов? - он нахмурился, силясь вспомнить. Она смотрела на него с надеждой. Он помотал головой, все лица для него давно слились в одно. Она была единственной, кого он узнавал. - Ты останешься со мной? - спросил он. Она снова покачала головой. - Ты скоро умрёшь, - сказал он.

- Знаю, - ответила она. Он вернул её туда, откуда взял. - Прощай, - сказала она.

- До скорой встречи, - ответил он.

Когда-нибудь она будет с ним. Он подождёт, ему некуда спешить. У них впереди вечность. 

Мой канал на дзен