Из жизни…. Прощай

Он открыл дверь и вошёл в свою квартиру. В прихожей пахло ее духами. Он только что посадил ее в такси, которое увезёт ее в аэропорт. А в прихожей стоял ее запах. Раздевшись, он прошёл на кухню и устало сел. На столе стояла чашка, из которой она минуту назад сделала последний глоток. Поднялся, подошёл к раковине и начал мыть посуду. На кухне пахло женщиной. Любимой. Желанной. Поднял заварочный чайник. В нем оставался чай, с бергамотом, английский. Для неё. Налил себе, поднес ко рту….. И тут накатило…. Накрыло…. Спазм перехватил горло, дыхание останавливалось, слёзы. Не мужские скупые слёзы, а ручей. От тоски. От безысходности. От потери чего-то дорого, любимого, единственного. От того, что исправить ничего не возможно. От того, что не хочется алкоголя и не хочется никому ничего рассказывать. От жалости к себе. Он пытался справиться со слезами, но получалось только хуже. Никто не видит, прорыдай- говорил сам себе и рыдал. С привыванием. С каким то волчьим подвыванием, с нечеловеческой тоской. Он впервые посмотрел на своё холостяцкое жилище другими глазами и стало ещё хуже. Эта девочка забирала с собой желание кокетничать, увозила лёгкость отношений. Она забрала его сердце, которое он так неосторожно ей доверил. Он впервые захотел, чтобы с ним кто-то остался, чтобы было к кому то прижаться, как это делал он только что с ней, взять чьи-то руки и поднести к своим губам, как только что…. Только что - это не миг, это уже вечность. Это прошлое, в котором нет ни хорошего, ни плохого. Это просто пережитое время. Он до последней минуты надеялся, что она развернётся, что она…. Уже всё в прошлом. Он сам убедил ее в этом. Он сам надел на неё рыцарские доспехи, а теперь… она уехала счастливая, любимая, желанная. Единственная. Единственная для него. В ее жизни была эта самая странная любовь, самые странные отношения. В ее жизни было, что мужской ум впервые взял вверх над низом.