ПОРТАЛ 8

День ото дня, голодный, злой,

как аллигатор,

Несёт свой груз поток живой

на эскалатор,

И я внутри, я где-то в нём,

Один из группы,

Лишь отличаются шмотьём

живые трупы.

Прут сзади, жмутся впереди

под стук вагонов,

Упёрши буркалы свои

в стекло айфонов,

И все считают, что они —

вселенский разум,

Хотя таких штампуют СМИ

под сотню разом.

Одна отрада для души —

ты словно в цирке,

Вокруг такие типажи —

как из пробирки,

Любых оттенков и мастей

для интереса,

Тут ощущается сильней

вся суть «прогресса».

И, лицезря всю эту муть ,

без передышки,

Ты понимаешь, что ничуть

не врали книжки,

Что, даже если вострубит

архангел строго,

Всё стадо скопом промолчит

опять и снова.

Да, здесь бессильны небеса —

Вот вся разгадка,

Скрипят чуть слышно тормоза:

Стоп. Пересадка.

С остервенением клопа

к своим заботам

Рванулась радостно толпа

по переходам…

20.11.2016