Сюрреализм

Сломана ключица,
пальцы уже не слушают
хриплый голос тела,
рвущийся сквозь ткани.
И боль от боли,
это не самое лучшее,
что осталось с вечера
на дне стакана.

И крови больше нет.
Откуда ей во мне взяться?
Она выпита до дна
кромешной болью.

Сын погонял отца,
толкал на плаху для старцев.
Отец не шёл,
он упал,
с него довольно.

Он прошёл этот путь
и устал уже до смерти.
И может умереть
прямо здесь
у стены.
А сын насмехался и говорил:
не верьте
Он мне с детства внушал
лживые истины

Дети,
моя боль,
моя разбитая ключица.
Вы поведите меня на гору
к старцам.
Я тоже хочу
в хоровод их смерти включиться
Люблю вас,
прощаю,
но хочу расстаться.

Погоняйте меня
с моей нищетой и думой
Тернистой тропой и райскими кущами.
Я слышу азан,
муэдзин восславляет путь мой.
Те, кто остались,
не могут быть лучшими.