Читая Твардовского

Не какой-то вынос мозга
С выкрутасами – о, нет!
Был такой поэт – Твардовский,
Очень правильный поэт.
Я его «Василий Тёркин»
В сотый раз решил прочесть.
Притушим пока восторги,
Ни к чему прямая лесть –
Мастер – мастер он и есть.

Край таланта непочатый –
Так писать, ядрёна мать!
Написал – как припечатал,
Ни добавить, ни отнять:
Стих добротный, плотный, крепкий,
Стих упругий, словно плоть,
Стих такой, что даже щепки
От него не отколоть!
Писано душой – той самой,
Что порою жжёт в груди,
А душа у нас простая –
Выкрутас от ней не жди.

До чего хорош бывает
Русский наш простой язык!
– Прошибает?
– Прошибает. Аж порою до слезы.
Вот, казалось, что такого
В той ушедшей вдаль войне?
Только пронимает слово
До мурашек по спине.
Эх, бомбёжки да дороги,
Грязь да вши, мороз да боль…
Не пришлось – и слава богу.
Только не забыть изволь
Тех безвестных миллионы,
Сгинувших за просто так,
И штрафные батальоны,
И разрушенный рейхстаг.

Жизнь – простая вроде штука:
Раз родился, так живи,
Постигай собой науку
Мира, дружбы и любви.
Ну, а коль беда случится –
Будь готов стоять на том,
Чтоб хранить свои границы,
И семью, и отчий дом.
Как спокон ведётся веку,
Как оно на свете есть,
Называться человеком –
И ответственность, и честь.
И писать о всём об этом,
Тонко в суть вникая дел,
Нас тому не учат где-то –
Сам учись. А он умел.