Весна..

Мартовский воздух затяжкой сводит с ума.

Нет, в нём совсем не нежность и там нет тепла.

Метит сосулькою в сердце, плачет, кричит…

Если б не боль, поверил бы, что я убит.

Хлопья из мокрого снега — его приказ:

Чтобы забыл твоё имя и день, и час,

Даже завыл на луну, как побитый пёс,

Голос сорвал, но имя твоё произнёс.

Губы кусал до крови, чтоб чувствовать: жив!

Где-то внутри уже рвётся её мотив,

Тот, что зимой схоронили под стылый лёд.

Словно нарыв — дождалось и сейчас рванёт.

И я сорвусь, и ощерясь — голодный зверь,

Вдруг заору: «Открывай же, родная дверь!

Видишь, принёс для тебя этот чёрный март,

Криком кошачьим наполнив круги мансард».

И не до песен — а просто до хрипа взвыть.

Мне бы по небу от края до края плыть,

Имя твоё повторять, если мир забыл,

Чтобы никто не сказал, что к тебе остыл!