Небо хочет упасть
Лежать в траве и смотреть, как в вечернем небе проплывают редкие облака — классно. Здесь обычно по вечерам горизонт чист и с холма можно увидеть край мира. У подножья растут сосны. А здесь, наверху, только травы и цветы.
— Кристофер!! Ты, мерзкий маленький ублюдок, немедленно иди сюда!! Я найду тебя и заставлю жрать собачье дерьмо, которое ты не убрал возле крыльца!!
Тут только шепот ветра. Если спуститься в долину, то можно посидеть на берегу говорливой реки. На поворотах там небольшие заводи, густо поросшие камышами. Среди стеблей и Тины снуют мальки. Таятся большие рыбы. Когда-то мы с отцом…
— Кристофер, где ты, черт побери?! Мисс Бенгвер снова жаловалась на твое поведение!! Ты позоришь меня и свою мать, маленький паскудный щенок!!
Из деревни внизу всегда тянуло хлебом и пивом. Хотя народ там в основном не пьющий. Селяне с этого живут — варят пиво по особому рецепту, продают в город. Там жили веселые ребята. Мальчишки и девчонки бегали на реку, купались, раздеваясь до трусов. Мне было так грустно сидеть на берегу в водолазке даже в жару.
— Крис, немедленно вылезай!! Мы волнуемся, где ты?! Матери плохо, я вызвал врача! Кристофер…
В такое время, как сейчас, небо кажется полным крови, разлитой по синему покрывалу. Оно тяжелое. Словно напиталось влагой моего сердца. Мне кажется, что оно хочет упасть. Столько раз оно было моим молчаливым собеседником, что потеряло покой. Кажется, чтобы забрать мою боль оно хочет занять мое место.
— Кристофер!!! Кристофер! Ответь, парень! Пожалуйста!
Небо хочет быть мной… пожалуй, я согласен.
— Крис!! Дана, не стой столбом, неси нож! Нужно перерезать веревку! Держись, мальчик! Что же ты наделал?! Дана! Боже мой, прости меня, сынок… Не уходи…
Я лежу и смотрю широко открытыми глазами вниз. Там на траве, в угасающем дне мечутся фигурки моих родителей, как будто их нарисовали углем. За ними бегают их ломкие черные тени. Отец стоит на коленях похожий на камень — спина согнута, руки прижаты к телу. Рядом мать, как столб из соли — такая же бледная и прямая. Веревка из сарая лежит на траве, как неправильная пуповина. Она тянется к шее моего тела. Тело. Оно быстро синеет и смотрит вверх слепыми глазами. В него упало небо. Теперь небо стало мной.
Это вы мне такое добро жалуете? Такое, где вы детей убиваете за то чтоб голоса на дуэльке получить?
Довольно убедительно большой сюжет втиснут в малый объём. Точнее, контуры большого сюжета.
Вполне грамотно, достаточно правдоподобно.
Ну провокационно, но не так уж.
Кстати, сарай с веревкой был на вершине холма?
В любом случае тут как-то больше веришь в происходящее. Так что ГОЛОС оставляю здесь.
«Кристофер Роби-и-и-и-ин!»
Жестокая экстерминация бэбиков это плюс, но этого плюса недостаточно даже для плюса. Как и другому рассказу, не хватает свежести в теме и идее. Интерпретация темы дуэли тоже выглядит натянутой. Потенциала здесь больше, чем у соперника:
И контрастом автор хотя бы оперирует.
Язык хочет быть хорошим, и им, вероятно, когда-нибудь будет, но грамотность хромает.
Под соседним рассказом рыдал от плохой фантастики, здесь от очередной хромособачности.
По тексту — написано нормально, но есть ошибки вычитки.
Вот первый раз совсем не хочется голосовать в дуэли… Что-то я совсем раскисла, наверное. Вы, автор, хорошо написали, дело в моём восприятии, простите.
И всё-таки это гораздо более похоже на текст, чем соседний рассказ.
ГОЛОС.
Про жизнь.
Никого не слушайте, автор.
Парень не справился с подавлением.
А написано хорошо.
:)
Забейте.
Мне тут тоже многие не рады.
И?..
Если человеку есть что сказать, если он может говорить и делает это складно…
Если он хочет хотя-бы немного что-то улучшить и как-то повлиять на происходящее вокруг…
Ориентироваться на мнения?
:))
Ни в коем случае.
Важнее самому понимать, какое воздействие хотите оказать, что и зачем пытаетесь донести.
А недовольные будут всегда и везде. Вами, вашим подходом, стилем, идеями, Вашей философией и мировоззрением, да чем угодно.
Просто продолжайте.
:)
Я вас буду любить, безусловно.
Вы написали отличный рассказ.