Мой милый маленький городок
Текст:
Ах, как хочется вернуться,
Ах, как хочется ворваться в городок.
Ах, как хочется ворваться в городок.
СОЙКА
— Не хочу подыхать здесь, — она закуривает (огонёк трясется в пальцах; черная облезлость лака; бледная кожа), — Где угодно. Не здесь. Не здесь.
Дым летит вверх и мой взгляд поднимается следом, к небу. Говорят, свет звезд преодолевает миллионы километров холодной пустоты бесконечного космоса… Но не может пробиться через тяжелый смог нашего городка. Если подумать, о звездах я слышал только из книжек.
— И что же ты будешь делать, Сойка? — она ждёт этого вопроса, — Куда полетишь?
Она долго молчит — струйка дыма от сигареты сплетается с дымными колоннами фабрик, окружающими город, как прутья клетки:
— В столицу. Может открою какой-нибудь бизнес… Или займусь криптой. Или музыкой… Помнишь, когда я пыталась попасть в художку…
Я шел домой из магазина, когда услышал шум в переулке: двое мужчин, пыхтя и краснея, пытались поднять с земли толстую старуху с круглыми вращающимися глазами. Её голос до сих пор вибрирует в моей голове:
— Волочится! Волочится! Черная… Огромная птица… И крыло лысое, волочится, волочится!.. Волочится!
С Сойкой мы больше не пересекались. Может, ей действительно удалось уехать.
ЛИНК
Я взял пачку чипсов с пола и вытряхнул оставшиеся на дне крошки себе в руку:
— Ты меня вообще слышишь?
Его лицо, освещенное холодным светом экрана, не шевельнулось, застыв посмертной маской. Я сел рядом и положил голову на его холодное плечо:
— Тебе правда это нравится?
Его пальцы двигаются по джойстику, и эти движения словно совмещают в себе одновременно акт любви и жестокое удушение:
— Это целая вселенная… Целый мир. Странно, что тебе не нравится. Это ты — странный. Ты!
Он раздражен. Он проигрывает.
На улице что-то шумит — я хочу посмотреть в окно, но оно плотно заклеено черной пленкой, не пропускающей и частицы света.
Приехав к нему в следующий раз, я не смог отыскать дверь. Каюсь, я был немного… Не в себе. Я звал его. Прижавшись щекой к белой холодной стене его дома, я долго пытался расслышать хоть что-то, но все звуки заглушало странное жужжание, словно миллионы мух наполнили этот безмолвный бледный монолит. Кажется, меня стошнило прямо на пороге… Если, конечно, что-то без дверей или окон может обладать порогом.
Черт.
Больше я не приезжал. Наверное, мне было стыдно.
КИСЛЫЙ
— Потрясающе! — его улыбка сверкает в ярких огнях. Кто-то протягивает очередной ядерный коктейль и его тонкая рука сразу тянется к нему, — Спасибо, бейб! Следующий на мне!
Это чужая территория — я цепляюсь за барную стойку, как утопающий цепляется за последнюю в море деревяшку, и мрачно вздыхаю каждые несколько минут. Он хохочет:
— Тебе нужно отпустить себя! Расслабься! Просто двигай конечностями! Выпей! Или, может, мяу? Мяу-мяу-мяу? Это почти как секс. Может, дуться перестанешь, дулька. Дуденок. Душка. Хрюшка. Хрюшка-фентиплюшка.
Я замечаю, как посинели кончики его пальцев. Пятна света продолжают проноситься по его идеальным белым зубам, и я понимаю, что эта улыбка всегда с ним. На нём. Как бельё. Всегда на высшей ноте. Всегда — ярче всех. Всегда — в танце.
— Мне было интересно, что ты чувствуешь на самом деле, — не говорю я.
Он не отвечает. Конечно.
Я ухожу.
Однажды, кажется, в июле, под клубом открылся карстовый провал. Темная воронка, в которую засосало все яркие напитки, весь свет, все громкие звуки и все блестящие кружащиеся шары.
Я никогда не искал его имени в списке погибших. Возможно, мне уже не было интересно.
БАРДО
Как бы я ни пытался, я так не смог уехать.
Конечно, я менял свое положение в пространстве, бегал от координаты к координате, от одного нового дома к другому, но миазмы родного городка всегда оставались со мной. Во мне. Вокруг меня. Как только я останавливался, они начинали загрязнять все вокруг, и рано или поздно на горизонте восставали его серые дымные трубы. Его решетки. Его старые забытые призраки: черные птицы, жужжащие скопления мух, темные провалы в земле. Все те, кому, к сожалению, не удалось выжить. Все те, кому, к сожалению, удалось.
Может быть, когда-нибудь я наткнусь на что-то, что чудесным образом исцелит меня. Может быть — нет. Призраки передвигаются быстро. Но не так быстро, как автомобили, поезда и самолеты.
Я сажусь в очередную попутку.
Я отправляюсь дальше.
Дымные трубы пожирают звезды позади меня, пока на небе не остается ничего, что делало бы его небом.
Призраки остаются одиноко стоять у обочины.
Свидимся.
Свидимся.
Потом как-нибудь.
***
“Желание вернуться в неорганическое состояние, разрушить себя, непреодолимо и, как правило, находится в области подсознательного. Оно противопоставлено инстинкту самосохранения, инстинкту жизни, эросу. Эта незримая тяга к пустоте зовется инстинктом смерти. Другое её название — танатос”.
Хотя мрачненькая атмосфера определенно есть.
Через них мы, опять же, ГГ раскрывается, по принципу «Скажи, кто твой друг, я скажу, кто ты» Хотя я этому принципу тоже не очень доверяю. У Иуды вот в этом плане все было идеально…
Грустно, конечно.
Напоминает миры снов, как у Стругацких. Редко даю голос за сюжет без сюжета, но это того стОит.
Есть четыре эпизода с намёками на развитие. Даже вроде бы можно угадать направление этого развития. Но сам сюжет мёртв и упивается эстетикой своего состояния.
Не спорю, не так уж нужна здесь история. Текст — символ. Застывший, как монумент. Олицетворение названия темы. Это сделано осмысленно, умело, практически грамотно. Нешаблонно. Скучно. Бесит.
Отмечу, что без знания темы Дуэли я бы рассказ, скорее всего, не поняла. Или не поняла бы так, как получилось.
Ну и поскольку такая трактовка темы Дуэли нравится мне больше, чем у конкурентов, поскольку автор коротко и ёмко создал мир персонажа и показал его без [на мой вкус] мрачной обречённости, лишь мгновениями, и даже тень надежды у меня осталась (а вдруг всё-таки больше не свидятся?, пусть — не свидятся!) прошу именно этому рассказу засчитать мой
ГОЛОС
С названием у меня сложилась забавная ассоциация: оно у меня почему-то воспринимается не-русским. Будто было английское название, которое перевели на русский язык)))
Но, кстати, при желании рассказ можно же и переименовать. Тогда стороннему читателю будет понятнее, как мне кажется. Я почитываю БС на Дзене, так вот, порой к дуэльным рассказам читатели придираются, потому что не знают темы и не понимают, как элегантно некоторые авторы трактуют «творческое задание». И мне всегда ужасно обидно за прекрасные рассказы, предыстории которых не известны стороннему читателю.
А насчет нерусскости, ну, концепта «Танатос» в русском языке/культуре и нет, так что ничего удивительного, я тут согласен) Есть что-то такое экзотическое)
Если дойду до публикации дуэльных, переименую)
Прочитать, проговорить вслух тему, проникнуться и… написать то, что я сейчас прочитала.
Все рассказы в этой дуэли хороши, но отдаюГОЛОС этому за полное созвучие теме.
Стиль, слог, атмосфера, финал, название темы — в абсолютной гармонии.
Лично у меня вызвало странные ассоциации с фотографией города Мирный, где добывали алмазы.
Автору удалось передать ощущения героя, эту тоску, мрачность и то, что, куда бы ты не уехал, она всегда с тобой.
Ну и вообще это должно беззвучно появляться после титров на темном экране. По-хорошему!
За голос — спасибо!
За комментарий про второй рассказ не спасибо однако, он тоже очень хороший: Р
Понравилась живость (!) окружения и персонажей — каждый из них теперь поселился в моей голове и продолжит обрастать историей.
Автору спасибо и ГОЛОС.
У меня, помню, эта тема вызвала образы в духе The lost boys, но очень уж не хотелось их вытаскивать.
Поздравляю с победой!
Перепроверил, вы и так отлично пишете, уж кому на язык жаловаться))