Дедушкин рояль
Я играла на рояле, а мой парень курил. Нет, не именно сейчас я играла, а он не именно во время моей игры курил, а – вообще.
Закончила я музыкальную школу, училище, саратовскую консерваторию. Дома стоял собственный рояль, слава богу, от бабушки досталась большущая квартира. Рояль – от деда.
Когда мы познакомились, и долго гуляли во вспененной сиреневым ароматом майской ночи, показалось очевидным пригласить молодого человека в гости. Тогда мне казалось это очевидным, естественным и невинным. Сейчас, конечно, всё это выглядит наивно. Иначе.
Четвёртый час – это уже не ночь и ещё не утро. В раскрытое настежь окно третьего этажа влетал соловьиный звон. Бокалы белого вина. Распахнутый рояль. Одна за другой сонаты Бетховена, Шуберта, Моцарта… Это было волшебно. Вселенная даже перестала моргать звёздами от всей этой милоты.
Наступил рассвет. Солнце плеснуло золото в оконные стёкла. Я отправилась готовить завтрак. Через несколько минут молодой человек, взяв за руку, повёл обратно к роялю. Крышка была закрыта.
– Я тоже покажу тебе чудо. Пусть оно не такое огромное, как твоё.
Закурил. И неторопливо начал пускать дым на поверхность рояля.
Мир остановился!
Дым медленно растекался по полированной поверхности. Закручивался в кольца, растягивался в тягучие вихри. От тончайшего колебания воздуха переливался из белого в жемчужный, в сизый и снова белый. И вдруг зависал. Непостижимыми колдовскими, чарующими фигурами зависал… неподвижно… над своим отражением.
Не дыша, пытаясь утихомирить озноб, обхватив себя руками, смотрела я на это всё оцепенело, широко раскрыв глаза, боясь моргнуть.
– Играй, – прошептал молодой человек.
Бесконечно долго я двигалась к клавиатуре, бесконечно осторожно поднимала руки для игры. «Дым попадает в глаза» Джерома Дэвида Керна заструился из-под моих пальцев. И случилось второе чудо. Под звуки мелодии фигуры задрожали, задвигались, совершая осмысленные танцевальные па. Немыслимо! Невозможно…
Молодой человек сдул дым с рояля.
– Пойдём завтракать.
После завтрака в прихожей поцеловал по-дружески в щёку.
– Вечером самолёт, надо выспаться.
***
Вечер. Сижу за роялем. За окном кружит первый декабрьский пушистый снег. Не играю. Курю и пускаю кольца в воздух. В глазах слёзы. Видимо, дым попадает в глаза.
Самолёт разбился.
Все испортила последняя фраза про «самолет разбился». Было бы интереснее и реалистичнее, если бы это был просто курортный роман. Такой себе красивый романтический эпизод из летней ночи с роялем. Девушка живет в Сочи, парень — вахтовик из Сибири. Это усилило бы контраст — она вся такая интеллигентная выпускница консерватории, он — работяга, но способный по-своему видеть красоту.
Автор молодец, что вписался в количество знаков.
В этой дуэли три истории для меня примерно на одном уровне, но отдам ГОЛОС за эту. Считайте это делом вкуса. Я сама пишу и люблю слезливые романтические истории. Меня за них часто ругают, мол, «сопли в сахаре», но я хочу поддержать автора и пожелать писать в таком жанре дальше. Эмоции, любовь, романтика — пусть этого будет больше в литературе.
Написано красиво, но очень уж быстро. Я так поняла, было знакомство, первая встреча, дым и музыка, а потом раз… и самолёт разбился.
Картинка, кстати, удачная. Этакие расплывающиеся от слёз и дыма ноты на подставке.
А насчёт картинки да, согласна.
Подумалось, что по смыслу скорее рак легких в плане гибели героя подойдет.
А вот про разбившийся самолёт это зря, но вам, про это уже все сказали, повторять не буду.
А вот описания летнего вечера, ночи, наполненной музыкой, жизнерадостного утра легли на душу. Картинка нарисовалась. Зыбкая, как дым над роялем.
ГОЛОС.
Не люблю трагические концовки, но здесь, имхо, она уместна.