Россия-Украина

Было это уж почти семнадцать лет назад. Болел я тогда футболом, болел. Всеми доступными способами его Величество, так сказать, вкушал. Пинал мяч во дворе, смотрел по ящику (а была ещё такая штуковина – записывать на видак матчи, если вдруг на прямую трансляции не успевал – вот ведь дурь!), играл в фифу на компутере и ходил на стадион. Не на спартак всякий ходил, а на сборную. Ага.

К матчу Россия-Украина обстоятельства сложились. Без подробностей если (кто помнит тот отборочный цикл, тот поймёт) – или мы, или они. Ажиотаж какой был! Я тогда чувство толпы в полной мере ощутил. Когда в очереди (с первым поездом метро приехал, а всё равно в пятой сотне был только) стоял с многотысячной толпой заодно. Когда потом в Лужники впихнулось почти восемьдесят тысяч, а значит, почти каждый сотый масквач намылился на футбол. В метро едешь – а кругом мелькают эти триколоры. Да и у самого на плечах болтался флаг-то этот. А когда волна идёт по заполненному стадиону? А? О! По ящику-то многие, наверное, видали. На трибуне другое ощущение – народ начинает до взмаха коллективного топопотать, всё дрожит, думаешь развалится сейчас стадиончик к чертям. Думаешь, а орёшь и топочешь, лыба до ушей. Голос быстро срывается, ладони отбиваются. В общем, забили нашенские. Я глаза закрыл, когда Карпин разбегался. Рёв. Вот оно коллективное бессознательное. (Тут легко понимаешь, как у югославов с Бобана всё началось – только спичку кинь)

А потом другой штрафной. Как раз за этими воротами я сидел. Бах! Андрюша Шевченко, враг теперича наш лютый, как даст! Гробовая тишина. Только сосед сказал: «Спасибо тебе, лысый козёл». Не одобрил поступок вратаря – Филимонов стоял. Он себе его, мяч, значит, и забросил. Всё, ничья. Братья наши бывшие, по-моему, всё равно не поехали никуда. Не съем, так понадкусываю, ага.

А я болел. Ночь спать не мог, на следующий день всё в тёмном свете. Ну, прям влюблён будто по собственному желанию. Во, как болел. Кушать не мог.

Потом вырос, наверное. Надоел этот футбол. Не, играть-то как раз не перестал. А вот болеть… Чувство брезгливости от современного профессионального футбола: не игроки, а истерички; корчатся; бесятся; неженки и хамы; подлецы и лжецы. Противно. За миллион удавятся. Где теперь Мальдини и Тихоновы… Надоели. А наши особенно. Не, никакого в этом патриотизма нет, в болении. В победах. Стал раздражать ажиотаж нагнетаемый. Panem et circenses и более ничего. А народ ведётся, переживает. В две тысячи восьмом достали криками «Россия! Россия!» под окнами сборная, как назло побеждала. Стал болеть против. Против россиянцев. Из чисто патриотических чувств. Ага, и никто не может понять. Особенно, когда я вылетал на балкон и орал «Гоооол!» - это испанцы дырявили Игорька в полуфинале – со двора так и сказали: «Заткнись, придурок». Расстроились. А я не обидчивый.

А теперь, вот будет Россия-Украина… и не знаешь, против кого и болеть… Ничьей теперь не будет. Дружба не победит.