Краснощёкий ад

Боевые лошади
Уносили нас,
На широкой площади
Убивали нас.

Но в крови горячечной
Подымались мы,
Но глаза незрячие
Открывали мы.

Возникай содружество
Ворона с бойцом — Укрепляйся, мужество,
Сталью и свинцом.

Чтоб земля суровая
Кровью истекла,
Чтобы юность новая
Из костей взошла.

Глухо грянул выстрел.
Опрокинулось мгновенно
Небо рваное дневное,
Облаков седая пена
Свисла в кочки перегноя.
Снегири, щеглы, синицы!
Колю в гости вы не ждите.
Навсегда смежив ресницы,
Он теперь уже не житель.
Он лежит, раскинув руки,
Слова вымолвить не может,
Окружающие звуки
Сердце больше не тревожат.
Никакой не чует боли,
Снег на бледном лбу не тает,
Нету Коли, нету Коли,
След пороша заметает…
Стынет зыбкая трясина,
Кружит колкая пороша,
Гнётся жалкая осина,
Ветки голые ероша.
На бугре кричит ворона,
Чистит перья снежным мелом…
От остывшего патрона
Пахнет порохом сгорелым.
Шелест колков, тишь поскотин!
Коля встречу вам не выйдет,
Не поднимется Мяготин:
Обожгла картечь навылет.
В трудный час малец не струсил!
Алый вымпел, красный галстук,
Сохраняя крепкий узел,
На ветру не развязался!
Кровь из раны, кровь из раны
Цвета рдеющей герани…
Ах, как горько и как рано
Пал боец на поле брани!

Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели.
Мы пред нашим комбатом, как пред господом богом, чисты.
На живых порыжели от крови и глины шинели,
на могилах у мертвых расцвели голубые цветы.

Расцвели и опали… Проходит четвертая осень.
Наши матери плачут, и ровесницы молча грустят.
Мы не знали любви, не изведали счастья ремесел,
нам досталась на долю нелегкая участь солдат.

У погодков моих ни стихов, ни любви, ни покоя — только сила и зависть. А когда мы вернемся с войны,
все долюбим сполна и напишем, ровесник, такое,
что отцами-солдатами будут гордится сыны.
… Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели,
Мы пред нашей Россией и в трудное время чисты.

А когда мы вернемся,- а мы возвратимся с победой,
все, как черти, упрямы, как люди, живучи и злы,-
пусть нам пива наварят и мяса нажарят к обеду,
чтоб на ножках дубовых повсюду ломились столы.

Мы поклонимся в ноги родным исстрадавшимся людям,
матерей расцелуем и подруг, что дождались, любя.
Вот когда мы вернемся и победу штыками добудем — все долюбим, ровесник, и работу найдем для себя.

что бы вы сказали об авторе этого стиха?

Вот за это?

Разоделися сосны
В красный сарафан
Вечер, болью сожжённый
Умирал от ран

Ничего хорошего бы не сказал.
Даже если б и Багрицкий был. Я в гугль не заглядывал, но в то, что последние строки относятся к творчеству Багрицкого — не верю.
Это — к пану Пшездецкому.
Вон, Виктория написала первым стихом отрывок из поэмы Багрицкого. Как говорится — почувствуйте разницу.

Посмотрела сейчас у него на стихи.ру это произведение, там немного другая версия, но тоже доставляет.
Нас осталось двое —
Три руки и глаз.
Получеловеки —
Кровяной пегас
Прям прекрасно.

Есть такой поэт Александр Вулых. У него все в порядке с юмором и он пописывал раньше всякие памфлеты и прикольные сатирические стишки. Даже колумнистом Комсомольской Правды был одно время, пока его не поперли из газеты за язык поэтические вольности. Как-то слушал его интервью и узнал с удивлением, что он тоже поэт-песенник. Им написано несколько сот стихов к песням, которые поются. Одна из них, например — «Белый пепел» Маршала. Так вот когда его спросили о Гуцериеве как о поэте, Вулых просто заржал, долго не мог остановиться и под конец заявил, что комментариев у него нет.

В 2014—2018 годах он, совместно с киностудией «Мосфильм», снял несколько киноциклов на произведения поэта, которые пользуются большим интересом как в литературно-художественных кругах, так и в среде интернет-сообщества
ГУГЛ

Обольются кровью
Клочья синих глаз.
От таких нетленок
Сдохнет и пегас.

Вот к людям, разбирающимся в поэзии, я не отношусь.
но Ваш блог зацепил.
Автора приведённых стихов, конечно, погуглила. Не буду спойлерить и снижать градус вашей интриги, но замечу, что персонаж-то презанятный. Из серии «завидуйте молча»

Автор этих стихов часто выступает в роли поэта-песенника. Причем песни эти поют прям вот… даже звёзды эстрады.
В одном из интервью он рассказывал, что один известный исполнитель принес свою новую песню (на стихи нашего героя) на Радио Шансон, а программный директор сказал «не пойдёт». Исполнитель обиделся и передал слова радийщика поэту. И не прям на следующий день, но в достаточно недолгий срок этот автор выкупил 100% акций Радио Шансон. Просто чтоб его песни беспрепятственно доходили до людей.
Хорошие же песни. Популярные. Понятные.

Не так давно услышала в эфире песню, припев которой меня… обескуражил.
прокуренный женский голос разудало выдавал:
Хватай меня за голову, 
Целуй, касаясь жадно губ,
Моя любовь голодная,
Бери хоть как-нибудь. 
Хватай меня за голову, 
Целуй, касаясь губ,
Под платьем чувства голые,
Бери хоть как-нибудь.

И вот я, к примеру, схватилась за свою голову и с воплями «да что ж творится-то, да куда катится этот мир» стала гуглить автора.
Догадываетесь, кто написал сие гениальное?
А ведь взрослый же дяденька уже.

бинго!

это сочиняют не какие-то безграмотные рвущиеся к успеху молокососы

я б сказала, НЕ ТОЛЬКО рвущиеся к успеху молокососы. Потому что их тоже нельзя сбрасывать со счетов((( они тоже… сочиняют.
что же касается «заслуженной лаврушки» — я уже даже не предполагаю и не рассуждаю, КАК — потому что люди покупают радиостанции и целые медиахолдинги, чтобы своё и семейное «творчество» нести в массы. там есть еще нюанс, но боюсь окончательно ссыпаться в старческое «раньше было да, а теперь беда». Это всё равно непродуктивно, всё равно бессмысленно.
как это? — не любо, не слушай)))
где мои наушники с классикой…

Ничто не ново под луной:

«В Академии наук
Заседает князь Дундук.
Говорят, не подобает
Дундуку такая честь;
Почему ж он заседает?
Потому что <жопа> есть.»

А что удивляться…
Чем удобряли, то и выросло.

Дело не в удобрении. Дело в бабле.
Если ты пишешь говно, но у тебя есть деньги — заплати. И твое говно обернут в красивую фольгу, побрызгают модным одеколоном и развешают на всех рекламных плакатах.

Дело не в бабле.
Бабло лишь проявляет суть конкретно взятого человека.

При чем тут суть, сэр? Автор, считая себя поэтом, делает это искренне. Он, так сказать, пишет душОй. И критику назыввает завистничеством. Это из категории — я сам себе пробью дорогу в этой сфере, не взирая на тернии. А поскольку автор «сильно умный», раз денег заработать сумел, он плюет на мнение профессионалов и гнет свою линию, используя финансовый ресурс. Причем делает это искренне, не считая свое творчество говном. То есть — от души.
Это же все происходит не на спор. Типа, я вам покажу вашу такую-этакую поэзию! Будете мое говно жрать специально…
Нет, он искренне считает свое творчество настоящей поэзией.
А раз оно кем-то востребовано (ну, нравится кому-то), значит, это льет воду на его мельницу.

да вы, по-моему, как раз подтверждаете слова сэра Гроссмейстера:
суть человека в том, что он считает своё творчество настоящей поэзией, и бабло очень помогает продвигать свою поэзию в массы.
и вы правы, и сэр Гросс)))
токо не ругайтесь между собой. вы говорите об одном и том же — по крайней мере. мне так видится со стороны))))

Вы проницательны как всегда, миледи. :))

Не, мы не ругаемся никогда.
Здесь мы говорим не об одном и том же.

Бабло лишь проявляет суть конкретно взятого человека.

В общем Гроссмейстер прав.
Но в данном случае продвижение песен гражданина Гуцериева с помощью бабла никоим образом не свидетельствует о том, что он — плохой человек, например. Или хороший. Здесь бабло — нейтральный фактор. Есть оно — песни будут продвигаться. Нет его — осядут туда, куда им положено осесть по своей природе.
Ведь все это делается не со зла.
И здесь вот это выражение

Чем удобряли, то и выросло.

не работает.
Если бог не дал таланта — чем бы ни удобряли, хороших стихов не получится. Хоть кучу бабла напихай — не выйдет.
А то, чем он занимается, продвигая свои стихи с помощью денег — никакое не зло. Может, ради тщеславия? Типа — хочется быть известным поэтом? Вряд ли. Скорее всего — ради искусства (то, как он его понимает). Искренне.

давайте напишем М.Г. письмо с блестящим разносом его стихов, чтоб до человека дошло, насколько всё плохо))))
но мне кажется (и даже тлеет надежда) что однажды, может даже не в этом воплощении, до человека (я уже не о М.Г., а в общем, собирательно) дойдёт, как же плохо он сочинял… пел… играл… как он загадил творческое пространство.
ладно. это попахивает сплетничаньем, которое всё равно ни к чему не приведёт. будем выше этого.
Давайте сочинять что-то, что тронет сердца для, к примеру, НФ)))
Это и к сэру Казусу относится, и к сэру Гроссу.

Уф. Стараемся.)

Что есть суть человека?
Его принцыпы. Набор ценностей, коими он руководствуется в выборе своих действий.
Ну, и это то, что Вы описали. Да, срал он и на людей и на культуру и на эстетическое моменты — на всё.
Вот Вы могли бы халтуру выдать за произведение?
Нет.
И я бы не смог.
Потому что есть внутренний принцип.
Этика, если угодно.
А он смог. И не просто халтуру…
Вот и весь сказ.
Если человек, обзаведясь баблом, вытворяет подобное… Не был он мастером никогда.
Ибо у мастера всегда есть внутренние принципы, через которые он не может перешагнуть.
Внутренняя этика.
Его могут развратить, конечно. И были мастера, которые деградировали таким образом…
Но про это не здесь.
А деньги лишь катализатор.
Просто такой вид энергии, наподобие электричества.
:)

А если он не понимает, что это халтура? Ну вот кажется ему, что это хорошо. Такой у него вкус. А также интеллектуальное развитие.
А?))

А вот мы и видим тогда уровень этого человека.
Какой у него уровень? Как у творца?
Правильно.
Низкий.
Он не был мастером значит.
Ему, как и любой парнухе, просто повезло попасть в массы.

Это нормально для песен. Кто в них вслушивается? Кто понимает смысл?
Песни, чтобы ля-ля в дУше, чтобы в машине не слышно было, как шаровая брякает.
Вообще пофиг что петь. Хоть «Стоша говнозад». Ну не волнует смысл слушателя. Как и благозвучность, поэзия и пр. Всякие мОя, твОя в порядке вещей. Песня — это рыба. Мелодия и бубнёж.
Поэтому нельзя печатать песенные тексты. И совсем нельзя показывать их поэтам или мало-мальски разбирающимся. Песня и поэзия в паре настолько редкое явления, что можно даже пальцы не загибать. «Сплин» — раз. И… всё. Ну, не всё, но обычно не сразу вспомнишь, потому что это сильно на любителя. А если бы все были любителями хорошей литературы, то «поэты-песенники» давно бы разорились, да и в литературных конкурсах не лилась бы кровь из глаз.
И да, эти люди не понимают, что пишут плохо, потому что не умеют лучше. Не умеют сравнить, понять разницу. Застрелиться.
Но вот смотрите — я плохо пою, танцую или пишу стихи, но мне за это платят. Зачем стреляться? Ведь есть потребители моего творчества — люди, которые вообще не умеют петь, танцевать или писать. То есть 99 процентов населения.

Сплин? Да нет сейчас ни одного грамотного поэта-песенника. У Васильева тоже мОих навалом. В остальном вы, пожалуй, правы.
Я на них на всех забил.) Пусть 99 процентов занимаются рукомашеством и ногодрыжеством.))
Худсоветы же отменили…

Создатели ютуб-канала «И это хорошо» какое-то время выкладывали ролики с «вечерами поэзии», где они с выражением читали тексты различных песен, обмотав шеи длинными шарфами. Адовый пи*дец

Пулеметчик снова
Целится в ноздрю,
Прямо в аденоид
Окропив зарю…

Шевелилось поле,
Издавая стон.
Коноплю косили
Авторы веслом.