Путешествие в Антрополэнд

Мое сентябрьское крупное столкновение с современным искусством, и снова в Севкабель Порте.

Не буду грузить теми описаниями, которые этому дали сами авторы. Среди них нынче модно говорить: я творец, как творится - так и творю, а каждый увидит что-то свое. Ну так вот: пофигу, что вы там хотели этим сказать, я зритель, я так вижу.

Современное искусство как будто бы одновременно фастфудно, и в то же время более искусство, чем что-либо. 

Фастфудно, так как экспонаты эти созданы буквально из говна и палок. Вот серьезно, здесь есть целый зал с экспозицией ремонта теплотрасс. Ну, или что это было, не знаю. Короче, шатер, в котором есть яма в земле и ограждения. А также есть залы с горами битого кирпича, покрышками, крашеной монтажной пеной, раздолбанным авто... В общем, мусором со всей округи.

И если так подумать, все это ведь соответствует тематике выставки. Наша повседневность - это действительно мусор. Антрополэнд - это мир искусственных вещей, мы сами их создаем, мы же сами придаем им ценность или обесцениваем.

При этом, все представленные экспонаты доступны лишь здесь и сейчас. Это не те вещи, которые можно и стоит хранить. После выставки они отправятся на свалку, в переработку и так далее. Останутся только фотографии и впечатления у тех, кто ее посетил. Это не то искусство, что веками будет тухнуть и покрываться плесенью в музеях, над которым трясутся из-за его возраста. Это то, что родилось и скоро умрет, как бабочка-однодневка. Останется только отпечаток в памяти. И это, в сущности, тоже нормальный способ существования. 

Пожалуй, именно это и есть искусство на самом деле - хрупкое, сиюминутное, зыбкое порождение, чей-то порыв, который ты можешь разделить, пока он еще не угас. Как человек, который не приемлет бумажные книги, я могу это понять. Искусство - это не вещь, не цацка, которую ставишь пылиться н полку. Вещь мертва сама по себе, важно только наше к ней отношение. 

Если говорить о впечатлении, которое приобрел я... В прошлый раз меня накрыло вайбом от дышащего улья-мутанта, звук которого накладывался на колыбельную из летающей простыни. На Антрополэнде эффект дала эта инсталляция:

Многих в детстве сбагривали на лето к бабушкам. А бабушки - это дача со всеми вытекающими. Вот насколько нудным и бесполезным это казалось тогда, настолько сейчас думаешь: ну, в принципе, бегать по полям с грязными пятками и тягать сорняки из грядок как-то получше, чем текущее положение дел...

Правда, это, конечно же, не дача. Это вообще не место. Это символ. 

Окна с занавесками, словно оборонительные укрепления, окружают очаг... Ну да, без огня, и вообще это телевизоры. Да, но вообще-то нет... Это очаг, у которого можно погреться вдали от пурги, которая творится в мире. По телевизорам транслируют посадку цветов. Никакой политики, криминала - люди цветы сажают. И кружевные салфеточки, связанные бабушкой. Все. Вообще-то моя бабушка не вязала... Да и вообще она даже своих детей уже не узнает, и меня, скорее всего, не узнает. Не важно. Просто вязание - это тоже символ.

В общем, есть некий образ, в котором хочется остаться, но... Я слишком хорошо прорисован. Реалистичные человеки не живут в мире символов. Они живут в реальном мире собственных иллюзий. 
О том, что все - иллюзия, напоминает надпись "секта" и бирки "опломбировано".

А текущая реальность - это ямы в земле с трубами на дне, это кирпич на стройках, мокрый от дождя асфальт, жестяные банки от пива в траве, битое стекло, запах мочи в подворотне... Мой Антрополэнд. 

What lies beneath my skin
What writhing taint
What light burns without air
Not you, not me

In deep mire I am sunk
You're holding my hand
I whisper
Let go

My fingers stain you like coal
Smothering your hope
Your soul

Too far I have sunk
Let go, let go
Please let go

Of the living black hole

(The Mask of Sanity - Living Black Hole)

А я напоминаю, что у меня есть паблос про литературу, тараканов и не только.

Искренне лаваш, блогер-блудослов Androctonus_616