Вкус заброшек, мистика и БС 14

Вообще я не то что бы любитель шариться но заброшкам, но если погода подходящая (т.е. мерзкая) и заброшка рядом (только руку протяни), то отчего бы не заглянуть?

Вот такие у нас атмосферные строения 

У нас на даче, чтобы пройти на берег Оки, как раз надо миновать целую заброшенную турбазу. Стоят несчастные, никому уже не нужные домики, заросшие лесом. Днем - грустные (брошенные дома - всегда грустные), ночью - жуткие, т.к. в голову неминуемо лезет мысль про всякую нечисть.

Ну о чем еще можно думать, когда видишь такое?

Для меня эта турбаза - особое место, творческое и мистическое, благодаря ему родилась идея написать « Вкус железа». И этот рассказ оказался настолько удачным, что угодил ажно в два сборника и занял 2-е место на БС, хотя и пожюрили его жюрители и в хвост, и в гриву 

Но обо всем по порядку.

В этих домах, где бы вы ни ходили, не отпускает ощущение чьего-то пристального взгляда. Думаю, это вообще обычная история - в таких местах многим кажется, что кто-то или что-то пялится им в спину. А в нашей турбазе еще и можно словить глюков: то шаги чьи-то мерещатся, то людей видишь, которых на самом деле нет.

Вот и мы с сестрой забрались чисто пофоткать в такой вот старый атмосферный домик. Конечно, там уже мало что сохранилось. Комнаты с мусором, в одной из них даже была разобранная печка. 

Куча стекла на полу.

Все это шуршит и хрустит от каждого шага. Я залезла в дом первой, а сестра шла за мной следом. Точнее, я только думала, что она идет. Потому что вот же ее шаги, я их ясно слышу - и как шуршит мусор под подошвами, и как скрипят старые полы, и как хрустят стекла. «Смотри, какая печка», - говорю. Молчит. Ну ладно, мало ли? 3адумалась, увлеклась.

«Жаль, - говорю - что эти дома бросили, тут бы жить и жить». Молчит. Тегостное такое и подавленое молчание. И хруст. Хруст стекла под подошвами, поскрипывание половиц. Оборачиваюсь и, знаете, такое чувство, когда ожидаешь увидеть человека в двух шагах от себя и не сомневаешься в его наличии... А там - никого. Пустая раздолбанная комната. 

И я настолько удивилась, что даже сначала не испугалась. Вышла на террассу...

Вот такая терраса, очень мило когда-то было там пить чай, наверное.

...И тут меня мороз по коже-то и продрал. Смотрю: вот же моя сестра, на дорожке, атмосферные руины фоткает! «Чего,- говорит, - прибежала? Я сейчас!»

А там, в доме, тогда кто?..

Недострой - усадьба ырок

А еще есть история про этот недострой, тоже мистика почти. Ну или совсем мистика. До сих пор не знаю, как к этому относиться.

Зимой в эту турбазу мы ходим за водой, потому что там - родник. А летом у нас своя вода есть, из скважины. И как-то мы припозднились, в январе темнеет рано, и воду на санках вытаскивали уже в сумерках. Страшно было. В том доме, где шаги, кто-то копошился. Ну мы подумали: «Ладно, какой-то зверек», чтоб не думать всякого жуткого и совсем уже мистического. На другой день пошли уже пораньше, когда светло. Идем и видим: по недострою шарится мужик. В такой лохматой старой шубе, прям как медведь.

Ну, мы не удивились, утащить там есть что. Дом этот начали строить уже после смерти турбазы, но потом что-то не заладлилось, - то ли с разрешением проблемы, то ли хозяин умер, - и дом забросили. Теперь оттуда местные потихоньку тащат все, что можно свинтить. Вот и этот мужик тоже был, наверное, из наших СНТ. И когда мы спускались к роднику, он перестал копаться в мусоре и строго так говорит: «Вы не бродили бы тут в темноте-то. Вот ыpки вас слоnают, будете знать!». Ну мы поулыбались (как же это мы будем знать, если нас слоnают?), ну и потом мы тогда не знали, кто такие ырки, даже слово это впервые услышали. Слово, кстати, колоритное, очень мне сразу понравилось.

Спустились мы к роднику, погуглили. Ну точно, ырка - какая-то славянская нечисть. Появляется в сумерках, очень часто люди чувствуют ее взгляд, но если обернешься - никого. И тут у нас веселье-то поугасло, сразу вспомнились все эти «шаги» в старом доме. 

Набрали мы воды, идем назад, а мужика в недострое и след простыл. Ну ясно, все вывинтил и ушел. И тут сестра мне говорит:

- Слушай, а как он вышел-то?

- В смысле? - не понимаю. - Через дверь.

- Через какую? Где следы?

А зима-то - в самом соку, снег плотным покрывалом лежит. И мы видим: нет никаких следов! Санки с водой оставили, обошли весь этот чертов дом...

Нет следов, ни одного. Ровное снежное покрывало. Тут нам стало сильно не по себе, мы хорошенько прислушались (а вдруг мужик еще в доме?). Ни звука, ни шороха, ни скрипа. Ну лезть внутрь мы как-то не решились. К тому же, даже если он еще в доме, то как попал туда, если вокруг нет следов? И присниться нам это не могло, мы обе его совершенно четко видели и слышали.

В этом году ырки срубили и кинули поперёк дороги целую сосну. Наверное, чтоб никто не ходил )))

Короче, никакого для этого разумного объяснения у меня нет. Но ырки с той поры так и застряли в голове, пока одним майским утром, катаясь на велосипеде, я не придумала про них историю. Но об этом (а еще о том, как ночью на турбазе нас спасла наша кошка) - следующий пост.

Зато итогом всей этой мистики стал «Вкус железа» и целых две публикации в разных сборниках ))). Пойду еще за водичкой схожу. Творить-то надо продолжать, счет открыт )))