На днях читала в комментах, как сокрушались, что перестали писать о реализме. Сегодня ехала мимо остановки, а на скамейке под дождём сидел в скрюченной позе человек, и не понятно, жив он был или мёртв. И все проходили мимо. И у меня сложилось это стихотворение вечером. Немного реализма.