Я - миг за полшага к разлуке. Я - мысль между строк на страницах отложенной книги. Я - точка в последнем романе. Хотя и не точка - а та запятая, которая вовсе не знак, а лишь - состояние.
Сколько еще? Таких же, наполненных только работой, заботой, суетой дней, в которых забываешь не только о себе, но - себя? Очередных суток бессмысленных в своей похожести. И в награду лишь только усталость, лежащая чугунным мостом на плечах. А, еще нежелание говорить, слушать и слышать.
Конечно же чудо случилось… Но только по прошествии стольких лет она уже не верила в чудеса. А последние годы она приезжала сюда бродить не по кленовым и каштановым аллеям. Она бродила по следам своей памяти, привычно ища в ворохах опавших листьев самый-самый красивый лист. И только старый пес делил с ней этот путь…