yaskevich ^{1 год назад}

СМЕРТЬ ПОЭТА

Я – умираю… Но, не от болезни.
Не от Ковида. От своей вины
За то, что чёрной саранчой полезли
В страну соседей дети Сатаны.

И виноват в том, право, не Зеленский,
Не Байден или кто ещё там с ним.
Не наш гарант и не хаджи чеченский,
А только я, конкретно, я один.

Я мог призвать друзей всех тех, кто рядом,
И не вчера, а двадцать лет назад,
К тому, чтоб власть не отдавали гадам,
Хамелеонно прячущим свой взгляд.

Я верить не хотел, что дух свободы
Не станет нужным большинству из нас,
Из тех, кто повинуясь «зову моды»
Готов стрелять, когда сказали: «Фас!»

Я думал, что любовь к литературе,
К свободе, к людям, к миру без войны,
Меня политиком не сделает в натуре,
Другие люди к ней прийти должны.

Они – пришли. И воплотилось в яви
Всё, что могло приснится в страшном сне.
И мы, друг мой, Россию потеряли.
И не нужны мы оказались в ней.
……………………………………………….
Пройдут года… На кладбище, на взгорье,
Где захоронен дух времён иных,
Сам Гамлет будущего скажет: «Бедный Йорик!»
И бросит череп мой поверх других.

(ЯИ) 28.02.2022.