Маленький уютный мир
Мир был маленьким, уютным, светлым и чистым. Зелёная трава застилала скромные просторы, на ней лежали небрежно разбросанные алебастровые валуны, кое-где скалилась невысокая горная порода и росли деревья. Со всех сторон земля омывался тёплым океаном, где из голубоватой глади выпрыгивали крылатые маленькие существа. Подобные им более крупные сородичи резвились в траве и, сбивая пыльцу с цветов, взмывали в небо. Там они кружились в танце, а затем зарывались в зёленые верхушки деревьев. Когда светило опускалось в воду, мир засыпал. Лишь крупинки света вяло покачивались на стебельках от прохладного ветра. Когда светило выползало из пучины, мир снова просыпался, и этот цикл продолжался постоянно.
Мир жил своей жизнью и постоянно двигался, копошился, но только белые валуны оставались неизменными. Их не брал ни ветер, ни вода, ни смена света и тьмы. Они лежали группками, и даже можно было различить ноги, руки, туловище и голову.
И однажды какая-то сила вдохнула жизнь в эти куски камня, доселе пластами лежавшие на траве встали, обрели сознание. Обрели личность. Индивидуальность.
Они бродили по маленькому миру. Видели множество циклов не только света и тьмы, но также жизни и смерти — когда крылатые создания слабели и засыпали вечным сном, а на их место рождались и вырастали другие. Тела же погибших поглощала почва.
Все живые камни выглядели одинаковыми снаружи, но были такими разными внутри. Каждый со своими радостями, страхами, стремлениями и талантами. Плоские белые лица не выражали ничего, а ведь им так хотелось что-то сказать.
И однажды один из них принялся рисовать прибрежной грязью на гладкой поверхности коры какие-то узоры, и прикрепил творение к лицу. Никто не понимал, что они означают, но всех поразил результат — он выделился среди белой массы живых камней. Теперь все видели, что он особенный. Что так он хочет показать то, что выражает его душа. Кусок коры с узорами был маской. Эта идея всем показалась гениальной — носить маски, которые могут открыть окружающим то, кто ты есть на самом деле.
Все принялись мастерить себе маски. Из коры, камней, веток, украшая все это листвой, травой или даже перьями и крыльями обитателей мира. Некоторым удалось раздобыть разноцветные прозрачные кристаллы, которые завораживающие поблескивали на свету. Эти льдинки прекрасно смотрелись в масках на местах, где должны быть глазницы.
Постепенно каменные жители мира начали собираться в группы по схожести масок. Выбирали самую красивую. Пытались убедить других в том, что в маске обязательно должен быть кристалл. Им отвечали, что главное — это узор. Третьи спорили с первыми двумя, утверждая, что истинная в простоте.
Споры длились до тех пор, пока один в маске с перьями не ударил того, кто был в маске с кристаллами. Его голова раскололась на части, маска спала и все тело рухнуло. Такое произошло впервые. И началась война.
Каждый бил того, кто отличался. Даже члены одной группы вскоре дрались друг с другом. Ведь маски рознились у всех. Одинаковых масок не было ни у кого.
Последний выживший стоял среди неподвижных груд камней. Светило спряталось, и он остался один. Теперь у него была самая правильная, самая красивая маска. Он снял её, что бы полюбоваться, обнажив белый камень лица, на котором разрастались трещины.
Светило взошло и наполнило светом маленький, уютный, светлый и чистый мир. Зелёная трава стелилась по равнинам, где лежали кучками серые валуны...
— это случайно или нарочно?
кое-где скалилась невысокая горная порода здесь вообще ничего не поняла, как горная порода может быть невысокой, и как она может показывать зубы?
Автор, и так во всём тексте. Такое впечатление, что вы плохо знаете значения используемых слов.
Попытка быть серьёзным, попытка говорить о важном. Я считаю, это правильно для творца.
Ищите свой голос, вооружитесь внимательностью к словам, которыми орудуете, и будет вам, автор, счастье!
Спасибо.
Мне понравилось описание мира, а «скалилась невысокая горная порода», я воспринял как игру слов, скалы-скалиться, получается невысокие скалистые горы. Да, так могут говорить дети, но это-же прелестно, согласитесь?
А идея носить маски, чтобы не прятать свою истинную сущность, а наоборот показывать ее, может прийти только детям. Ну или тем кто в душе ребенок, ну или простодушным индейцам.
Сюжет наивен и не нов, но рассказ берет своим свежим взглядом. Ошибочки, шероховатости, ляпы и повторы — все можно почистить, всему научиться. Главное, не разучиться мыслить самостоятельно.
Голос.
Я субъективно не хочу голосовать за кстатианекдоты. Что мне теперь, об стену убиться? Или переступать через себя и голосовать за более гладкие. но для меня более пустые рассказы?
Давайте не будем за всех решать, что и кому делать.
Найти хорошее у новичка и оценить — это дорогого стоит. Это хорошее дороже, чем то же самое у опытного автора. Мне вот так кажется.
Мне за первое стихотворение в школе поставили «два» за ошибки, и я заткнулась на десять лет.
По-настоящему творческий человек всегда очень ранимый. Оболочка тонюсенькая. Пусть будет рынок перенасыщен! Чем объемнее отвалы, тем больше в них золота.
Нет, я начинал не с шедевров, хотя за мое первое стихотворение мне не стыдно даже сейчас. Но всему, что я сейчас умею, я обязан только тем, кто меня бил. Да, был период, когда меня только хвалили. И в тот период, я не развивался вообще. Возможно, даже стагнировал.
Хорошее в текстах игнорировать нельзя, но если количество плохого превышает некие пределы, то искать хорошее становится бессмысленно. В какой-то момент даже анализировать и выдавать конструктивную критику становится бессмысленно. Нужно избить автора до полусмерти и выкинуть вон. Сделает выводы — хорошо, не сделает — нам же проще.
П.С. Вышесказанное — обобщенно и не относится напрямую к автору обсуждаемого произведения.
Вывод банален: во всем должна быть здоровая серединка. Знать бы, где она)))
Но мне кажется, лучше отпустить виноватого, чем осудить невиновного. То есть, лучше… ну вы поняли)
Говорят, этот метод работает. Но ваш пример крайне плох по очень простой причине. Ребенок один, а начписов — миллионы. Будь у вас миллионы детей, вы спокойно выбрасывали бы их из лодки, а их смерть не трогала бы вас от слова «совсем».
А вот не угадали. У меня трое детей, не один. И за каждого одинаково сердце болит, как за одного. Не знаю, может, если бы десять или сто было, не хватило бы сердца-то) Интересно, где эта граница равнодушия. Или это сопереживание постепенно с возрастанием убывает.
А если к каждому начпису индивидуально, как к единственному? Он же, этот начпис для себя единственный) Я тоже не про автора этого рассказа, а вообще, отвлеченно
1. Застрелиться самому
2. Взять автомат и прийти на какое-нибудь литсобрание
Не знаю, что и думать…
Рассказ не вычитан, не проверен на элементарные ошибки, повторы, опечатки.
Не имеет значения кто писал и какого возраста. Работу надо выполнять до конца. Иначе, себя на посмешище. читателю неуважение.
Плюсы.
Мысль. Оригинально подана. И главное прочувствованная автором, понятая им. А не повторенная на автомате.
По размышлению — Голос.
Но развитие сюжета слишком утрированное/упрощенное и обобщенное. Это не плохо и не хорошо, просто я такое не люблю.
Да, тут все просто. И язык простой — но сложного в этой притче и не требуется. А герои, покрывшиеся трещинами после того, как осмелились показать миру свои души — очень симпатичны. ГОЛОС.