Тот русский, что не любит быстрой езды

С утра садимся мы в телегу;
Мы рады голову сломать
И, презирая лень и негу,
Кричим: пошел! Еб*на мать!
А.С. Пушкин

А я боялся этой скорости,
Притормозить хотел мгновения,
Запечатлеть себя в том возрасте,
Когда приходят откровения.
В дневник - идеи напечатаны;
Жёг в плёнке Canona события;
В магнитофоне - голос спрятанный.
Умащивал всё в лёд стремительно.
Мечтал, как в будущем, на пенсии,
В уютном кресле, старый, брошенный,
Достану раритеты с плесенью
И погружусь навеки в прошлое.
На флешке, словно в холодильнике,
Крестражи спрятаны заветные.
Сейчас мир подчинён будильнику -
Брегета двойнику дискретному.
Я подчинился ржавой скорости,
Калейдоскопом снов – мгновения.
Бездушно набираю хвороста,
Раскладываю меж поленьями.
Так хочется сказать по Фаусту,
Но лишь про миг, на цифру скинутый.
Верните детство, двор, пожалуйста!
Хоть каплю сказочного климата…
Но мысли те баянно-скучные,
На фотках - мертвецы застывшие,
А голоса на редкость плюшевы.
Я иссушён или пресыщенный?
Эарендил во тьме грядущего -
Вопль в пустоте. Лишь тень молчания.
Дневник, кассеты, плёнка – в кучу их!
Гори!
Гори!!!
Зола.
Отчаянье…
Оно скрывает от сгоревшего,
Хорошего, но, впрочем, глупого.
Ямщик с телеги бьёт по пешему –
Кругом толпы смех.
С Глупова.