Чёрный Скрипач

Автор:
marrtin
Чёрный Скрипач
Текст:

Рассказывают, что давным-давно, когда правил Светлоречьем добрый король Франтишек, был этот край цветущим и радостным. Множество мелких, чистых речек, сбегая по зеленым холмам и тихим лощинам, вплетались в широкую, полноводную Валбу и вместе неторопливо текли к далекому теплому морю.

По берегам реки издавна селились люди и были они работящими, добрыми и веселыми. Растили они хлеб и ловили рыбу, воспитывали детей, занимались ремёслами да науками, а пуще всего любили свои яблоневые сады. Бывало задует по весне ветер-озорник, разбежится над широкой Валбой, подхватит белые лепестки и понесет душистой метелью над городами и сёлами, полями да перелесками, укрывая благословенный край белой фатой невесты. Хорошее было время, мирное и спокойное. Всякому путнику находился тогда и кров, и стол, и доброе слово.

Рассказывают, что бродил в тех краях один музыкант со своею подругой. Звали его Славомир, а её – Элишка. Играл Славомир на скрипочке и мастерил деревянные фигурки, а Элишка пела, танцевала, да устраивала с его куклами веселые представления на потеху публике. Жили они легко и весело, вместе праздновали в тучные дни, вместе грустили в тощие, и любовь всегда согревала их лучше старого плаща.

Но случилось так, что нашли в холмах золото. Разошлись о том суетливые слухи и потянулись в край люди тёмные, жадные, лихие. Скончался добрый король Франтишек, а сыну его больше нравились разгульные пиры да псовая охота, нежели государственные дела. Зашевелились подлецы с дураками, подняли голову негодяи, слово за слово, ниточка за иголочкой … много ли надо гнилому яблоку, чтобы испортить мешок?

Так и кануло незаметно старое время. Поселилась в сердцах людей печаль и тревога, появились на дверях замки да засовы, на дорогах – разбойники, а на ярмарках – шлюхи да карманники. Потянулись прочь из Светлоречья шуты да балаганщики, ремесленники и ученые люди, пекари и художники. И совсем уж было решили Славомир с Элишкой податься в другие края, да только в несчастный день убил кто-то добрую девушку, позарившись то ли на тощий кошелек, то ли на девичью красу. Много ли горя вынес Славомир, нам неведомо, да только рассказывают, что появился с тех пор в Светлоречье Чёрный Скрипач.

***

В тот вечер трактир «У пьяного вепря» был полон. Да и то сказать, куда людям податься? На дворе холод собачий и дождь проливной, дороги развезло так, что ни конный ни пеший в такую погоду из дому не выйдет, в путь не отправится. Здесь же – пылает огонь в очаге, крутится на вертеле вепрь, роняя янтарные капли на алые угли, ломятся столы от вина да закусок – гуляют люди лихие, разбойные. Кто в кости играет, кто горькую пьёт, кто девицу по бокам оглаживает. Пляшут черные тени по стенам, хохочут, сыпется на столы проклятое, мертвое золото.

Примостился в углу деревенский дурачок. Что он там бормочет?

Музыкант бродил по свету, ой-ей,

Пел он песни за монету, ой-ей,

Если ты совсем бедняк, что тут скажешь,

Он споёт тебе и так, правда-правда…

 

Чудна дева с ним была, ой-ей,

И красива и мила, ой-ей,

Их любовь вела повсюду, что тут скажешь,

Я ведь врать тебе не буду, правда-правда…

 

Злые люди лиходеи, ой-ей,

Погубили как-то деву, ой-ей,

И остался он один, что тут скажешь,

Белый свет ему не мил, правда-правда…

 

К Смерти лютой он пришёл, ой-ей,

И такую речь завёл, ой-ей,

Дай мне силу убивать, что тут скажешь,

Душу я готов отдать, правда-правда…

 

Стал он Чёрным Скрипачом, ой-ей,

И судьёй и палачом, ой-ей,

Душегубам суд вершит, что тут скажешь,

Только сам он без души, правда-правда…

 

Скрипнула дверь, пригляделся трактирщик – кого ещё принесло в недобрый час? Подошел путник к стойке – ручьями течет вода с промокшего плаща, черные глаза смотрят устало и тускло.

- Найдется ли ужин и ночлег для странника?

- Всё будет, коли деньжата водятся… Чем заплатишь за кров и стол?

Усмехнулся путник, подбросил монету с профилем молодого короля. Блеснуло потертое золото и пропало в складках одежды.

Кивнул трактирщик: - Садись, ешь, пей, будет тебе ночлег.

Присел путник за стол, снял плащ, кинул мешок на лавку и загляделся на огонь в очаге. Пляшет пламя, хищно хватает дрова, кидает багровые отсветы на лица разбойников. Хмуро глядит главарь на нового человека. Сделал знак – поднялся один лиходей, подошел к незнакомцу.

- Куда путь держишь, друг?

- Куда ветер несёт, куда сердце зовёт…

- Ходишь, значит, выведываешь? А может ты королевский шпион? Откуда твоё золотишко? Может это казённые денежки за кровь наших братьев? Знаешь, что мы с такими делаем???

Схватил за грудки.

- Ну-ка, братва, гляньте, что у него в мешке?

Вмиг схватили мешок жадные руки, нырнули внутрь и вытащили на свет потертый футляр со скрипкой. Недобро блеснули глаза незнакомца.

- Скрипка … скри… скрипка … - шепотом понеслось по губам. Качнулось пламя свечей, скомкалась тишина, только дурак в углу бормочет свою глупую сказку.

Опешил разбойник, отпустил путника, отступил на шаг. Усмехнулся музыкант.

- Чего же ты боишься больше – королевской стражи или бродячего скрипача?

Никто не ответил, только завыл безнадежно пёс во дворе трактира. Поднялся главарь, подобрал меч со стола.

- А ты сыграй нам, добрый человек…

Приложил музыкант скрипочку к плечу, склонил голову и закрыл глаза. Полилась тихая, нежная, светлая мелодия. Замерли разбойники. Играет скрипач и видится им солнечный свет и крепкие руки отца, мамина улыбка и теплый хлеб на столе, деревенские танцы, звонкий девичий смех и пылкие клятвы под белоснежными лепестками. Серебрится лунная дорожка на Валбе и щедро сыпется звездопад над яблоневыми садами. Проникает музыка в самую душу, поднимает из глубины всё давно позабытое.

Но вот изменилась мелодия и изменилось что-то в сердцах слушателей. Зашевелилась тьма по углам трактира, тревожно затих огонь в очаге, спрятался в багровеющем пепле. Отчаяние и страх взвыли в голосе скрипки, бессилие и невозможность вернуться назад, изменить, то, что сделано. Музыка сводит с ума. Уже позабыли разбойники, кто они есть и зачем они здесь… Смерть манит их властной рукой – идите, идите ко мне…

Вот кто-то захрипел, хватаясь за горло, рассеченное острым ножом, рухнул на стол. Кровь заливает тяжелой, тягучей волной золото, кости, объедки. Падают свечи, мелькают ножи, льётся на землю вино, вспыхивает и поднимается новым огнём. Кровь, Пламя и Смерть торжествуют, справляя славную тризну.

***

Рассказывают, что бродит с тех пор по Светлоречью Чёрный Скрипач. Несёт он погибель людям с мертвой душой, злодеям и душегубам. Нет ему покоя, есть лишь надежда, что однажды последний разбойник покинет этот край и вернутся в него добрые песни, девичий смех и звездопад над яблоневыми садами.

+3
292
11:07
+1
Очень интересный рассказ. Хороший ход, чтобы рассказать историю Скрипача — юродивым, как правило, не особо верят, а ведь как знать, правда или нет. Но есть несколько вопросов:
1. Почему скрипка?
С одной стороны, все в порядке, красивый и мрачный образ, но сам инструмент у меня лично плохо вяжется именно с фэнтези, все-таки он требует очень тонкой работы, и мне кажется, что не очень велик шанс изобрести ее в фэнтезийном мире. Лютня, флейта, свирель — это больше подходит к миру, хотя и банальны слегка.
2. Рассказ еще в работе?
Только начинаешь им увлекаться, как он заканчивается, хочется больше подробностей, продолжения истории. Рассказ слишком мал для такой истории, тут нужен жанр побольше, этакая прозаическая поэма. Предлагаю продолжить историю)
Дерзайте! thumbsup
12:05
Скрипка по настроению, красиво и надрывно. Насчет фентези, да, не вяжется, но тут просто неудачная категория для публикации, изменил её на «другое».
Рассказ закончен, был в свое время написан для дуэли. Мне кажется, если продолжать, то читатель устанет от стиля. Да и по сути тут сказать больше нечего.
Спасибо!
12:55
Хах) Услышал бы Чак Паланик, как автор переживает, что от стиля читатель может устать))) Не переживайте за это, если люди могут осилить «Пигмея», то простой балладный стиль нисколько не помешает. Наоборот, усиливается эффект сказаний… Мне кажется, можно чуть подробнее рассказать историю его «появления», не просто через песню юродивого. Или придумать какую-то легенду о нем, по масштабу событий покруче, чем потасовка в таверне. Может из-за него город сгорел!..
00:32
Такая готическая сказка. Напоминает крысолова из Гамельна, я в плане колдовской музыки. А была бы интересна сцена, если бы разбойники заставили его играть перед тем, как убить и ограбить, а в итоге получили бы свое возмездие. Но это так, моя альтернативная версия.
И кажется Вы в той дуэли выиграли.
00:40
Спасибо! Музыка волшебна…
Да, выиграл, была моя первая дуэль, масса впечатлений…
Загрузка...
Илона Левина

Другие публикации