Не стану про «легко ли быть поэтом...

Не стану про «легко ли быть поэтом,
Мотая срок, подаренный Кремлём»,
Шарады разводить. А вот приветом
От вольного – приятно удивлён.

Здесь будто дефицит единомыслий
На уровне повыше живота.
И муза недовольна, дескать, мы с ней
Шли в рай, да угодили на этап.

Всё творчество – пустая перебранка
На утреннем вокзале впопыхах.
И весело, чего таить греха,
За фауной следить в колючих рамках.

Но правда, друг, твоя: боюсь, когда
Закончу поединок свой с судьбою,
Просторы без решёток, города…
Не вытопят свинцового припоя.

Безрадостен тот яд, а до́рог он.
Мне до́рог он, как сын, убитый пулей.
Как чёрный взгляд обугленных око́н,
Что бросит в нас жилой когда-то улей.

Не колокол по мне звенит – замо́к.
Четырнадцатилетний строгий лапоть
Помял лицо, но всё же расцарапать
Плаценту равнодушия помог.

Хоть часто говорил себе – ни звука,
На прошлое зарёкся не пенять,
Да снова волочёт в ту степь меня
Зависимость, а может, просто скука.

Я начал не о том. Пока не поздно,
Кончать повременю за упокой.
С пожатием из тьмы анабиозной
Тянусь перебинтованной рукой.

Полоска мглы у каждого была,
Не каждый пожелал остаться честным.
Лучами драгоценного тепла –
Мне ваши голоса́ в загоне тесном.

Как знать, в круговороте мутных тем
Раскроюсь молодым соцветьем, либо
Навеки обращусь в металл. Но тем,
Кто верил – настоящее Спасибо.

02-10-2020

Дмитрию Федоровичу.