Метаморфоза
Медленно пальцы скользили по льду стекла,
Грозно и монотонно беря разбег,
железнобрюхое чудище – даль влекла –
жилы на оси мотало – за метром метр…
Ты на перроне – теряется силуэт
по переездам, станциям, городам,
гулким тоннелям, рекам, степям, лесам…
Можно придумать любой удаленный план,
только меня в этом плане в помине нет.
Ровно с того момента, когда изгиб
Серого ящера скроет собой вокзал,
Я превращаюсь в глухой равномерный скрип,
В узкие рельсы, в масляность черных шпал.
Это дорога.
Это уже не я.
За горизонтом свернувшее полотно
В сети паучьи мастерски вплетено…
Слабых дурманит отравленное вино…
Маревом сизым подернута колея.
Я распадаюсь на атомы – это шах.
Полое тело (внутри замогильный звон)
Смутно заполнится, в дальнее сделав шаг,
Лишь остановится внешний бегущий фон.
Функционально исправна, но взгляд другой,
Мысли чужие, походка, ритмичность вен…
Нужно дожить неотложный незримый плен,
Прежнее чтобы, очнувшись от перемен,
В точку смыкая петлю, возвратилось в строй.
Метаморфоза обратно на тот же лад:
Такты, колеса, гудки, голоса и смог.
Долгий.
Болезненно долгий прыжок назад.
И до тебя всего – пересечь порог.
Теплые губы твои, а в висках набат,
Регенерация внутренней полноты,
Интерактивно воссозданные мосты…
Еле заметно подправленные черты…
Бесповоротна замена. И это мат.
3.05.2013-4.09.2014г
Только я не понял несколько моментов: зачем? ну зачем? зааааааааачеееееем? зачем меняется размер прямо по ходу стихотворения? Это не дает какой-то особой атмосферы, а напротив — нарушает ее.
Так же, мне совершенно не понятно, зачем автор выстроил работу в такой непонятной графической конструкции. Поверьте, написав работу, как это принято — она ничего не потеряет, вообще ничего. Вся эта заморочка с графикой — ни к чему. Никакого особенного лоска. Но, автору, конечно, виднее — как ему творить.
Я, просто этого не понял.
— в этом моменте, похоже сбой.
Если честно (знаю, скотина), мне лениво высчитывать размер, ибо он тут крайне своеобразно и хаотично меняется. Но, я споткнулся.
Что же касается эмоционально и образной нагрузки — круто. Очень круто. Автор молодец, но для меня — этот алмаз остался не ограненным.
Спасибо)
жилы на оси мотало мне кажется, не мотало, а мотались
любой удаленный план почему удаленный? или план в смысле не план, а как оптическая перспектива?
Ровно с
тогомомента, когда изгибв масляность черных шпал не масляность, а креазот
канцеляризмов многовато, а так прилично
план действительно в значении перспективы
насчет масляности — не вещество, а качество, состояние.
Но не вижу исхода. То есть конечной точки не могу определить, что вновь понравилось, так как поезд находится в движении, ЛГ в осмыслении — я так это увидела)
есть что-то в этом творении)) определенно есть ) но чего-то и не хватает)
мне — мозгов, например)чтобы постичь смысл)спасибо!
Градус чувствуется (ну вот не надо тока переводить на тривиальные возлияния в вагоне от безделья коротания времени пути).
Образы мутные (или, чтоб не так вломовую звучало, мона возвышеннее — пускай смутные), посему недостаточно внятные. Ну тоись как, в смысле, недостаточно — вот да, конкретно при моей недостаточности мозгов. Хотя кому-то, возможно, при большей мозговитости — все образы фпалне чёткие. Или есть ещё любители особенной размытости, именно что многозначительности и эфемерности — на вкус и цвет все фломастеры разные.
Ну а мне, примитифке, стреляй не понять, с чего банальное перемещение в пространстве посредством паровоза должно бы произвести бесповоротную замену унутреннова заполнения сущности… Ваоще-та мы меняемся помаленьку на атомарном уровне и сидя на диване, никуды не ездимшы, и соответственно становимся неуловимо другими. Может быть, только, к сожалению, уже менее функционально исправными… в плане — мысли более тухлые, походка менее лёгкая, про ритмичность вен воще базар молчит — аритмия, тахикардия, атеросклероз… эх-х, не перестаю сокрушаться об отсутствии плакательного смайлика, бо в жызни стока трагичнова…
на самом деле, это первое из очень малого количества стихотворений, в котором мне удалось точно (естественно, по внутреннему ощущению) отразить свои чувства по поводу факта. И факт этот исключительно продукт личного восприятия, а не глубоко философский конструкт)) кому-то и не близко совсем. И заключается он в том, что, когда уезжаешь куда-то с конкретной целью, а уезжать при этом болезненно, по месту прибытия функционируешь на автопилоте. Но при этом в других, оторванных от будничной, привычной жизни, обстоятельствах случаются неожиданные и нередко кардинальные внутренние перемены. И когда возвращаешься — вроде бы радостно, но смотришь на все уже совсем иначе. Необратимо иначе)
Опять же, повторюсь, не удивлюсь, если это складывается в стройную картину только в моем восприятии, я, как и все человеки, субъективна))
насчет конечной точки я уже отписалась, возможно, со стороны, она вообще ни фига не прозрачно описана)
Я вон собственные ежеквартальные расчёты по прошествии трёх месяцев открываю — и как баран на новые ворота
А стихо фпалне себе поэтичное и глыбокое, эт уж я так…
И до тебя всего — … или и до тебя — всего пересечь порог? Здесь двойной смысл заставляет думать в ущерб чувству, из-за чего люди и спотыкаются:)
Хорошие, местами очень, стихи. Конец правда несколько прямоват, и в то же время не оставляя лязга сцепляющихся вагонов, переходящего в живую связь:(